Zaginione Kobiety: Tajemnicze Zaginięcia w Polsce

MIAŁE KOBIETY

Kazik dopiero co wrócił do swojej wioski po trzech tygodniach jazdy ciężarówką po kraju i, zgodnie ze zwyczajem, najpierw zajrzał do karczmy, żeby pogadać z parafianami i dowiedzieć się, co słychać, zanim wpadnie do domu sprawdzić żonę. Zaparkował wóz na poboczu i, otulony w kożuch przeciwko pałającemu deszczowi, ruszył w stronę drzwi.

— Dobry wieczór, ludzie! — wrzasnął, wchodząc.

Ponieważ był piątkowy wieczór w październiku, spodziewał się zastać karczmę pełną graczy w karty i usłyszeć wesołe powitanie, najlepiej z soczystym żartem o jego matce lub męskości. Tymczasem zastał tylko dwóch gości, którzy skinęli mu głowami: karczmarza i staruszka grzejącego się przy piecu. Kazik, zaskoczony, podszedł do baru i zapytał:

— Co się dzieje, Marian? Gdzie wszyscy? Ktoś umarł?

Mężczyzna, nalewając Kazikowi kieliszek taniej żytniej, odparł:

— Gorzej, Kazik, gorzej… znikają młode kobiety.

— Co ty pleciesz? Nasze dziewczyny? — ciężarówkowicz nie mógł uwierzyć w to, co słyszy.

— No, trzy na razie — karczmarz uniósł palec — najpierw Zosia, córka aptekarza, potem Kinga, siostrzenica wójta — dodał drugi palec — a na końcu… Jadzia, nauczycielka — podniósł trzeci.

— Jezu! — Kazik aż się zatrząsł. — I wszystkie naraz?

— Nie, po kolei — karczmarz westchnął — odkąd wyjechałeś, znikały co piątek… Ludzie myślą, że grasuje seryjny morderca. Wszystkie miały między 20 a 30 lat i… były w ciąży. Wyobrażasz sobie? Psychopata… — dodał, kręcąc głową z bezsilności. — A że dziś znowu piątek, niektórzy zorganizowali uzbrojone patrole, żeby go złapać… reszta zamknęła się w domach, trzymając córki i żony jak najbliżej.

Kazik nie czekał na koniec. Po tych słowach uczucie, które towarzyszyło mu przez całą drogę, nabrało kształtu. Musiał natychmiast sprawdzić, czy jego młoda żona jest bezpieczna. Skrócił sobie drogę przez ciemny las, czując, jak adrenalina buzuje mu w żyłach. Wiedział, że tak będzie szybciej niż ciężarówką, a jeśli jego przeczucia były słuszne, każda minuta miała znaczenie. Biegł w ciemności, a jego myśli zamieniły się w burzę niepokoju. Wyobrażał sobie najgorsze scenariusze, a rozpacz ściskała mu gardło.

W głowie miał tylko obraz żony — zranionej, krwawiącej, walczącej o życie. Każdy krok przybliżał go do domu, a serce waliło jak szalone. Nie zatrzymywał się, dopóki nogi nie zaczęły płonąć, a płuca nie bolały od wysiłku. Wreszcie zobaczył swój dom… pogrążony w ciemności. Z ostatkiem sił przyspieszył i ledwo stłumił krzyk, gdy tuż przed domem dostrzegł postać w czerni, która właśnie wychodziła.

Bez zastanowienia rzucił się na nią. Walczył w ciemności, chwycił, co się da, i w końcu wciągnął ją z powrotem do domu. Sekundy wydawały się wiecznością, zanim udało mu się zapalić światło.

W mdłym świetle żarówki wiszącej nad kuchennym stołem z ulgą stwierdził, że to jego żona, Ewa.

Puścił ją, a wtedy Ewa rzuciła mu się na szyję i przywarła do jego ust gorącym pocałunkiem. Był w nim cały jej strach i ulga, że wrócił.

Ale Kazik szybko przeszedł od ulgi do irytacji. — Ewa, musisz być ostrożniejsza. Gdybym dziś nie wrócił, mogłoby cię nie być. Wiesz, ile się naczułem? Co ci strzeliło do głowy, żeby wychodzić w taką noc?… Marian mówił, że pół wioski poluje na mordercę… Poza tym, myślisz, że trzy kobiety to za mało mięsa na całą zimę?

Słowa Kazika zawisły w powietrzu jak klątwa, a między nimi zapadła cisza. Uśmiech Ewy zgasł w jednej chwili, a jej wargi zadrżały. Odsunęła się, obejmując brzuch obiema rękami.

— Co… co ty właśnie powiedziałeś? — wyszeptała ledwie słyszalnym głosem.

Kazik zamrugał, zbyt późno uświadamiając sobie, że się przejęzyczył. — Ja… nic. To tylko strach gada — bąknął, ale w oczach żony już widział nie tylko podejrzenie, ale coś znacznie gorszego — pewność.

Powoli podniosła rękaw. Na przedramieniu miała ledwo zagojone zadrapania, takie jak po gałęziach… albo po walce.

— Kazik… gdzie ty byłeś w każdy piątkowy wieczór, kiedy „pracowałeś”?

Ciężarówkowicz zastygł. Myśli pognały mu do karczmy, do drżących palców Mariana liczących — raz, dwa, trzy… ciężarne kobiety. I przypomniał sobie. Trasy. Postoje. Kłamstwa, które sobie wmawiał o „samotności” i „chwilach słabości”.

Serce opadło mu do butów, gdy z oczu Ewy popłynęły łzy — nie ze strachu, ale zrozumienia.

Na zewnątrz wciąż lało, zagłuszając ciszę w domu. Słowa karczmarza wróciły jak nóż:

— *”Gorzej, Kazik, gorzej…”*

I w tej chwili Ewa zrozumiała: zaginione kobiety nigdy nie były ofiarami bezimiennego zabójcy. Potwór właśnie wszedł do jej domu, zmęczony drogą, wciąż śmierdzący benzyną i kłamstwami.

— A dziś byłby czwarty piątek — wyszeptała, bardziej do siebie, ale wystarczająco głośno, żeby usłyszał.