— „Jak można się tak stoczyć? Córeczko, nie wstyd ci? Masz zdrowe ręce i nogi, czemu nie pracujesz?” — mówili żebraczce z dzieckiem

Jak można się tak stoczyć? Dziewczyno, nie wstyd ci? Masz zdrowe ręce i nogi, a nie pracujesz? słyszano w stronę żebraczki z dzieckiem.

Barbara Nowakowa powoli przemierzała alejki ogromnego supermarketu w Warszawie, uważnie oglądając półki pełne kolorowych opakowań. Odwiedzała to miejsce codziennie, jakby chodziła do pracy. Nie potrzebowała wielu produktów rodziny licznej nie miała. Dlatego każdego wieczora uciekała ze swojego samotnego mieszkania do jasnej i gwarnej hali sklepowej.

Latem łatwiej było znieść samotność wtedy można było porozmawiać z sąsiadkami, usiąść na ławce w parku. Zimą nie pozostawało nic innego, jak wędrować między regałami nowego supermarketu.

Tam zawsze było pełno ludzi, pachniało kawą z automatu, a w tle cicho grała muzyka. Kolorowe produkty cieszyły wzrok i poprawiały humor, tak jak zabawki dla dzieci.

Starsza pani wzięła do ręki słoiczek truskawkowego jogurtu, zmrużyła oczy, próbując rozczytać etykietę, po czym odłożyła z powrotem na półkę. Na taki rarytas nie było jej stać, ale popatrzeć wolno.

Zapatrzona na bogactwo półek, Barbara zagłębiła się we wspomnieniach. Przed oczami stanęły jej obrazy długich kolejek z czasów PRL-u, gdy ekspedientki walczyły z ludźmi o deficytowe towary. Przypomniały się szare papierowe torby, w które pakowano zakupy.

Uśmiechnęła się na myśl o wychowywaniu swojej córki. Żeby uszczęśliwić Dorotkę, gotowa była stać po masło czy pomarańcze godzinami. Myśl o córce ukłuła ją prosto w serce. Zatrzymała się przy niskiej zamrażarce z mrożonymi rybami i ciężko się na niej wsparła.

W pamięci zobaczyła roześmianą twarz Dorotki z burzą rudych loków, wielkimi, błękitnymi oczami pełnymi piegów i dołeczkami w policzkach.

Taka była piękna, pomyślała z żalem Barbara.

Pod niechętnym spojrzeniem sprzedawczyni podeszła do działu z pieczywem.

Dorotka była jej jedyną radością. Mądra dziewczyna. Gdy zrozumiała, że praca nie da jej szczęścia, zdecydowała się zostać surogatką. Barbara próbowała ją odwieść, ale decyzja córki zakończyła się tragedią.

Bo kto by w wieku dwudziestu lat słuchał matki? Gdyby ojciec żył, może inaczej by się potoczyło. Ale jak mogli ci ludzie namówić niedoświadczoną dziewczynę na coś takiego?

Dorotka śmiała się tylko i głaskała zaokrąglony brzuch. Barbara kręciła głową jak oddać własne dziecko, nawet jeśli obce? Przecież nosiła je pod sercem!

Ale Dorotka odpowiadała: To nie jest dziecko to po prostu szansa na pieniądze.

Potem przyszły ciężkie porody córki nie uratowano. Nie bardzo się starano. Trzy dni po narodzinach dziecka Dorotka zmarła.

Nowo narodzoną dziewczynkę od razu oddano rodzicom zastępczym. Barbrze nie wypłacono ani grosza umowa była tylko z jej córką.

Barbara Nowakowa pochowała córkę i została zupełnie sama. Bliskich nie miała, jakby zapadła się w pustkę, z której już nie chciała wychodzić. Tak łatwiej było znosić wszystko.

Idąc do piekarni po bułkę, chciała pokazać, że nie przyszła tu tylko spacerować. Wyjęła z kieszeni kilka złotych i ruszyła do kasy. Na dziś wystarczyło tej rozrywki, czas wracać do domu. Z góry wyliczyła należność, resztę schowała w zaciśniętej dłoni.

Na drugi dzień po otwarciu supermarketu Barbara zauważyła młodą żebraczkę z dzieckiem, przysiadającą przy wejściu. Było to już prawie miesiąc temu. Co ją przyciągnęło? Może młodość dziewczyny albo beznadziejny wyraz twarzy? Może sposób, w jaki tuliła niemowlę.

Jak można się tak stoczyć? pomyślała starsza pani, podchodząc powoli do znanej już sylwetki. Wrzuciła do stojącego obok słoiczka przygotowaną drobnicę i zwróciła się do dziewczyny: Dziewczyno, nie wstyd ci? Masz zdrowe ręce i nogi, dlaczego nie pracujesz? W twoim wieku można jeszcze znaleźć pracę.

Starsza pani skrzywiła się, widząc jak kilku przechodniów spieszyło się, nie podchodząc bliżej przez nią blokującą chodnik.

Dziękuję za parę groszy, ale proszę iść swoją drogą. Muszę zebrać więcej, inaczej będzie źle.

