Moja część losu poszła w nieznane

Moja część poszła w obce ręce

Ludwika Nowak stała przy oknie i patrzyła na sąsiednią działkę, gdzie młoda kobieta wieszała pranie na sznurze. Obca kobieta w domu, który powinien był należeć do niej. W domu, gdzie dorastała, gdzie minęła jej młodość, gdzie zmarła matka.

— Ludka, co tak tam zastygłaś? — zawołała na nią młodsza siostra Halina, wchodząc do kuchni z siatkami z zakupami. — Herbata zupełnie ostygnie.

— Tak tylko patrzę — westchnęła Ludwika, odchodząc od okna. — Jak ona tam sobie gospodaruje.

— Przestań się męczyć — Halina zaczęła wyciągać zakupy na stół. — Co się stało, to się nie odstanie.

— Tobie łatwo mówić. Ty masz własne mieszkanie, a ja wiszę ci na karku.

— Nie gadaj głupot. Wiesz dobrze, że mi nie ciążysz.

Ludwika usiadła przy stole i wzięła ostudzoną filiżankę. Herbata była gorzka, niesłodzona — oszczędzały cukier. Od kiedy straciły dom, pieniędzy zaczęło brakować jak powietrza. Emerytura nędzna, a żyć trzeba było we dwie.

— Halinko, pamiętasz, co mama mówiła o testamencie? — spytała, mieszając łyżeczką.

— Pamiętam. Mówiła, że dom ma przypaść nam po połowie.

— Właśnie. Po połowie. A wyszło na to, że wszystko poszło Wandzinej córce.

Halina ciężko opadła na krzesło. Temat testamentu boleśnie odbijał się w sercach obu sióstr.

— Ludka, przecież już tysiąc razy to przerabiałyśmy. Mama w ostatnich latach nie do końca panowała nad sobą. Alzheimer, mówili lekarze.

— Ale testament spisywała nie sama! Był notariusz, świadkowie. Jak mogli pozwolić, by chora kobieta przepisała wszystko obcej osobie?

— Wanda nie była obca. Wychowała chorą siostrę naszej matki.

— Wychowała! — prychnęła Ludwika. — Parę miesięcy pochodziła, leki podawała. A my? Trzydzieści lat przy mamie nie byłyśmy?

Halina milczała. Obie wiedziały, że to niesprawiedliwe, ale nic już nie dało się zmienić. Proces przegrały, dom przeszedł na własność Wandy — dalekiej krewnej, która pojawiła się w rodzinie dopiero pod koniec.

Dzwonek do drzwi przerwał ich rozmowę.

— Ja otworzę — wstała Halina.

W przedpokoju rozległy się głosy, a po chwili do kuchni weszła ich siostrzenica Kinga — córka zmarłego brata.

— Cześć, ciociu Ludko, ciociu Halinko — pocałowała obie w policzek. — Jak tam?

— Jakoś leci — odparła Ludwika. — A u ciebie co słychać? Praca daje radę?

— Wszystko gra. Wybieram się nad morze. Chciałam spytać, może potrzebujecie grosza? Mogę trochę pomóc.

Halina i Ludwika wymieniły spojrzenia. Kinga zawsze była dobrą dziewczyną, ale teraz jej oferta zabrzmiała szczególnie wzruszająco.

— Dzięki, Kinguś — powiedziała Halina. — Na razie damy radę.

— No dobrze, ale jak coś — mówcie, nie krępujcie się. A tak w ogóle, miałam wam coś powiedzieć. Pamiętacie Wandę, która dostała dom po babci?

Ludwika zesztywniała.

— Jakże nie pamiętać. Co z nią?

— Sprzedaje dom! Wczoraj widziałam ogłoszenie w internecie. Żąda miliona złotych.

— Co?! — Ludwika zerwała się z krzesła. — Sprzedaje?!

— No. Mówi, że dom stary, remont drogi, a jej mieszkanie w mieście potrzebne.

— Nie może być — szepnęła Halina. — Mama zawsze mówiła, że dom ma zostać w rodzinie.

— Jaka teraz rodzina — gorzko uśmiechnęła się Ludwika. — Obca kobieta dostała spadek i robi, co jej się podoba.

Kinga niepewnie przestępowała z nogi na nogę.

— Ciociu Ludko, może byście do niej poszły? Pogadały? Może zgodziłaby się sprzedać wam taniej?

— Za co kupować? — załamała ręce Ludwika. — Ja mam emeryturę dwa tysiące, Halina — dwa i pół. Gdzie my milion weźmiemy?

— Może jakiś kredyt?

— W naszym wieku kredyt? Ja mam sześćdziesiąt osiem lat, Halina sze