Kontratak

**ODWET**

– Kasia, kim jest ta kobieta? – szepnął Marek, by nie usłyszeli współpasażerowie.
– Jaka kobieta? – Kasia oderwała wzrok od telefonu, w którym pisała wiadomość do przyjaciółki.
– Tamta… Przy ostatnim oknie. Cały czas na nas patrzy. Nawet się nie kryje.
Kasia uniosła się lekko, by spojrzeć w wskazanym kierunku, i nagle zbladła. Szybko przybrała obojętną minę, wzruszając ramionami:
– Nie znam jej.

– Nie kłam – warknął Marek. – Widziałem, jak cię przemiótł, gdy ją zobaczyłaś. Kim jest?
– To moja matka – odparła po chwili wahania, postanawiając mówić prawdę. Dla świętego spokoju.
– Matka? – zdziwił się. – Mówiłaś, że nie żyje.
– Bo nie żyje…
– Nie rozumiem – wpatrywał się w nią badawczo. – Wytłumaczysz mi?
– Porozmawiamy w domu…

– Nawet się z nią nie przywitasz? Mieszka tu? W naszym mieście?
– Marek, błagam, zostaw to – głos Kasi zadrżał, a w oczach zabłysły łzy.
– Dobrze – mruknął, odwracając się do okna. Urażony.
Kasia nie próbowała go pocieszać. Cieszyła się, że choć na chwilę zostawił ją w spokoju.
Choć jaki tu spokój? W głowie kołatały obrazy z dzieciństwa…
***
Ojca Kasia nie pamiętała. Wiedziała tylko z opowieści matki, że był „strasznym” człowiekiem.

Mama powtarzała też, że córce poszczęściło się – w jej życiu pojawił się „wspaniały” ojczym.
Tego Kasia zapamiętała od ósmego roku życia. Nie potrafiła jednak dostrzec jego „wspaniałości”.
Grubiański, złośliwy, skąpy. „Za co mama go tak kocha?” – myślała, chowając się po kątach, by pan Janusz jej nie zauważył.
Nie bił jej, nie krzyczał wprost.
Ale traktował jak powietrze. Nigdy nie wymówił jej imienia.

Gdy rozmawiał z żoną o Kasi, brzmiało to zawsze tak:
– Dziewczyna nie umie się zachować…
– Twoja córka przeszkadza mi odpocząć…
– Wytłumacz jej, że spacery z chłopakami to jeszcze nie pora.
– Widziałaś jej dziennik? Wstyd, że mieszka pod moim dachem!
„Pod JEGO dachem? A czy to nie MY z mamą odziedziczyłyśmy ten dom po babci?” – wspominała nastoletnia Kasia.
Pewnego dnia, gdy ojczym po raz tysięczny rzucił tę frazę, nie wytrzymała:
– To pan mieszka u NAS! Jeśli się nie podoba, niech pan idzie! Nikt płakać nie będzie!

Janusz poderwał się, jakby chciał ją uderzyć, lecz opanował się. Zwrócił się do żony:
– Spraw, bym jej więcej nie widział!
Mama chwyciła Kasię za ramię, ciągnąc za sobą:
– Już się nie pokaże, kochanie…
Zawsze patrzyła na niego jak na bóstwo. Służyła, słuchała, głos miała słodki jak miód.
Dlaczego? Kasia nie rozumiała.
Wiedziała jedno: gdyby Janusz zażądał, matka wyrzuciłaby ją bez mrugnięcia.
– Jak śmiesz?! – syczała mama tamtego dnia. – Nie waż się tak mówić do ojca!