Barbara pokręciła głową i odeszła, nie chcąc być nachalną. Pomagała tak, jak potrafiła. Nikt się tą dziewczyną nie interesował ani policja, ani opieka społeczna. Ludzie już przywykli do żebrzących na ulicach.

Cały powrót do domu nie mogła wyrzucić z głowy tej żebraczki z dzieckiem. Jej szare oczy i młody głos wydawały się dziwnie znajome. Skąd znała ten ton głosu? Barbara próbowała sobie przypomnieć.

Zamknęła za sobą drzwi, zdjęła ciepłe trzewiki, zapaliła światło i weszła do kuchni z kupionym chlebem. Po kwadransie już piła gorącą, słodką herbatę ze swojej ulubionej filiżanki, zajadając kawałek chleba razowego z cienkim plasterkiem szynki.

Ciekawe, jak ona głodna na tym mrozie Cóż za życie?, pomyślała staruszka.

Wyjrzała przez okno w stronę wejścia supermarketu i zamarła ze strachu. Dwóch podejrzanych mężczyzn brutalnie wypychało dziewczynę do samochodu.

Barbara zbladła i pobiegła do telefonu, by wezwać policję, ale opanował ją strach, że może tylko zaszkodzić.

Znowu podeszła do okna przed sklepem było już pusto. Postanowiła poczekać do rana, bo i tak nie byłaby w stanie zobaczyć numeru rejestracyjnego.

Noc przepłakała, myśląc o dziewczynie i dziecku. Nad ranem przyśnił jej się dziwny sen. Zobaczyła swoją Dorotkę stojącą w wejściu do supermarketu z dzieckiem na rękach. Dziewczynka była cała sina z zimna, a Barbara tuliła ją mocno, próbując ogrzać. Ale córka nie reagowała.

Mamo, mi nie zimno powiedziała tylko.

Barbara wzięła dziecko z rąk Dorotki, odsunęła róg kocyka i zobaczyła dużą lalkę z medalionem na szyi.

Ze znanym medalikiem powtarzała półgłosem.

Krzyknęła i przebudziła się gwałtownie. Spojrzała na zegar ścienny nad drzwiami.

Jak mogłam tak długo spać?

Była już dziewiąta. Szybko podniosła się i podeszła do okna.

Dziewczyna z dzieckiem siedziały jak zwykle na swoim miejscu, przy wejściu do marketu.

Dzięki Bogu odetchnęła i przeżegnała się.

Na zewnątrz panowała sroga zima, dzień przed Sylwestrem. Dziewczyna pewnie zdążyła już zmarznąć.

Barbara przygotowała kilka kanapek z szynką, nalała słodkiej herbaty do termosu i poszła się ubrać.

Gdy podeszła do dziewczyny, ta nerwowo poprawiła chustę, próbując zakryć siniaka na skroni.

Nie bój się, kochana powiedziała, podając jej coś do jedzenia. Nie chcę, żebyś głodowała.

Dziewczyna spojrzała wdzięcznie oczami i zaczęła łapczywie jeść, odwracając głowę od matki. Szybko zjadła, popiła herbatą, otrzepała okruchy i podeszła z powrotem.

Dziękuję. Do siedemnastej jakoś wytrzymamy, potem nas zabiorą rzuciła.

Barbara kilka razy podchodziła jeszcze do okna mróz się wzmagał.

Około piątej nalała do słoika barszczu i poszła po zakupy. Przechodząc, postawiła obok dziewczyny jedzenie i wrzuciła drobne. Puściła oczko i weszła do marketu.

Dziś nie zamierzała spacerować między półkami. Trzeba było kupić szynkę i ogórki kiszone na tradycyjną sałatkę jarzynową. O wystawnym sylwestrowym stole nie było mowy, ale przynajmniej nie będzie głodna. Gdy wyszła ze sklepu żebraczki już nie było. Barszcz także zniknął ze schodów. Może je gdzieś na zapleczu, pomyślała staruszka i udała się do domu.

Zamierzała kroić przystawki, wstawić karpia do piekarnika i nakryć stół może któraś z sąsiadek ją odwiedzi.

W okolicach dziesiątej znowu podeszła do okna. Chciała sprawdzić, czy dziewczyna wróciła już do ciepła.

Przesunęła wzrokiem po światełkach mrugających przed sklepem, aż zatrzymała się na znajomej sylwetce. Na ławce pod latarnią siedziała zapłakana młoda kobieta.

Barbara zaczęła się miotać po domu. Za dwie godziny północ, a pod oknem ktoś marznie. Zarzuciła na ramiona gruby szal, w kapciach zbiegła na dół. Podbiegła do żebraczki ciężko dysząc. Usiadła koło niej.

Nie mam gdzie pójść wyszeptała dziewczyna.

Nadzieja pojawiła się w jej oczach.

Proszę, zajmie się pani moim synem wcisnęła w dłonie Barbary zawiniątko, które przez cały czas ściskała, i powoli odeszła w stronę ulicy.

W głowie Barbary wszystko się poplątało. Zrozumiała, do czego zmierza młoda kobieta. Tak się nie odchodzi ze szczęśliwego życia. Zerwała się i dogoniła ją:

Co ty robisz? Idź ze mną! krzyknęła, ciągnąc dziewczynę za rękę w stronę swojego bloku.

