Chciałaby poznać prawnuczkę, lecz jej zdrady nie mogę wybaczyć.

Nazywam się Weronika i mam historię, z którą nie potrafię sobie poradzić od wielu lat. Może jeśli o niej opowiem, poczuję ulgę.

Moja rodzina nigdy nie była wzorem harmonii. Mieszkaliśmy w Lublinie, a od dzieciństwa widziałam, jak między dorosłymi ciągną się urazy, plotki, alkohol i upokorzenia. Mama miała siostrę — Jadwigę. Jej syn, mój kuzyn Dawid, ożenił się z dziewczyną, która, delikatnie mówiąc, nie słynęła z wierności. Zdrady były na porządku dziennym, kłótnie głośne, a rozwód krótkotrwały, bo wracali do siebie jakby z nałogu. Mieli dwoje dzieci, ale miłości tam nie przybywało. A ciocia Jadwiga? Ciężko uzależniona od alkoholu, od lat nie mogła utrzymać pracy. Ciągłe ciągi, zwolnienia — cała rodzina dawno machnęła na nią ręką.

Pewnego dnia synowa Dawida zachorowała poważnie na nerki. Kiedyś z mamą pojechałyśmy odwiedzić babcię — Zofię Kazimierzową. Opowiedziała nam o chorobie tej kobiety. Mama odparła ostro: „Trzeba było myśleć głową, a nie tym, co niżej pasa”. Wzruszyłyśmy ramionami i pewnie byśmy o tym zapomniały. Ale babcia, człowiek prostolinijny, powtórzyła słowo w słowo chorej. I zaczęło się…

Skandal rozniósł się po całej okolicy. Ciocia, pijana w trupa, rzuciła się na mamę, broniąc synowej, jakby to była jej własna córka. Nie wdawałyśmy się w kłótnię, po prostu wyszłyśmy. Ale najboleśniejsze było potem — babcia stanęła po stronie Jadwigi i jej rodziny. Przestała do nas dzwonić, przestała zapraszać. Jakbyśmy przestały istnieć. Mama jeszcze próbowała utrzymywać kontakt, ale ja — nie. Wtedy postanowiłam: nie chcę mieć nic wspólnego ani z tą pijaną rodziną, ani z kimś, kto potrafi tak łatwo nas wymazać z życia.

Minęło osiem lat. Babcia niedługo skończy osiemdziesiątkę. Ostatnio zadzwoniła do mamy i ze łzami prosiła o wybaczenie. Mama, oczywiście, wybaczyła — to przecież jej matka. Zawsze miała miękkie serce. Ale ja… ja nie potrafię.

Teraz mam małą córeczkę — moją radość, moje słoneczko. Mama opowiedziała o niej babci, a ta drżącym głosem zaczęła błagać choć o zdjęcie. Mówiła, że marzy, by zobaczyć prawnuczkę, że co noc modli się, by Bóg dał jej szansę ujrzeć dziewczynkę choć raz. Ale ja się nie zgodziłam. Kategorycznie.

Nie z zemsty, nie. Tylko dlatego, że w sercu wciąż noszę urazę. Bo do dziBo wciąż pamiętam, jak łatwo nas porzuciła, i nie umiem zapomnieć tego bólu.