Bezduszny jak suchar

Nie dusza, a suchy chleb
Kasia kończyła piętnaście lat, gdy rodzice oznajmili, że niedługo w rodzinie pojawi się siostrzyczka lub braciszek. Tupała nogami, krzyczała.

— Mamo, po co nam kolejne dziecko? Na starość wam się zachciało? Ja wam nie wystarczam? — wściekała się, rozumiejąc, że będzie miała rywala, a rodzice przestaną poświęcać uwagę i pieniądze tylko jej.

Dotąd ojciec i matka spełniali każde jej kaprysy, a teraz nagle gadali o łóżeczku, wózku, wanience. Jakie wózki, kiedy Kasia potrzebuje nowych butów!

Chciała ubierać się ładnie. Nie była urodziwą dziewczyną — krępa, kanciasta, z szerokimi rysami twarzy — ale wierzyła, że modne ciuchy to naprawią. Stroiła się, by ukryć niedoskonałości, i szantażowała rodziców. Ci zawsze ustępowali. A teraz siostra zrujnuje jej życie.

Urodziła się Jola. Kasia nie pałała radością, patrząc na nią. Dziewczynka była lalką — niebieskie oczy, jasne loki. Jola dreptała już za starszą siostrą, lecz ta odpędzała ją jak natrętną muchę.

— Zabierz swoją Jolę, przeszkadza mi! — syczała.

Minęły lata. Jola wyrosła na piękną kobietę. Kasia pozostała zwykłą wiejską dziewuchą bez męża. Po szkole pracowała na poczcie, roznosiła listy.

Jola zakochała się w wieku dziewiętnastu lat. Poznała Jacka, stażystę, który przyjechał do wsi. Została z dzieckiem, a Jacek zniknął.

— Urodź — powiedziała matka. — Jakoś to będzie. Pomożemy.

Jola urodziła synka, Kubę. Lecz od Kasi nasłuchała się wiele.

— Zawsze byłaś głupiutka. Miłość? Głupoty! Patrz na mnie — nie wierzę w te brednie, więc nie dałam się złapać. A ty żyjesz w bańce mydlanej. Teraz męcz się sama z tym… — Obrzydliwie nazwała syna siostry. — Nikt ci rozumu nie podpowie, rodzice tylko tobą i Kubą się zachwycają.

Kasia nie żałowała nikogo. Codziennie wypominała Joli dziecko bez ojca, ale tak, by rodzice nie słyszeli. Mówiła nawet:

— Po co ci ten Kuba? Lepiej było zostawić go w szpitalu, skoro nie miałaś rozumu się zabezpieczyć. — Siostra płakała po tych słowach.

Jola marzyła, by uciec z synem. Ale dokąd? Ani grosza, ani męża. Pewnego dnia Kasia oznajmiła, że wyjeżdża do miasta.

— Mam was dość! Zostawiam waszą wieś!

Wpadła na pomysł, by wreszcie się usamodzielnić. Choć nie miała zawodu, wściekała się, że cała uwaga skupia się na Kubie i Joli. Przekroczyła trzydziestkę, a wciąż sama — w mieście może znajdzie męża. Nawet starszego.

W Łodzi przeglądała ogłoszenia. Dowiedziała się, że na budowie można dostać mieszkanie — choćby pokój w hotelu robotniczym. Zaczęła nosić wiadra z zaprawą, nauczyła się tynkować. Stała się chciwa, chodziła na dorywcze roboty. Zapomniała o rodzinie. Gdy pytano o rodziców, odpowiadała:

— Zranili mnie. Niech żałują! Sam