Kontratak

– Kasia, kim jest ta kobieta? – szepnął Marek, by nie usłyszeli ich współpasażerowie.
– Jaka kobieta? – Zosia oderwała wzrok od telefonu, gdzie pisała wiadomość do przyjaciółki.
– Tamta… Przy ostatnim oknie. Cały czas na nas patrzy. Można nawet powiedzieć, że bezczelnie się gapi.
Kasia uniosła się lekko, by spojrzeć w wskazanym kierunku i nagle zbladła. Próbowała to ukryć, wzruszając ramionami z udawaną obojętnością:
– Nie znam jej.

– Nie kłam – warknął Marek – widziałem, jak cię przemiótło, gdy ją zobaczyłaś. Kim jest?
– To moja matka – odparła po chwili, decydując, że prawda będzie bezpieczniejsza.
– Matka? – zdziwił się – Mówiłaś, że nie żyje.
– Bo nie żyje…
– Nie rozumiem – mężczyzna wpatrywał się w żonę – wytłumaczysz mi to?
– Porozmawiamy w domu…

– Nawet się nie przywitasz? Mieszka tu? We Wrocławiu?
– Marek, błagam, poczekaj do domu – w głosie Zosi zadrżała prośba, a w oczach zabłysły łzy.
– Dobrze – rzucił, odwracając się do okna. Urażony.
Kasia nie próbowała go pocieszać. Cieszyła się, że choć na chwilę zostawił ją w spokoju.
Choć jaki tu spokój? W głowie kołatały obrazy z dzieciństwa…
***
Ojca nie pamiętała. Wiedziała tylko od matki, że był „strasznym” człowiekiem.

Mama powtarzała też, że Zosi poszczęściło się – ma w życiu wspaniałego człowieka. Macocha.
Tego Kasia zapamiętała od ósmego roku życia. Nie rozumiała jednak, co w nim było takiego wyjątkowego.
Gburowaty, złośliwy, skąpy. „Za co ona go tak kocha?” – myślała dziewczynka, chowając się w kąt, by pan Piotr jej nie znalazł.
Nie bił jej, nie krzyczał wprost.
Ale traktował jak powietrze. Nigdy nie nazwał po imieniu.

Gdy rozmawiał z żoną o Zosi, brzmiało to zawsze tak:
– Twoja córka znów się nie zachowała…
– Przeszkadza mi odpocząć…
– Powiedz jej, że spacery z chłopakami to jeszcze za wcześnie.
– Widziałaś jej dziennik? Wstyd, że mieszka pod moim dachem!
„Pod jego dachem? A czy to nie nasze mieszkanie po babci?!” – myślała nastolatka. Pamiętała przeprowadzkę po śmierci dziadki.
Pewnego dnia, gdy macoch rzucił to po raz tysięczny, Zosia nie wytrzymała:
– To pan tu jest w naszym domu! Jeśli nie pasuje, może pan wyjść!

Mężczyzna poderwał się, jakby chciał ją uderzyć, lecz w ostatniej chwili się powstrzymał. Zwrócił się do żony:
– Spraw, żebym jej więcej nie widział!
Mama chwyciła córkę za ramię, ciągnąc za sobą:
– Już się nie pokaże, kochanie…
Zawsze patrzyła na niego jak na bóstwo. Służyła, słuchała, głos miała słodki jak miód.
Dlaczego? Zosia nie rozumiała.
Wiedziała jedno: gdyby macoch zażądał, matka wyrzuciłaby ją bez wahania.