Już w ciepłym mieszkaniu Barbara rozwinęła dziecko obok kaloryfera.

Jak masz na imię? zapytała, ale zaniemówiła, dostrzegłszy pod ubrankiem medalion z misie m na szyi dziecka.

Dziewczyna podążyła za jej wzrokiem i wyjaśniła:

To jedyna pamiątka po mojej mamie.

Barbara zbladła i usiadła ciężko. Ten medalik znała doskonale sama go wręczyła Dorotce na szesnaste urodziny. Wtedy oddała starą broszkę do jubilera, by ten przerobił ją na zawieszkę. Ze sprzedaży reszty była jeszcze na złoty łańcuszek i skromny poczęstunek dla przyjaciół córki.

Dziewczyna zdjęła kurtkę i zapytała niepewnie:

Mogę wziąć prysznic?

Kiedy Barbara kiwnęła głową, dziewczyna pobiegła do łazienki. Starsza pani wypiła krople na uspokojenie.

To niemożliwe… ta żebraczka to moja wnuczka, pomyślała.

Nakarmiła chłopca, a potem zaprosiła dziewczynę do stołu.

Celinka! zawołała niby przypadkiem.

Skąd pani zna moje imię?

Barbara wzruszyła ramionami:

Chyba słyszałam. Jedz, dziecko.

Poczuła dreszcz na karku. Nie miała już wątpliwości przygarnęła własną wnuczkę. Zamawiający faktycznie chcieli, by Dorotka urodziła dziewczynkę o imieniu Celina.

Dziewczyna z wdzięcznością uśmiechała się, zajadając kolejne kęsy.

Barbara długo się jej przypatrywała, szukając znajomych rysów.

Opowiedz mi, Celinko, co się z tobą działo?

Dziewczyna jakby tylko czekała na to pytanie. Mówiła szybko, nerwowo, jakby zrzucała z serca ciężar.

Do piątego roku życia mieszkała z tatą i mamą miała nawet własnego kucyka. Przy tym wspomnieniu przymknęła oczy z rozmarzeniem.

Potem rodzice zaczęli się kłócić, a w końcu się rozwiedli. Dziewczynka została z mamą, która pewnego dnia po prostu odwiozła ją do domu dziecka i podpisała zrzeczenie.

Nie wiedziała dlaczego. W jednej chwili jej bajka się skończyła, jakby wyrzucono ją jak niepotrzebną rzecz. Dwanaście lat spędziła w domu dziecka, potem musiała zacząć dorosłe życie.

Dostała mieszkanie komunalne należne sierotom, ale okazało się ruiną przeznaczoną do wyburzenia. Tam poznała Jacka, hydraulika. Kiedy dowiedział się, że Celina jest w ciąży, po prostu przepadł.

Po przesiedleniu baraku pozwolono jej jeszcze zostać do czasu porodu, ale nowego mieszkania już nie otrzymała było zajęte.

Nie potrafiła walczyć o swoje, zwłaszcza z niemowlęciem na rękach.

W końcu zaczęła tułać się po dworcach, prosić ludzi o jałmużnę przy metrze. Tam wypatrzył ją Kamil Szary, typowy opiekun bezdomnych.

Ładna żebraczka z dzieckiem może przynieść niezły utarg uznał i dał jej miejsce w podziemiach bloku za zebrane pieniądze.

W piwnicy mieszkało wielu takich jak ona. Byli kalecy, chorzy, ale najwięcej teatralnych żebraków: charakteryzowali się siniakami, zakładali garby i sztuczne brzuchy. Najlepsi aktorzy przynosili swojemu szefowi spore kwoty dużo większe niż niezdarna Celina.

Dni mijały tak samo. Rano rozwożono ich po miejscówkach, wieczorem zbierano utarg. Warunki były znośne, ale coraz bardziej ją naciskano: pieniędzy było za mało, dzieciak przeszkadzał innym.

W końcu dziś po nią nie przyjechali i została na ulicy.

Dziękuję, nie wiem, co byśmy zrobili tej nocy bez pani.

Odstawiła widelec, ziewnęła.

Rano się wyniesiemy, naprawdę. Proszę, niech mi pani pozwoli się wyspać.

Barbara położyła ją na tapczanie obok chłopca w fotelu.

Siadła sama do sylwestrowego stołu, uśmiechając się przy przemówieniu prezydenta. Wiedziała, że nie wypuści Celiny i jej synka ani jutro, ani nigdy. Zostaną z nią. To będzie najlepsze. Powie im kiedyś, kim naprawdę jest. Pomoże dziewczynie stanąć na nogi, wychować syna. Na razie trzeba dać jej spokój po tylu przejściach.

Przy dźwiękach hejnału Barbara napełniła kieliszek domową nalewką i wypiła łyczek.

Podeszła do okna, patrzyła długo za śniegiem wirującym na ulicy, pełna wzruszenia.

Dziękuję Ci, Boże, za to niespodziewane szczęście. Żegnaj samotności. Mam znowu rodzinę!