Krzyk pasierbicy boli bardziej niż rana od noża

— Ty mi nikogo nie jesteś! — krzyk pasierbicy zranił mocniej niż nóż.

— Ty mi nikogo nie jesteś! — wrzasnęła Kinga, trzaskając drzwiami tak, że zatrzęsły się szyby w serwantce. W domu zapadła grobowa cisza. Krystyna opadła na krawędź krzesła, ściskając w dłoniach kubek, w którym dawno wystygła herbata.

— Mamo, co się stało? — zajrzała do kuchni młodsza Alina.

Krystyna tylko pokręciła głową. W jej oczach lśniły łzy.

— Znowu Kinga krzyczy?

— Wychowawczyni dzwoniła… — wyszeptała kobiecym głosem. — Ale nic, to nieważne…

Alina podeszła bliżej i objęła matkę za ramiona:

— Mamusiu, no nie martw się. Wszystko się ułoży. — Choć Alina miała zaledwie trzynaście lat, od dawna tliła się w niej dziwna dojrzałość. Czasem wydawało się, że jest starsza od piętnastoletniej Kingi, swojej przyrodniej siostry.

Po pół godzinie z pracy wrócił Marek. W domu rozniósł się zapach kolacji. Wszyscy, oprócz Kingi, zasiedli do stołu.

— Gdzie ona? — zainteresował się, spoglądając na puste krzesło.

— Jest obrażona — odparła Alina, delikatnie mieszając zupę.

Marek spojrzał na żonę. Ta winowajczo spuściła wzrok.

— Wychowawczyni dzwoniła. Kinga oblała wszystkie przedmioty. Próbowałam porozmawiać… — Krystyna urwała, próbując ukryć łzy.

Marek wstał i skierował się do pokoju córki. Zapukał.

— Nie wchodź! — dobiegło z wnętrza.

— Jestem sam. Można?

Drzwi uchyliły się, a Kinga, upewniwszy się, że nie ma za nim nikogo, niechętnie wpuściła ojca.

— Co tu za bajzel? — rzucił, patrząc na porozrzucane rzeczy i pustą paczkę po makaronie.

— Krystyna znowu… — zaczęła dziewczyna, lecz ojciec przerwał:

— Sam dzwoniłem do pani Agnieszki. Naprawdę lecisz na łeb na szyję. Co się dzieje, Kinga?

Milczała. Pakowała zeszyty do plecaka.

— Nie proszę, żebyś ją kochała, ale mogłabyś ją chociaż szanować. Ranisz ją każdego dnia.

— A ona mnie — nie? Zabrałeś ją z Alinką do galerii, a ja siedziałam sama w domu!

— Zapomniałaś, że ukarałem cię za ucieczkę w nocy do koleżanki?

— No jasne! Ja jestem zła, a Alinka święta!

— Przestań! — głos Marka stał się ostry. — Przesadzasz!

Wyszedł, nie czekając na odpowiedź. W kuchni Krystyna siedziała, zaciskając dłonie. Słowa grzęzły w gardle. Ale spojrzawszy na męża, nic nie powiedziała. Dopiero po chwili wyrzuciła z siebie:

— Nie wiem już, co robić. Kinga odsuwa mnie, jest zazdrosna o ciebie. Starałam się, naprawdę… ale nigdy nie udało mi się stać dla niej kimś bliskim.

— Wiem, kochanie — Marek objął żonę. — Ale co możemy zrobić?

— Musimy się rozdzielić. Tymczasowo — z trudem wypowiedziała Krystyna.

— Co? — odsunął się. — Mówisz poważnie?

— Może jeśli poczuje, że jesteś tylko z nią, coś się w niej zmieni…

Kinga słyszała każde słowo, przytulona do drzwi. W piersi zalśniła nadzieja. „Tata znów będzie żył tylko ze mną”.

Rano Marek oznajmił córce, że przeprowadzają się do starego mieszkania. Alina rozpłakała się. Wpadła do pokoju Kingi i krzyknęła:

— Nienawidzisz mojej mamy i zabierasz mi tatę! — i wybiegła, trzasnąwszy drzwiami.

Kinga nie spodziewała się, że tak to się potoczy. Cieszyła się, dopóki nie zrozumiała, jak ciężko żyje się bez rąk Krystyny. Nikt nie gotował. Nikt nie pomagał w lekcjach. Ojciec był w pracy, a ona musiała gotować makaron i prać skarpety. Stał się surowy, wymagający, niecierpliwy. Nie tak jak Krystyna, która cierpliwie tłumaczyła, nawet gdy krzyczała jej w twarz.

Zbliżały się urodziny. Kinga postanowiła upiec tort. Znalazła przepis, wymieszała ciasto… ale nie dopilnowała. Biszkopt się spalił. Kiedy wrócił ojciec, zobaczył córkę płaczącą nad zwęglonym blatem.

— Tato… wróćmy do domu — szepnęła, wtulając się w jego ramię. — Przepraszam. Kocham cię… i Krystynę… i Alinę…

— Ja też cię kocham, córeczko. Ale wrócić — to nie takie proste. Zraniliśmy ich. Najpierw musimy zapytać, czy zechcą nas przyjąć.

Kinga milczała. Było jej wstyd. Okropnie wstyd.

— Musisz zrozumieć — powiedział Marek. — Krystyna może nie jest twoją matką, ale zasługuje na szacunek. I musisz przeprosić.

Całą noc Kinga nie mogła zasnąć. Po raz pierwszy od dawna nie czuła złości. Tylko wstyd i ból. Rano sama poprosiła ojca, by zawiózł ją do Krystyny i Aliny.

Przeprosiła. Szczerze. Ze łzami. Przed Krystyną. Przed Aliną. A kilka dni później po raz pierwszy w życiu szepnęła: „Mamo… wybacz mi”.

I nikt nie wiedział, która z nich w tej chwili płakała bardziej.