– Jak śmiesz?! – syczała mama tamtego dnia – Nie odzywaj się tak do ojca!
– To nie mój ojciec! – krzyknęła Zosia – I nigdy nie będzie!
– Nie ważne! On cię utrzymuje, a ty… niewdzięcznico!
– Nie prosiłam, żebyś mnie rodziła! – łkała dziewczyna – Mogłaś oddać mnie do domu dziecka!
– Nikt nie chciał! – rzuciła matka – A twój tatuś uciekł, ledwo się urodziłaś! Zniszczyłaś mi życie!
Zosia odepchnęła ją z nienawiścią i wybiegła z mieszkania.
Nikt nie szukał jej przez tydzień. Miała wtedy piętnaście lat…

Co mogła zrobić? Nic.
Przyjaciółki udzieliły jej schronienia, ale problem wrócił. Drżącymi rękami otworzyła drzwi…
– Wróciłaś? – rzuciła matka – Idź do siebie i nie wychodź, aż zawołam.
„Chyba go przekonała” – pomyślała, przemykając do pokoju.
Od tamtej pory macoch udawał, że jej nie ma. Matka podtrzymywała iluzję: nie zapraszała do stołu, nie pytała o nic.
Zosia wiedziała: czekają, aż skończy szkołę…

Nie pomyliła się. Gdy dostała świadectwo, mama oznajmiła:
– Gdy skończysz osiemnaście lat, wyprowadzisz się.
Zosia postanowiła zdawać na studia. Dla dachu nad głową – akademik.
Nie dostała się na dzienne. Na płatne? Matka odmówiła wsparcia:
– Ani grosza! I tak już za dużo wydaliśmy!

Wynajęła klitkę na przedmieściach. Bez łazienki, z piecem kaflowym. Tanio.
Gdy wychodziła, mama wręczyła jej widelec, talerz, garnek. Dodała ręcznik i starą pościel.
– Masz jeszcze to – podała małą paczkę – Powodzenia. Może kiedyś zrozumiesz.
– Dziękuję – Zosia przytuliła ją – Zimowe rzeczy odebrać później?
– Nie zwlekaj, bo mogą zniknąć…
Tak, z błogosławieństwem matki, zaczęła samodzielność.

Pierwszą pensję wydała na kaszę, makaron i olej. Odkładała grosz do koperty – na lepsze mieszkanie.
Po miesiącu odwiedziła matkę po kurtkę. Drzwi otworzył obcy chłopak.
– Witaj, Bartek – przedstawił się – Mama wyszła.
Czekała w kuchni, aż wróci.
– To syn Piotra – wyjaśniła matka – Zostaje u nas.
– Dlaczego? Mieliście remont…
– To nie twoja sprawa! – warknęła – Mój dom, moje zasady!

Po pół roku wróciła po kurtkę puchową. Bartek wciąż tam był.
– Czemu on może, a ja nie? – spytała.
– On jest rodziną! – krzyknęła matka – Synem mojego męża!
– A ja?
– Ciebie nie ma! – rzuciła – Nie mam córki!
– W takim razie nie masz mnie – Zosia wyszła.
Na cztery lata.
Aż do tej podróży tramwajem…

***
Gdy Zosia tonęła w wspomnieniach, kobieta podeszła do niej. Marek ustąpił miejsca.
– Cześć – usłyszała znienawidzony głos.
– Witaj – odparła sztywno.
– To kto? – skinęła głową w stronę Marka.
– Mąż.
– Gratuluję.

– U nas też dobrze – mówiła matka – Piotrek pracuje, Bartek zaręczył się. Ślub za miesiąc. Zostanę babcią! Remontujemy twój pokój na dziecięcy. Kupiliśmy drogie tapety. Szukamy działki nad jeziorem…
Zosia słuchała, nie rozumiejąc, po co ta obca kobieta jej to mówi.
– Dzieci macie?
– Syn ma rok.
– Więc mam wnuka?

– Pani? – Zosia spojrzała jej w oczy.
– Przecież jestem twoją matką…
– Moja matka umarła cztery lata temu – powiedziała spokojnie.
Kobieta zbladła. Wyszła bez słowa.
Zosia patrzyła w okno. Nie czuła żalu.
Marek obserwował je w milczeniu. Zrozumiał nagle, że są sobie obce.
I postanowił nie pytać o przeszłość. Bał się, co tam znajdzie…