Córka

CÓRKA

— Po co puszcza się dziewczynki same, jeszcze takie malutkie, a już łapią stopa — Leon zahamował, widząc, jak nastolatki rozpaczliwie machają rękami. Od lat nie jeździł do sąsiedniej wsi, nie było potrzeby. A i sama wieś leżała na uboczu, jakby w ślepej uliczce, a za nią już tylko góry.

— Dokąd wam trzeba? — zapytał Kowalczyk, wychylając się przez okno.

— Do Lublina podwieźcie! — Dziewczynki miały może ze 13–14 lat. Proste dżinsy obcisłe, bluzki, wiatrówki, jasne grzywki i naiwne spojrzenie.

— To nie blisko. No ale trudno, mam po drodze. Wskakujcie.

Gdy tylko usiadły, Leon zaczął pouczać — lubił to. — Jeszczeście za małe, żeby stopa łapać. Nie znacie mnie, a wsiadłyście.

— Wujku, ale autobusu nie ma, jeździłyśmy do powiatu, a stamtąd musiałyśmy stopem. Tu dojechałyśmy, teraz znowu stopem.

— I tak trzeba było czekać na autobus — Leon odwrócił się i spotkał wzrokiem z jedną z dziewczynek: niebieskie oczy, szczere, ufne, widać, że wierzy każdemu słowu.

— Gdzie wasi rodzice patrzą?

— To nasz pierwszy raz, ale pan jest dobry, od razu widać.

— No, maluchy skąd wy wiecie, czy ja jestem dobry? — Leonowi zrobiło się miło od tej dziecinnej pochwały. — Chociaż prawda, jestem dobry — przyznał. — Ale do innych nie wsiadać. Rozumiecie?

— Rozumiemy.

Kowalczyk mógł wysadzić je przy drodze, wieś była już kilometr dalej. Ale poczuwszy się opiekunem, skręcił.

— A my mamy mało pieniędzy — zlękły się dziewczynki. — Tu niech pan stanie, my dojdziemy.

— Nie dyskutować! Podwiozę jak należy.

Kasię wysadził na pierwszej ulicy, a Zosia mieszkała prawie w centrum. Leon nawet żałował, że nie zobaczył rodziców Kasi, żeby im nawymyślać, żeby więcej samej nie puszczali.

— Tu nasz dom, niech pan tu stanie — Zosia wskazała ręką, oczy jej zabłysły, jakby nie rano wyjechała, tylko tydzień temu. — Zaraz panu dam pieniądze.

— Nie trzeba pieniędzy, przynieś wody. Rodzice w domu?

— Powinni być. — Ledwie to powiedziała, otworzyła się furtka. Młoda kobieta w chustce i roboczym ubraniu, pewnie z ogrodu, stanęła obok samochodu.

— Co to ma znaczyć? Dlaczego nie autobusem? — spanikowała.

— Właśnie mówię: stoicie dwie na drodze i łapiecie stopa, to ryzykowne. Nie puszczać dzieci samych, choć niedaleko.

— Do powiatu można, zawsze autobusem jeździły — broniła się kobieta. Dziękuję panu… — urwała. Kierowca zdjął czapkę i wtedy nie było wątpliwości — Kowalczyk stał przed nią. Mieszkali kiedyś w tej samej wsi.

— Lechu, czy to ty? — Zerwała chustkę, wpatrując się uważnie.

— No tak, Leon… A ty… Weronika Sokołowska… Tfu, ledwie cię poznałem, zmieniłaś się.

— Ty też nie chłopiec, już łysiejesz, za wcześnie chyba.

Leon się trochę speszył. — To twoja córka?

— Moja, Lechu, moja — odwróciła się do dziewczynki: — Idź, Zosia, do domu, obiad na kuchni.

Dziewczyna ciekawie spojrzała na kierowcę i zniknęła w domu.

— Moja, oczywiście moja, nie wyrzekłam się jej, jak ty.

Leon najpierw osłupiał, potem się zakłopotał.

— No jak to powiedzieć, rozmawialiśmy, ale nic więcej nie wiadomo…

— Jak to nie wiadomo? Od razu powiedziałeś, że to mój problem. Więc uznaliśmy, że lepiej wyjechać, a tam zobaczymy.

— No ale niespodziewanie, po prostu podwiozłem, kto mógł wiedzieć. Ile Zosia ma lat?

— Czternaście. Nie zauważyłeś, jak jest do ciebie podobna? Najpierw nie zwracałam uwagi, do kogo, ale teraz cię zobaczyłam… widać.

— No i czego chcesz? — Leon już sięgał po kluczyki.

— Nic, Lechu, dawniej cię nie błagałam i teraz nie będę. I niczego od ciebie nie potrzebujemy. Tylko żebyś wiedział.

— No to jadę. — Wsiadł szybko i już odpalał silnik, gdy Weronika podeszła i zapukała w szybę.

— Niechętnie opuścił okno. — Zapomniałam podziękować, że podwiozłeś córkę, szczerze. Trzeba było, żebyśmy się po tylu latach spotkali… Może raz w życiu… I tak dzięki, że pod dom. Widać jednak biologiczny ojciec może się choć raz przydać. — Odwróciła się i machnęła ręką.

Leon nie miał co powiedzieć. Pojechał dalej. I całą drogę łajał siebie, że się zagalopował — przecież słyszał plotki, że Weronika zostawiła dziecko. A on udawał, że go to nie dotyczy. Tłumaczył sobie, że to wszystko wyszło przypadkiem.

Przypomniał sobie swoje życie. Żyje dostatnio, żona przedsiębiorczyni, dwa sklepy, on pomaga. Ale swoich dzieci nie ma. Wychowuje syna żony z pierwszego małżeństwa, a żeby jeszcze jedno, żona nawet nie wspomina. Nie ma czasu. Leon westchnął z żalem, przypomniał sobie oczy Zosi — swoje oczy.

Pomyślał, że może kiedyś wróci, ale zaraz odganiał tę myśl, bo przypomniał sobie spojrzenie Weroniki — przeszłości nie cofnie. I przypomniał sobie żonę — niekwestionowany autorytet w domu. I znów się przestraszył, jak czternaście lat temu.

——————————

— Kto to był? — Michał wyszedł z ogródka, zauważywszy obcy samochód. — O co chodzi? Zosię ktoś przywiózł? Z obcymi jeździ? Zosia, chodź tu!

— Tato, już nie będę, byłam z Kasią, a wujek był miły, podwiózł.

Michał otarł pot: — Nie rób tak więcej, nie strasz mnie i matki, a młodszy brat się na ciebie patrzy, musisz dawać przykład. Tylko z nami albo autobusem.

— Misiu, chodź na słówko — zawołała Weronika na osobności. — Nie będę ukrywać, to był jej ojciec, no, biologiczny ojciec. Wiesz o nim. Zawiał go tu, podwiózł dziewczyny.

— I wie, że Zosia to jego córka?

— Wie, powiedziałam, skoro już taki zbieg okoliczności. Wybacz, niech wie.

— No w porządku! Zosia jest na mnie zapisana, ja ją do przedszkola, do szkoły, na zebrania wożę, a teraz ten się znalazł…

— Nie martw się,— Nie martw się, tchórz z niego na wskroś — Weronika pokręciła głową — nie przyjdzie, nie upomni się, tylko czasem sumienie go ukąsi, albo i nie, bo dla takich jak on nawet sumienie to zbytek.