Witku, wybacz mi,” powiedziała, a w jej głosie było coś nowego – spokój, ale zupełnie nieznany. „Nie miałam innego wyjścia.

— Witek, wybacz mi — powiedziała, a w jej głosie było coś nowego, spokojnego, lecz odmienionego. — Nie mogłam inaczej.

— To niemożliwe! Oszalałaś, Halino! — Wiktor rzucił na stół pęk kluczy, które zadźwięczały o ceramiczną cukierniczkę. — Danuta nigdy by tak nie postąpiła! Na pewno by zadzwoniła!

— A ja ci co mówię?! — Halina Piotrowska zerwała się z kanapy, chustka zsunęła się z jej siwych włosów. — Wczoraj wieczorem poszła po twoje leki na ciśnienie do apteki i tyle! Jak kamień w wodę! Całą noc nie spałam, dzwoniłam po szpitalach, zgłoszenie na policję złożyłam!

Wiktor ciężko opadł w swoje ulubione fotel i przetarł twarz dłońmi. Siostra żony zawsze była nerwowa, lecz teraz wyglądała naprawdę źle — oczy czerwone od nieprzespanej nocy, ręce drżące.

— Halo, uspokój się. Może poszła do koleżanki? Pamiętasz, jak w zeszłym miesiącu wnuk Zofii Bronisławy zachorował i Danka całą noc u niej siedziała?

— Już wszędzie dzwoniłam! — szlochnęła Halina. — I do Zosi, i do Niny z sąsiedniej klatki, i do Lidki z pracy. Nikt jej nie widział! Wiktor, ona przecież nigdy nie znikała bez słowa!

To była prawda. Danuta Szymańska, siostra Wiktora, żyła uporządkowanym, przewidywalnym życiem. O siódmej rano — śniadanie, potem praca w przychodni dziecięcej, gdzie od dwudziestu lat była pielęgniarką. Wieczorem — zakupy, gotowanie obiadu, telewizja. W weekendy — sprzątanie, pranie, czasem wizyta u Haliny Piotrowskiej na herbatę i plotki o sąsiadach.

— A w aptece pytałaś? — Wiktor wstał i podszedł do okna. Na podwórku bawiły się dzieci i jakoś wydało mu się to niewłaściwe. Jak one mogą się bawić, kiedy Danuta zniknęła?

— Oczywiście, że pytałam! Farmaceutka Ewa mówi, że widziała ją około ósmej wieczorem. Danka kupowała twoje tabletki i coś na kaszel. A potem… — Halina bezradnie rozłożyła ręce. — Potem nikt jej już nie widział.

Wiktor milczał, próbując przypomnieć sobie wczorajszy wieczór. Jadł kolację sam, bo Danuta powiedziała, że wyskoczy do apteki. Założyła swój granatowy płaszcz, ten kupiony na wyprzedaży w zeszłym roku, wzięła torebkę i klucze.

— Zaraz wrócę, Witek — rzuciła z przedpokoju. — Pilnuj barszczu, żeby nie wykipiał.

To były jej ostatnie słowa w tym mieszkaniu.

Wiktor czekał do dziewiątej, potem do dziesiątej. Barszcz wyłączył sam, zjadł zimną kolację, obejrzał wiadomości. O wpół do jedenastej zaczął się naprawdę niepokoić, ale uznał, że siostra wpadła do kogoś i zagadała się. Raz na jakiś czas się to zdarzało.

Rano obudził go telefon Haliny Piotrowskiej.

— Witek, Danuta u ciebie nocowała? — zapytała wzburzona.

— Jak to u mnie? Przecież mieszka w domu — nie zrozumiał Wiktor.

— Tak, ale nie wróciła! Łóżko nie ruszane, torba z dokumentami na miejscu. Myślałam, że może do ciebie wpadła późno i została…

Wtedy Wiktor zrozumiał, że stało się coś poważnego.

— Słuchaj, Halo, a może ona… no, poznała kogoś? — niepewnie zapytał. — Danka ma przecież tylko czterdzieści siedem lat, to jeszcze młoda kobieta.

Halina prychnęła:

— Oj, daj spokój! Twoja siostra od rozwodu z Henrykiem mężczyzn na kilometr omija. Ile razy ją namawiałam — idź na tańce do domu kultury, poznaj kogoś porządnego. A ona swoje — nie mam czasu, praca, zmęczenie.

— Ale ludzie nie znikają tak po prostu! — Wiktor poczuł, jak w piersi narasta niepokój. — Coś musiało się stać.

— Właśnie, że musiało! — Halina złapała go za rękaw. — A może ją okradli? Może napadli jacyś chuligani? Pamiętasz, jak w zeszłym miesiącu Małgosi z ósmego piętra torebkę wyrwali?

— Wtedy trafiłaby do szpitala albo na komisariat. Mówiłaś, że wszędzie dzwoniłaś.

— Dzwoniłam, dzwoniłam! I wiesz, co mi powiedzieli? Że dorosły człowiek ma prawo iść, gdzie chce! Że zgłoszenie o zaginionej można złożyć dopiero po trzech dobach! Trzy dni, Witek! A jeśli…

Halina nie dokończyła, ale Wiktor zrozumiał. Oboje myśleli o najgorszym.

Zadzwonili do drzwi. Halina rzuciła się otwierać, na twarzy pojawiła się nadzieja.

— Danka? — krzyknęła, szarpiąc zamkiem.

W progu stała sąsiadka, ciocia Władzia z parteru, z siatką w ręce.

— Halina Piotrowska, co się stało? Słyszałam was w nocy, płakaliście… I teraz głosy…

— Danuta zaginęła — krótko odpowiedziała Halina. — Wczoraj wieczorem wyszła i nie wróciła.

Ciocia Władzia westchnęła ciężko, postawiła siatkę na podłodze.

— O Jezu! A ja ją wczoraj widziałam! Około siódmej, schodziłam na dół, a ona szła w moją stronę. Przywitaliśmy się, powiedziała, że śpieszy się do apteki.

— I tyle? Nic więcej nie powiedziała?

— Nie, chyba nic szczególnego. Tylko… — ciocia Władzia zmarszczyła czoło, przypominając sobie. — Tylko wyglądała jakoś dziwnie. Nie smutna, nie wesoła, ale jakby… jakby podjęła jakąś decyzję. Rozumiesz, tak jakby coś w sobie postanowiła?

Wiktor wymienił spojrzenie z Haliną. Co mogła postanowić Danuta? Nigdy nie była impulsywna, każdy krok przemyślała dziesięć razy.

— Może w pracy coś się stało? — zasugerowała ciocia Władzia. — Słyszałam, że w przychodni mają redukcje.

— Nie — pokręciła głową Halina. — Danka pracuje tam dwadzieścia lat, ją by ostatnią zwalniali. Niedawno mi mówiła, że wzięli nową pielęgniarkę, młodą, i ona ją szkoli.

Wiktor przypomniał sobie, jak siostra opowiadała o swojej podopiecznej — dziewczynie o imieniu Kasia, która dopiero skończyła szkołę medyczną.

— Mądra dziewczyna — mówiła Danuta — ale strasznie się spieszy. Wszystko na raz — kariera, mąż, dzieci. A ja jej tłumaczę — nie śpiesz się, życie długie, wszystko zdążysz.

Teraz te słowa brz