Uciekajcie stąd! Jestem nową miłością waszego męża!

*Dzisiaj, 15 października*

„A ty jeszcze tu jesteś? Wynoś się z mojego mieszkania, jestem nową żoną twojego męża!” — warknęła do mnie blondynka w progu. Klucz w zamku przekręcił się z nienaturalnym, opornym skrzypieniem.

Pchnęłam drzwi, oczekując znajomego zapachu domu — mieszanki moich perfum i delikatnej nuty środka do drewna. Zamiast tego w nozdrza uderzył mnie obcy, mdławy aromat. Zamarłam w progu, nie zapalając światła. Coś było nie tak.

Na wieszaku w przedpokoju, obok płaszcza męża, wisiała obca, jaskrawoczerwona kardiganowa bluza. Nigdy jej wcześniej nie widziałam.

Moje domowe kapcie, które zawsze zostawiałam przy wejściu, były wrzucone w kąt, a na ich miejscu stały eleganckie szpilki. Serce zabiło gwałtownie. Wróciłam z delegacji dzień wcześniej, chciałam zrobić niespodziankę. Wyglądało na to, że to ja ją dostałam.

Powoli, starając się nie wydać żadnego dźwięku, przeszłam do salonu. Na stoliku stał wazon ze świeżymi liliami — nienawidziłam lilii, miałam na nie alergię. Krzysztof doskonale o tym wiedział.

Obok wazonu leżała rozłożona książka w błyszczącej okładce. Nie moja.

Wyjęłam telefon. Palce lekko drżały, gdy wybierałam numer męża. Długie sygnały dźwiękowe rozdzierały resztki mojego opanowania. Nie odbierał.

W kuchni na blacie widać było ślady gotowania. W zlewie stały dwie filiżanki z naszego ślubnego serwisu. Na jednej z nich widniał ślad różowej szminki.

W głowie narastał szum, jak rój rozzłoszczonych pszczół. To nie mogło być prawdą.

Może to jego kuzynka z Poznania, o której czasem wspominał? Ale dlaczego mnie nie uprzedził? Znów zadzwoniłam. Znów cisza.

Nagle w zamku zaszczękał klucz. Cofnęłam się w cień, przyciskając się do ściany.

Drzwi się otworzyły i do środka weszła młoda blondynka. Z wprawą, jakby robiła to setki razy, postawiła torby z zakupami i zdjęła buty.

Odwróciła się, by zapalić światło, i zobaczyła mnie.

Na jej twarzy nie było strachu. Tylko lekkie zdziwienie, które szybko zmieniło się w irytację. Zmierzyła mnie wzrokiem od stóp do głów.

— Jeszcze tu jesteś? — spytała, jakbym była dawno zapomnianym przedmiotem, który sprzątająca nie odłożyła na miejsce.

Nie odpowiedziałam, tylko patrzyłam na nią, niezdolna wydusić słowa. Powietrze w płucach się skończyło.

— Nie będę powtarzać dwa razy. Pakuj swoje rzeczy i wynoś się z mojego mieszkania — powiedziała twardo.

Pierwszy szok ustąpił miejsca lodowatemu gniewowi. Zrobiłam krok naprzód.

— *Twojego* mieszkania? Oszalałaś? To moje mieszkanie. Moje i mojego męża.

Zaśmiała się krótko, nieprzyjemnie.

— Byłego męża — poprawiła. — A mieszkanie jest teraz nasze. Wygląda na to, że jesteś trochę opóźniona.

Przeszła demonstracyjnie do salonu, zdjęła z kanapy koc, który przywiozłam z Gdańska, i z obrzydzeniem rzuciła na fotel.

— Krzysztof prosił, żeby uniknąć scen. Nie znosi histerii. Weź, co potrzebne, i idź.

Mój umysł odmawiał przyjęcia rzeczywistości. To było jak absurdalne przedstawienie.

— Nigdzie nie idę — odparłam stanowczo, choć głos mi zadrżał. — Wezwę policję.

— Proszę bardzo — wzruszyła ramionami. — I co im powiesz? Że była żona nie chce zwolnić lokalu? Roześmieją się. Wszystkie dokumenty są w porządku.

Podeszła do komody z naszymi zdjęciami. Wzięła jedno — śmialiśmy się na wakacjach w Zakopanem.

— Urocze — mruknęła fałszywie. — Ale to już przeszłość. Wkrótce będą tu nowe, lepsze fotografie.

Z rozmachem rzuciła ramkę do kosza. Szkło rozbiło się z żałosnym brzękiem.

To był ostatni dzwonek. Rzuciłam się w jej stronę.

— Co ty sobie pozwalasz?!

Odtrąciła mnie lekko. Mimo drobnej postury była silna.

— Prosiłam, bez histerii — syknęła. — Krzysztof cię zostawił. Pogódź się. Spotkał mnie i zrozumiał, czym jest prawdziwa miłość, a nie nudna rutyna.

Cofnęłam się, jak po ciosie. Jej słowa były pełne trującej pewności siebie.

Znów sięgnęłam po telefon. Nie na policję. Na Krzysztofa. Musiałam to usłyszeć od niego.

W tej chwili drzwi się otworzyły.

W progu stał Krzysztof.

Spojrzał najpierw na nią, potem na mnie. Jego twarz była obojętna, zmęczona.

— Kochanie, co się stało? — zwrócił się do niej.

Na mnie nawet nie spojrzał. Jakbym była duchem.

Uspokoiłam się nagle.

— Krzysztofie — powiedziałam spokojnie. — Wytłumacz, co się tu dzieje?

Westchnął ciężko, jak człowiek zmuszony do rozwiązania drobnego problemu.

— Aniu, myślałem, że Kasia ci już powiedziała. Rozstaliśmy się. Miesiąc temu. To moja nowa żona.

Nie bolało. To był po prostu fakt.

— Rozstaliśmy się? — uśmiechnęłam się lekko. — Bez mojej wiedzy? Bez mojego podpisu?

— To szczegóły prawne — machnął ręką. — Dokumentów jeszcze nie ma, ale mieszkanie na mocy umowy przedślubnej przechodzi na mnie. To znaczy — na nas.

Kasia położyła mu rękę na ramieniu z triumfem.

— Więc idź, Aniu. Nie rób przedstawienia.

Uśmiechnęłam się szeroko. Ich miny zrzedły.

— Wiecie, w czym jest wasz problem? — zaczęłam spokojnie. — Uważacie się za mądrzejszych od innych.

Podeszłam do półki, wyjęłam grubą niebieską teczkę.

— Masz rację, Krzysztofie. Umowa przedślubna jest. Ale chyba byłeś zbyt zajęty „prawdziwą miłością”, żeby ją przeczytać.

Otworzyłam teczkę.

— To mieszkanie kupiłam za pieniądze od babci. Wszystko jest tu udokumentowane. W umowie jest punkt siódmy, podpunkt B. Majątek dziedziczony lub darowizna nie podlegają podziałowi. *Nigdy*.

Krzysztof zbladł.

Zwróciłam się do Kasi.

— Mówiłaś: „Wynoś się z mojego mieszkania”? Wzrus