Cicha kobieta powiedział głośno

Cicha kobieta powiedziała głośno

— Janusz Kowalski! Ile można to znosić?! Drugi raz w tym tygodniu zalewacie mi mieszkanie! — krzyczała sąsiadka z dołu, wymachując mokrą szmatą tuż przed nosem Ewy Nowakowskiej.

— Przeprosiłem już! No, kaloryfer mi przecieka, hydraulika wezwałem! — tłumaczył się mężczyzna, stojąc w drzwiach w samych bokserkach i podkoszulku.

— Przeprosił! A co ja mam zrobić z sufitem? Oboje nowe właśnie przykleiłam! Wy tam w ogóle niczym się nie interesujecie?

Ewa stała za plecami męża, zaciskając pięści. Sąsiadka Maria Wiśniewska miała rację, ale Janusz, jak zwykle, nie chciał słuchać. Kaloryfer faktycznie przeciekał od miesiąca, a on ciągle odkładał naprawę.

— No co pani się drze jak przekupka na targu! — nie wytrzymał Janusz. — Naprawię, mówiłem przecież!

— Kiedy naprawicie? Jak mi całe mieszkanie zaleje? — Maria Wiśniewska była wściekła, jej siwe włosy rozczochrały się, a policzki płonęły.

Ewa cicho podeszła do męża, dotknęła jego ramienia.

— Janku, może ja jutro rano znajdę hydraulika, dobrego. Mam numer do jednego fachowca — szepnęła.

— Odczep się! Sam się tym zajmę! — odparł mężczyzna, nawet się nie odwracając.

Maria Wiśniewska spojrzała na Ewę ze współczuciem. Kobiety znały się już osiem lat, odkąd Nowakowscy wprowadzili się do tego mieszkania, ale przez cały ten czas sąsiadka nigdy nie słyszała, by Ewa Nowakowska podniosła głos. Zawsze cicha, zawsze uległa, zawsze przepraszająca za męża.

— Dobrze, Ewo, rozumiem, że to nie twoja wina. Ale zróbcie coś w końcu! — Maria Wiśniewska odwróciła się i poszła w stronę schodów.

Janusz trzasnął drzwiami i poszedł do kuchni, gdzie na kuchence stał barszcz. Ewa szła za nim, jak zawsze, w milczeniu.

— Czemu taka markotna? — burknął mężczyzna, siadając do stołu. — Nalej barszczu.

Ewa wzięła chochlę, ale ręce jej drżały. Krople czerwonego barszczu spadły na czysty obrus, który rano starannie prasowała.

— Niezdara! — mruknął Janusz. — Normalnie nalać nie umiesz?

— Przepraszam — szepnęła Ewa i szybko wytrzeła plamę serwetką.

Przy obiedzie mąż opowiadał o pracy, narzekał na szefa, na kolegów, na wszystkich dookoła. Ewa kiwała głową, od czasu do czasu wtrącając: „Tak, oczywiście” albo „Masz rację”. Tak było zawsze, przez dwadzieścia trzy lata ich małżeństwa.

Po obiedzie Janusz położył się na kanapie oglądać piłkę nożną, a Ewa poszła zmywać naczynia. Przez kuchenne okno widać było, jak sąsiadka rozwiesza pranie na balkonie. Maria Wiśniewska zauważyła jej spojrzenie i pomachała ręką. Ewa nieśmiało odpowiedziała tym samym.

Wieczorem, gdy mąż zasnął przed telewizorem, Ewa cicho się ubrała i zeszła do sąsiadki. Maria Wiśniewska otworzyła drzwi w szlafroku, z kubkiem herbaty w ręce.

— Ewo! Wejdź, wejdź! Herbatę podać?

— Dziękuję, nie trzeba. Na chwilę tylko. Chciałam zobaczyć, jak u was z sufitem.

W łazience rzeczywiście było kiepsko. Na suficie rozlewała się duża żółta plama, a w rogu zaczynała odklejać się tapeta.

— Ojej! — westchnęła Ewa. — Mario, przepraszam was bardzo! Jutro sama znajdę fachowca, sama zapłacę!

— Ależ co wy, Ewo! Nie w pieniądzach rzecz. Po prostu mam już dość. Sami widzicie, jaki wasz mąż ma charakter… Zawsze wszystkich obwinia, a sam nic nie chce załatwić.

Ewa spuściła wzrok. Sąsiadka miała rację, ale głośno się do tego nie przyznała.

— On się męczy w pracy, stresuje — cicho tłumaczyła.

— Ewo, a wy jak żyjecie? — nagle zapytała Maria Wiśniewska. — Znam was tyle lat i nigdy nie widziałam, żebyście się uśmiechnęli. Zawsze taka smutna chodzicie.

— Normalnie żyję. Co wy… — Ewa zmieszała się od tego bezpośredniego pytania.

— Dzieci macie?

— Nie. Jakoś się nie udało.

— A chcieliście?

Ewa długo milczała, w końcu skinęła głową.

— Chciałam. Bardzo chciałam. Ale Janusz mówił, że jeszcze za wcześnie, potem — że pieniędzy brak, potem — że nie jest gotowy. A teraz już za późno.

Maria Wiśniewska postawiła kubek na stole, podeszła do Ewy.

— A czego wy chcecie? Nie Janusz, a wy osobiście?

— Nie wiem — szczerze odpowiedziała Ewa. — Już nawet nie pamiętam, czego chcę. Tak długo myślałam tylko o tym, czego on potrzebuje…

— Ewo, a przecież jesteście piękną kobietą. I wcale nie starą, czterdzieści pięć lat to nie wiek! Dlaczego się tak… umniejszacie?

Ewa spojrzała na swoje odbicie w lustrze w przedpokoju. Rzeczywiście, twarz jeszcze nie stara, oczy żywe, figura szczupła. Ale wyraz twarzy… zmęczony, jakiś przygaszony.

— Nie umniejszam. Po prostu… tak wyszło. Nie umiem głośno mówić, kłócić się. Mama mówiła, że dobra żona powinna się mężowi podporządkować.

— A wasza mama była szczęśliwa?

Ewa zamyśliła się. Mama… zawsze cicha, zawsze w cieniu ojca. Tata decydował, rozkazywał, a mama kiwała głową. Ale szczęśliwej jej Ewa nie pamiętała.

— Chyba nie — cicho przyznała.

— No widzicie. A wy powtarzacie jej drogę.

Gdy Ewa wróciła do domu, w mieszkaniu było cicho. Janusz chrapał na kanapie, w pokoju śmierdziało alkoholem — widocznie po jej wyjściu sięgnął po wódkę. W kuchni w zlewie stały brudne talerze, na stole leżały okruchy.

Zaczęła automatycznie sprzątać, ale nagle się zatrzymała. Spojrzała na śpiącego męża, na bałagan, który zrobił w pół godziny jej nieobecności. Coś w niej zadrżało, jak napięta struna.

Rano Janusz obudził się z kacem, zły i poirytowany.

— Gdzie śniadanie? — burknął, wchodząc do kuchni.

— Zrób sobie sam — odparła Ewa, nie podnosząc wzroku z kubka kawy.

— Co?

— Zrób