– To nie mój ojciec! – krzyknęła Kasia. – I nigdy nim nie będzie!
– To nieważne! On cię utrzymuje, a ty… niewdzięcznico!
– Nie prosiłam, byś mnie rodziła! – łkała. – Mogłaś oddać mnie do domu dziecka!
– Nikt nie chciał! – rzuciła matka. – Nawet twój ojciec uciekł, gdy się dowiedział! Zniszczyłaś mi życie!
Kasia, sparaliżowana nienawiścią, odepchnęła matkę i wybiegła z domu.
Nikt nie szukał jej przez tydzień. Nikt nie dzwierzwonił.
Miała wtedy piętnaście lat…
Co mogła zrobić? Nic.
Przyjaciółki udzieliły jej schronienia, lecz problem wrócił, gdy musiała wrócić do domu.
Drżącymi rękami otworzyła drzwi…
– Wróciłaś? – rzuciła matka. – Idź do siebie i nie pokazuj się, aż zawołam.

„Chyba go przekonała” – pomyślała, przemykając do pokoju.
Od tamtej pory Janusz udawał, że jej nie ma. Matka podążała jego śladem: nie zapraszała do stołu, nie pytała o nic.
Kasia wiedziała: czekają, aż skończy szkołę…
Nie myliła się. Gdy tylko dostała świadectwo, mama oznajmiła:
– Gdy skończysz osiemnaście lat, wynosisz się.
Kasia postanowiła zdawać na studia. Dla rodziny – ulga, dla niej – akademik.

Nie dostała się na państwową. Gdy oznajmiła:
– Mamie, jestem studentką – usłyszała:
– I?
– Trzeba płacić czesne…
– Ani grosza! – warknęła. – Mało wydaliśmy na ciebie? Masz miesiąc na wynos!
Kasia wynajęła „kawalerkę” – drewnianą przybudówkę bez prądu. Tanio.
Gdy wychodziła, matka wręczyła jej widelec, talerz, garnek. Po namyśle dodała ręcznik i prześcieradło.

– Weź jeszcze to – podała woreczek. – Powodzenia, córko. Może kiedyś zrozumiesz.
– Dziękuję – Kasia przytuliła ją. – Zimowe rzeczy odbiorę później?
– Nie zwlekaj, bo… ojcu może przeszkadzać.
Tak, osiemnastoletnia Kasia zaczęła dorosłość.
Z „błogosławieństwem” matki…

Pierwszą wypłatę z fabryki wydała na kaszę, makaron i wiadro ziemniaków. Odkładała grosz do koperty – na lepsze mieszkanie.
Po miesiącu odwiedziła matkę po kurtkę. Drzwi otworzył obcy chłopak.
– Olek, syn Janusza – wyjaśniła matka. – Zostaje u nas.
– A ja musiałam iść? – spytała Kasia.
– To inna sprawa! – wrzasnęła. – Mój dom, moje zasady!
– Rozumiem. Obcy ważniejszy niż córka.
– Nie mam córki! – ryknęła. – Olek to syn mojego męża! Dla mnie jak rodzony!
– Gratuluję – Kasia spojrzała na nią jak na obcą. – Od dziś nie mam matki.

***
Gdy Kasia tonęła w wspomnieniach, kobieta podeszła do niej. Marek ustąpił miejsca.
– Cześć – usłyszała znienawidzony głos.
– Witaj – odparła sztywno.
– To kto? – skinęła głową w stronę Marka.
– Mąż.
– Gratuluję.
– Dzięki.

– U nas też dobrze. Janusz awansował, Olek się żeni. Będę babcią! – mówiła szybko. – Remontujemy twój pokój na dziecięcy. Kupiliśmy drogie tapety. Szukamy domku nad jeziorem…
Kasia słuchała, nie rozumiejąc, po co ta obca kobieta jej to mówi.
– Dzieci macie?
– Syn ma rok.
– Więc mam wnuka?

– Pani? – Kasia spojrzała jej w oczy. – Moja matka umarła cztery lata temu.
Kobieta zbladła. Wstała i wyszła.
Kasia odwróciła się do okna. Nie czuła żalu.
Marek obserwował je w milczeniu. Nagle pojął: są sobie obce.
I postanowił nie pytać o przeszłość. Bał się, co tam znajdzie…