Synowa wytrzymała, aż w końcu wybuchnęła

**Dziennik, 12 października**

Zamoczyłam gąbkę i zaczęłam szorować zaschnięte plamy na kuchence. Teściowa znów coś gotowała i, jak zwykle, zostawiła bałagan. Mleko wykipiało, kasza przypaliła się, a teraz wszystko zastygło na emalii.

— Kasiu! — dobiegł z pokoju głos Weroniki Stanisławowej. — Długo jeszcze będziesz się tam возиться? Chcę herbaty!

Westchnęłam, opłukałam gąbkę i wstawiłam czajnik. Już dziewiąta wieczorem, ledwo wróciłam z pracy, a teściowa cały dzień w domu siedziała, ale herbaty sobie nie zrobiła.

— Już niosę, Weroniko Stanisławo! — odpowiedziałam, starając się, by w głosie nie było słychać irytacji.

Tymczasem Szymon w sąsiednim pokoju oglądał telewizję, nawet głowy nie podniósł, gdy przechodziłam z tacą. Tak było codziennie. Wracał z pracy, jadł kolację i siadał przed telewizorem. A reszta — dom, matka, gospodarstwo — to już moje zmartwienia.

— Zapomniałaś o cukrze! — burknęła niechętnie Weronika Stanisławowa, gdy postawiłam przed nią filiżankę. — I ciastek brak. Jak pić herbatę bez ciastek?

— Ciastka skończyły się wczoraj — cicho odpowiedziałam. — Jutro kupię.

— Widzisz, nie pilnujesz! Za moich czasów gospodyni zawsze wiedziała, co jest w domu, a czego nie. Sama wychowałam Szymona, dom w porządku trzymałam i w pracy się wyrabiałam. A wy, młodzi, tylko po sklepach się włóczycie i w telefonach siedziecie.

Milczałam. Kłócić się nie było sensu, już to zrozumiałam. Weronika Stanisławowa zawsze znajdzie powód do narzekań. Zupa za słona, kurz niedokładnie wytarty, telewizor za głośno lub za cicho. Czasem myślałam, że celowo szuka pretekstów, by mnie skrytykować.

— A Anię znów nie odebrałaś z przedszkola — ciągnęła teściowa, popijając herbatę. — Dzwoniła wychowawczyni, pytała, gdzie mama. Wstyd mi było, słowo honoru!

— Prosiłam, żebyście ją odebrali, miałam zebranie do siódmej — próbowałam wytłumaczyć.

— A ja co, niańka jestem? Mam swoje sprawy. Dawniej kobiety i pracowały, i dzieci same wychowywały, bez niań i babć.

Wyszłam do kuchni i zaczęłam zmywać naczynia. Ręce trzęsły mi się z bezsilności. Ania została w świetlicy do wpół do ósmej, płakała, bo wszystkie dzieci już poszły. A Weronika Stanisławowa cały dzień w domu była, telewizję oglądała, ale wnuczki odebrać nie mogła.

W naszej sypialni na stole leżał stos rysunków. Ania codziennie przynosiła coś z przedszkola — rysunek, wyklejankę. Pokazywała mi, opowiadała, jak to robiła. A potem pytała:

— Mamo, dlaczego babcia na mnie nie patrzy? Pokazuję jej rysunek, a ona się odwraca.

Jak wytłumaczyć sześciolatce, że babcia uważa ją za przeszkodę? Że odkąd zamieszkaliśmy u Weroniki Stanisławowej, starsza kobieta ciągle narzeka, że w domu hałas, że dziecko wszystkiego dotyka, wszystko psuje.

A zaczęło się przecież tak dobrze. Gdy Szymon przyprowadził mnie na pierwsze spotkanie, Weronika Stanisławowa była uprzejma, wypytywała o pracę, o rodzinę. Nawet powiedziała:

— Dobra dziewczyna, Szymek. Widać, że wychowana porządnie. Żeń się, najwyższy czas.

Wesele było skromne, ale wesołe. Teściowa pomagała z jedzeniem, krzątała się, cieszyła. Myślałam, że mamy szczęście do rodziny, że teściowa będzie jak druga matka.

Gdy urodziła się Ania, Weronika Stanisławowa przez pierwsze miesiące była zachwycona. Wnuczka, ślicznotka, mądra! Pomagała z dzieckiem, gotowała zupy, prasowała pieluchy. Pracowałam na pół etatu, dawałam radę z domem i maleństwem.

Ale stopniowo coś się zmieniło. Najpierw drobne uwagi: pielucha źle założona, kasza za rzadka. Potem komentarze stawały się ostrzejsze.

— Ty w ogóle nie rozumiesz dzieci? — oburzała się Weronika Stanisławowa. — Szymon w jej wieku sam jadł, a twoja nawet łyżką trafić do buzi nie umie!

— Ma dopiero rok i trzy miesiące — odpowiadałam nieśmiało.

— Właśnie! Rozpieszczasz! Ja Szymka trzymałam krótko, i proszę, wyrósł na porządnego człowieka.

Szymon zwykle nie wtrącał się do tych rozmów. Wracał zmęczony, jadł kolację i siadał przed telewizorem. Na uwagi matki tylko kiwał głową lub machał ręką.

— Mamo, nie czepiaj się — mówił czasem. — Kasia dobrze sobie radzi.

Ale częściej milczał. A gdy próbowałam z nim porozmawiać, poskarżyć się na ciągłą krytykę, wzruszał ramionami.

— Nie przejmuj się. Mama taka jest, lubi wszystko kontrolować. Poczekaj, przyzwyczai się.

Tyle że Weronika Stanisławowa nie przyzwyczaiła się. Wręcz przeciwnie — z roku na rok stawała się bardziej wymagająca i kapryśna. Zwłaszcza po tym, jak wprowadziliśmy się do jej mieszkania. Ich kawalerka była za ciasna dla rodziny z dzieckiem, a Weronika Stanisławowa miała dwupokojowe, w dobrej dzielnicy.

— Przeprowadźcie się — zaproponowała. — Po co wam dodatkowe wydatki? I mnie raźniej będzie.

Z początku było wygodnie. Ania dostała własny pokój, nie musieliśmy płacić za wynajem. Ale szybko zrozumiałam, że wpadłam w pułapkę.

— To mój dom — przypominała Weronika Stanisławowa przy każdej okazji. — I tu moje zasady. Nie podoba się — możecie się wyprowadzić.

A wyprowadzić się nie było gdzie. Na wynajem nie starczało pieniędzy, na własne mieszkanie trzeba było długo oszczędzać. Szymon na próby rozmowy o przeprowadzce reagował:

— Po co nam dodatkowe wydatki? Mama ma rację, tu jest wygodnie.

Wygodnie było tylko jemu. Żył z matką przed ślubem i tak zostało. Mama gotowała, prała, sprzątała. Tyle że teraz ja to robiłam.

— Weroniko Stanisławo, może pójdziecie po chleb? — poprosiłam pewnego dnia. — Ania ma gorączkę, nie chcę jej ciągnąć na dwór.

— A ja co, służąca jestem? — obruszyła się teściowa. — Chleb to twój obowiązek. Ja już swoje odrobiłam.

A jednocześnie codziennie znajdowała czas, by pójść do sąsiadki Zofii Stanisławowej na pogawędki. Potraf