„Jak bardzo mnie męczysz!” — chciałam krzyknąć do siostry męża. Ale się powstrzymałam. A ona znowu przyszła z walizką na weekend…

„Jak ja cię już nie mogę!” — chciałam wrzasnąć na siostrę męża. Ale ugryzłam się w język. A ona, jakby nigdy nic, znowu stała w progu z walizką na weekend…

Nazywam się Zofia, mam trzydzieści dziewięć lat. Jestem żoną Jacka już od dwunastu lat. Mamy dobrą, stabilną rodzinę, rośnie syn, wszystko wydawałoby się w porządku. Gdyby nie jedno „ale”, które od lat zatruwa mi życie. To jego siostra — Aneta.

Aneta jest starsza od Jacka o osiem lat. Nigdy nie wyszła za mąż, dzieci nie ma. Mieszka sama w domu naprzeciwko i… właściwie mieszka też u nas. To nie przesada. Jest w naszym mieszkaniu jak cień — cicho, natrętnie i codziennie. Czasem mam wrażenie, że klucze do naszego bloku wyrastają Anecie prosto z torebki.

Z początku próbowałam być uprzejma, nawet miła. No cóż, siostra męża, rodzina. Myślałam — przyjdzie, pogada, herbatę wypije i pójdzie. Ale przychodziła każdego wieczoru. I w weekendy. I na urlop. I w odwiedziny, gdy zapraszaliśmy innych. Nawet gdy byłam chora — wpadała.

Aneta nie zna umiaru. Wszystko komentuje: jak gotuję, jak wychowuję syna, jak się ubieram. Raz milczę, raz śmieję się za głośno, ciasto suche, mieszkanie „nieidealnie posprzątane”. I, co najgorsze — nie prosi, tylko rozkazuje. A ja to łykam. Bo nie lubię awantur. Bo Jacek mówi: „Zosiu, wytrzymaj, przecież ona jest sama, poza nami — nie ma nikogo”.

Wytrzymywałam. Ale cierpliwość nie jest z gumy.

Aneta pracuje jako księgowa w prywatnej firmie. Wraca z pracy wcześniej niż ja i… idzie do nas. Wchodzę — a ona już siedzi na kanapie, telewizor warczy, kot schował się pod łóżko. Syn w telefonie. A ona — jakby tu rządziła. Zupa czeka. Albo ja czekam, aż zwolni łazienkę. Je z nami kolację, potem godzinami opowiada swoje „przygody” z urzędem skarbowym, których nikt nie słucha. A potem wychodzi. Czasem zostaje na noc, bo „boi się sama w burzę” albo „w domu słabo grzeją kaloryfery”.

Gdy chcieliśmy gdzieś wyjechać — Aneta jechała z nami. Nie ważne, że marzyłam o weekendzie z mężem. Nie ważne, że obiecał zawieźć mnie nad morze na urodziny. Aneta była tam. W naszym pokoju. Spała na sąsiednim łóżku. A wszystko — na koszt Jacka. A przecież zarabia nieźle, odkłada, jak sama mówi, „na czarną godzinę”. Pewnie uważa, że ta „czarna godzina” — to ja.

A mama Jacka? Ta w ogóle myśli, że jestem niewdzięczna. Przecież Aneta to rodzina. Taka samotna, potrzebująca nas. Rozumiem, że nie ma męża, nie ma dzieci. Ale dlaczego ja mam płacić za to swoim komfortem?

Raz otwarcie powiedziałam Jackowi:

— Mam dość. Ona przekracza granice. Jest wszędzie. To nie do wytrzymania!

Wzruszył tylko ramionami:

— No i co ja mogę zrobić? To moja siostra…

Ostatnio było najgorzej. Poszliśmy z mężem do teatru — we dwoje. Wymodliłam ten wieczór. Dogadałam się z koleżanką, żeby posiedziała z synem. Ledwo usiedliśmy na miejscach — telefon. Aneta.

— Gdzie jesteście? Dlaczego mnie nie zabraliście? Już mnie wyrzucacie z rodziny?! — wrzeszczała do słuchawki.

Dwa dni później znów się pojawiła. Z torbą. Z pidżamą. Z ulubionym serialem. Oświadczyła: „Mam wolne, pomyślałam, że spędzę weekend z wami”.

Stałam w kuchni, ściskając blat stołu. O mało nie krzyknęłam. Ale milczałam. A we mnie coś pękło.

Nie wiem, jak powiedzieć Jackowi, że dłużej tak nie mogę. Że potrzebuję domu bez trzeciej osoby. Bez niekończących się rad. Bez awantur. Bez Anety.

I boję się, że jeśli nic się nie zmieni — będę musiała odejść. Żeby znów oddychać pełną piersią. Bo nawet miłość nie wytrzyma, gdy między tobą a mężem — jest jeszcze jedno życie. Zbyt głośne. Zbyt nachalne. Zbyt obce.