Dziewczyny, wybaczcie mi”, mówiła. „Narobiłam takiego skandalu! Oskarżałam was!

Dzisiaj znów był ten cały hałas… Czułam się okropnie, ale nie mogłam się powstrzymać. „Dziewczyny, wybaczcie mi” – powtarzałam. „Narobiłam takiego skandalu! Oskarżyłam was!”

„Gdzie mój koc?! Gdzie on jest?!” – mój głos roznosił się po całym mieszkaniu, aż stare tapety w przedpokoju zdawały się drżeć. „Weronika! Weronika Kowalska! Natychmiast oddaj mój koc!”

„Jaki znowu twój koc, Danuto?” – z kuchni wyjrzała sąsiadka z komunikacyjnego mieszkania, wycierając mokre ręce o fartuch. „Oszalałaś? Jaki koc?”

„Nie udawaj! Mój wełniany koc, ten sam, który zostawiła mi moja zmarła matka! Doskonale wiem, że go wzięłaś!”

Weronika ciężko westchnęła i wyszła do korytarza, gdzie już zebrali się pozostali lokatorzy. Stary Janusz wyglądał ze swojego pokoju w kapciach, a młoda Kasia z niemowlęciem na rękach zatrzymała się przy swoich drzwiach, kołysząc dziecko.

„Danuto, uspokój się!” – próbował ją powstrzymać emeryt. „Co za awantura! Dziecko już płacze!”

„A mnie to dziecko obchodzi!” – pisnęła Danuta, wymachując rękami. „Ukradli mój koc! Mamin koc! Jedyna rzecz, która mi po niej została!”

„No już się uspokój!” – nie wytrzymała Weronika. „Co za histeria? Jaki koc? Nigdy w życiu go nie widziałam!”

„Kłamiesz! Wczoraj wieczorem go prałam, powiesiłam w łazience do wyschnięcia. A dziś rano – zniknął! Kto mógł go wziąć, jeśli nie ty? Przecież to ty jesteś tu największą gospodynią!”

Kasia cicho weszła do swojego pokoju, nie chcąc uczestniczyć w awanturze. Dziecko rzeczywiście zaczęło popłakiwać od podniesionych głosów. Janusz pokiwał głową i też zamknął się u siebie.

„Danuto…” – Weronika wzięła głęboki oddech. „Rozumiem, że jesteś zdenerwowana. Ale oskarżać mnie o kradzież… To już za dużo!”

„A kto inny?” – Danuta założyła ręce na biodra. „Janusz? On w swoich siedemdziesięciu pięciu latach nie potrzebuje koca! Kasia z dzieckiem? Ona ma pełno swoich rzeczy! Zostajesz tylko ty!”

„A idźże ty ze swoimi oskarżeniami!” – warknęła Weronika. „Mam już dość! Raz ci cukier zginął, raz mleko, teraz koc! Może sama go gdzieś schowałaś?”

„Jak śmiesz!” – Danuta zaczerwieniła się ze złości. „Co ja, zwariowałam? Kraść własny koc?”

„A skąd mam wiedzieć!” – machnęła ręką Weronika. „Może zapomniałaś, gdzie go położyłaś. Wiek już u nas nie ten.”

„Nie waż się wspominać o mojej pamięci!” – Danuta uderzyła pięścią w ścianę. „Pamięć mam doskonałą! I doskonale pamiętam, że koc wisiał w łazience!”

Weronika zmęczona opadła na krzesło w korytarzu. Życie z Danutą stawało się coraz trudniejsze. Kiedyś była tylko marudną sąsiadką, teraz zmieniła się w prawdziwego domowego tyrana.

„Danuto” – powiedziała cicho – „rozważmy to spokojnie. Opisz swój koc. Jaki jest?”

„Wełniany” – Danuta nieco złagodniała. „Szary w kratkę, z frędzlami na brzegach. Mama go jeszcze w młodości zrobiła. Chronię go jak źrenicy oka.”

„A kiedy ostatni raz go widziałaś?”

„Wczoraj wieczorem prałam. Ostrożnie, ręcznie, z proszkiem dla dzieci. Potem powiesiłam w łazience na sznurku. A rano poszłam zabrać – i nie ma!”

Weronika zamyśliła się. Koc mógł rzeczywiście zniknąć, ale po co? W ich mieszkaniu komunalnym wszyscy znali się od lat. Janusz – najuczciwszy człowiek pod słońcem, były wojskowy. Kasia – młoda matka, która nie ma głowy do cudzych rzeczy. Zostawała ona sama, ale po co miałaby komuś zabierać koc?

„A może spadł?” – zasugerowała. „Sznurek się urwał?”

„Już sprawdzałam!” – Danuta machnęła ręką. „Wszędzie szukałam! W łazience, w korytarzu, w pralce. Nigdzie go nie ma!”

„Dziwne” – mruknęła Weronika. „Naprawdę dziwne.”

Z kuchni dobiegło syczenie – coś się gotowało. Weronika zerwała się.

„Ojej, ziemniaki!” – I pobiegła ratować obiad.

Danuta została sama w korytarzu. Powoli przeszła całe mieszkanie, zajrzała w każdy kąt. Koc jak kamień w wodę. A przecież to nie była dla niej zwykła rzecz. Kiedy umarła mama, Danuta zabrała z rodzinnego domu niewiele – kilka zdjęć, mamine okulary i ten koc. Resztę rozebrali krewni.

Koc pachniał maminą sypialnią, jej perfumami i tym szczególnym ciepłem, które zna się tylko z dzieciństwa. Danuta okrywała się nim, gdy była chora, gdy było jej smutno, gdy potrzebowała poczuć, że mama jest blisko.

„Januszu!” – zapukała do drzwi emeryta. „Januszu, mogę na chwilę?”

Drzwi się otworzyły. Janusz stał w starym swetrze, trzymając w ręku gazetę.

„Wejdź, Danuto. Tylko nie krzycz, proszę.”

„Przepraszam za krzyk” – powiedziała zawstydzona. „Ale koc naprawdę zniknął. Nic nie widziałeś?”

„Usiądź” – wskazał na krzesło. „Herbaty się napijesz?”

„Dzięki.”

Janusz nastawił czajnik, wyjął z szafki ciastka. W jego pokoju było cicho i przytulnie. Na ścianach wisiały wojskowe fotografie, na stole leżały książki.

„Opowiedz jeszcze raz o tym kocu” – poprosił. „Szczegółowo.”

Danuta opowiedziała. Janusz słuchał uważnie, od czasu do czasu kiwając głową.

„Wiesz” – powiedział w końcu – „w naszym mieszkaniu wszyscy się znają. Nikt by nie kra