Babcia opowieść o dwóch dziewczynkach

Ach, dzieci moje, usiądźcie bliżej, opowiem wam historię, którą usłyszałam tu, w domu starców, od mojej sąsiadki z pokoju. Mnie, starą, rodzina tutaj wyrzuciła, więc teraz tylko słucham różnych opowieści i wam je przekazuję. A ta — o Kasi, jej mężu Staszku i siostrze Lenie. Ach, i bolesna to historia, słuchajcie.

Siedzieli raz przy kolacji, Kasia, Staś i Lena, jej siostra. Pieczeń się dopiekała, zapach rozchodził się po całym mieszkaniu, a Staś uniósł kieliszek:
— Za rodzinę! Żeby rosła w siłę!

Ale oczy miał nie na Kasię, tylko na Lenę. A ta wierciła serwetkę, ledwie się uśmiechała, jakby coś ją gryzło. Kasia wszystko widziała — jak Staś podawał Lenie płaszcz, jak ryczał z jej żartów, jak milkli, gdy ona wchodziła do pokoju. Ale milczała, miała taki zwyczaj — nie zauważać.

— Za rodzinę — odparła Kasia, sącząc sok winogronowy.

Lena podniosła oczy, a w nich była taka tęsknota, że Kasi aż ciarki przeszły.
— Len, wszystko w porządku? — spytała.
— Zmęczona jestem, pracy dużo — odburknęła Lena.

A Kasia wiedziała, że u siostry teraz spokój w pracy, ale przemilczała. Milczenie było jej tarczą.

Staś nagle zakasłał:
— A propos pracy. Zatwierdzili mi projekt w innym mieście. Wyjeżdżam za miesiąc, na pół roku, może i dłużej.

Kasia aż zbladła.
— Na pół roku? — powtórzyła. — A urlop latem?

— Kasieńko, to szansa! — gorączkował się. — Raz w życiu się takie trafia!

Mówił do niej, ale patrzył na Lenę. A ta wpatrywała się w talerz, jakby tam była odpowiedź na wszystko. Kasia zauważyła, jak pod stołem dłoń Stasia przykryła dłoń Leny. Tylko na moment. Lena wyrwała rękę, jakby się sparzyła. A Kasia siedziała i patrzyła — na męża, który promieniał, i na siostrę, która zaraz się rozpadnie.

Kolacja skończyła się jakoś dziwnie. Lena poskarżyła się na ból głowy, zbierała się do domu.
— Podwiozę — natychmiast zaoferował Staś.
— Przecież w przeciwną stronę — zauważyła Kasia.
— Dla siostry nie szkoda — machnął ręką.

W drzwiach odwrócił się, w oczach miał determinację:
— Musimy porozmawiać, Kasieńko. Na poważnie. Jak wrócę.

Zostawił ją samą, z zapachem niedojedzonej kolacji i niepokojem w sercu.

Dwa tygodnie Kasia żyła jak we mgle. Staś dzwonił co wieczór, opowiadał o „projekcie”, nowym mieście, mieszkaniu. Ale głos miał obcy, mechaniczny. Pytał, jak się ma, ale nie słuchał odpowiedzi. Kasia ciągnęła do Leny:
— Może do kina albo na zakupy?

Ale ta się wymigiwała:
— Jestem zmęczona, Kasieńko, może innym razem.

Lena wyglądała na wykończoną — schudła, pod oczami cienie. Kasia widziała, jak siostra kładzie dłoń na brzuchu, jakby coś ukrywała.

Podejrzenia rosły powoli, jak trucizna. Najpierw — opakowanie po teście ciążowym w koszu Leny. Potem — workowate swetry, choć Lena zawsze chwaliła się talią. Serce Kasi się ściskało, ale czekała.

Rozwiązanie przyszło w środowy wieczór. Kasia siedziała na kanapie, gdy zadzwonił telefon. Staś.
— Cześć — powiedziała.

Milczał, słychać było tylko oddech.
— Nie mogę już kłamać, Kasieńko — w końcu wyrzucił z siebie. — Nie wrócę. Nie chodzi o projekt. Chodzi o Lenę. Kochamy się.

Kasia zamknęła oczy. Ból w piersi zamarł, stał się kamieniem.
— Z twoją siostrą będziemy mieli dziecko! — wybuchnął.

I wtedy Kasia się rozśmiała. Najpierw cicho, potem głośniej, aż łzy popłynęły. Śmiech nie był wesoły, tylko gorzki, jak z taniego serialu.
— Kasieńko, co ty? Płaczesz? — przestraszył się Staś.
— Nie — westchnęła. — Po prostu zrozumiałam, jaki jesteś głupi.

Rozłączyła się. Histeria minęła, została jasność. Kamień w piersi stał się podporą. Kasia ubrała się, wezwała taksówkę i pojechała do Leny.

Ta otworzyła drzwi — rozczochrana, w szlafroku, oczy czerwone. Zobaczyła Kasię — i cofnęła się.
— On ci powiedział? Przepraszam… — zaczęła Lena.
— Gdzie on jest? — przerwała Kasia, spokojnie, aż przerażająco.

Lena zamilkła. Kasia rozejrzała się po mieszkaniu — kurtka Stasia, jego trampki, dwa kieliszki na stole.
— Przestań kłamać, Lenko. Chociaż teraz.

— Kasieńko, my się kochamy! — krzyknęła. — Wiem, że to okropne, ale tak się stało!

Kasia czekała, aż siostra się uspokoi.
— Jesteś w ciąży — stwierdziła, nie pytając.
— Tak — szepnęła Lena, osłaniając brzuch. — Będziemy mieli dziecko.

Kasia podeszła bliżej. Lena drgnęła, czekając na krzyk.
— Dlaczego mnie nie zapytałaś, Lenko? — cicho powiedziała Kasia. — Powiedziałabym ci. Ze Stasiem trzy lata staraliśmy się o dziecko. Badania, lekarze. Staś jest bezpłodny. Całkowicie.

Twarz Leny zmieniła się — zdziwienie, zaprzeczenie, przerażenie.
— Nie… Mówił, że problem jest w tobie…
— Oczywiście — smutno się uśmiechnęła Kasia. — Łatwiej kłamać. Ukraść czyjeś życie — łatwiej niż przyznać się do prawdy.

Podeszła do drzwi.
— Gratuluję, siostrzyczko. Będziesz miała dziecko. Ale mój mąż nie ma z tym nic wspólnego.

Drzwi zatrzasnęły się. Nocne powietrze było świeże, Kasia wzięła głęboki oddech.

Minęło pięć lat. Rany się zagoiły, Kasia nauczyła się nowego języka, zmieniła pracę, przeprowadziła się nad morze. Siedziała w kawiarni, mieszała kawę, czekała na Andrzeja — mieli wziąć szczeniaka ze schroniska.

Nagle drzwi się otworzyły — weszła Lena z chłopczykiem. Wychudzona, zmęczona, w szarej bluzie. Zobaczyła Kasię — i zastygła, chciała wyjść, ale syn ciągnął ją do ciast.
— Mamo, chcę z jagodami!

Lena usiadła z dala, ale Kasia czuła jej wzrok. Kamień w piersi dawno się rozpadł,