Aby jutro stało się inne

Znów Marysia obudziła się od głośnej kłótni w kuchni – jak zawsze mama i tata krzyczeli na siebie, a do tego dołączyli ich znajomi, którzy przyszli wieczorem. Dziewięciolatka nie widziała w życiu nic dobrego. Marzyła, że gdzieś są rodzice, którzy kochają swoje dzieci, ale ona nie wiedziała, jak to wygląda.

Włożyła stare, dawno nieprane sukienki i cicho przemknęła obok kuchni, bojąc się, że ją zauważą. Ale rodzice byli zbyt zajęci sobą. Na podłodze leżały puste butelki, wszyscy przy stole byli pijani.

*„Uciec stąd, nie chcę tego słuchać”* – pomyślała Marysia.

Wypadła na podwórko i schowała się za starą szopą – to było jej miejsce. Tu było cicho, nie słychać krzyków. Często siadała tu skulona, obejmując kolana rękami.

Była strasznie głodna. Płakała, rozcierając łzy po twarzy. Odkąd pamiętała, rodzice zawsze pili. Kłótnie, krzyki, tłuczone szkło, a nawet bijatyki – to wszystko znała aż za dobrze.

Teraz było lato, więc mogła uciec na dwór. Zimą wracała ze szkoły, odrabiała lekcje, a gdy tylko słyszała awanturę, chowała się w kącie swojego pokoiku za łóżkiem. Czekała, aż krzyki ucichną. Bała się, bo często dostawało się też jej. Tata czasem podnosił na nią rękę.

Czas płynął, ale w jej życiu nic się nie zmieniało. Jedzenia w domu zawsze brakowało. Marysia przyzwyczaiła się do głodu, była bardzo chuda. Teraz, latem, było jeszcze gorzej. Dawniej czasem widziała matkę trzeźwą i mogła z nią porozmawiać, ale teraz wszystko było tylko gorzej.

Nie miała ani babci, ani dziadka. Tata wychował się w domu dziecka, a babcia zmarła, gdy Marysia się urodziła. Sąsiedzi ją żałowali, koleżanki ze szkoły dzieliły się z nią drożdżówkami.

Dzisiaj też siedziała za szopą, łkała i marzyła:

*„Może wkrótce mama i tata przestaną się kłócić. Tak bym chciała, żeby jutro było inne, lepsze…”*

Otarła łzy i podniosła głowę, patrząc na dojrzałe gruszki wiszące na drzewie za płotem. Nie były duże, niektóre miały różowy rumieniec. Wpatrywała się w nie, myśląc tylko o jedzeniu.

*„Gdybym mogła zerwać jedną… Ale jeśli mnie złapią, powiedzą, że jestem złodziejką.”*

Długo się wahała. Przez gałęzie widziała stary, dwupiętrowy dom. Wiedziała, że mieszka tam starsza pani – widywała ją czasem, gdy wychodziła przez furtkę.

*„Dlaczego mieszka sama w tak dużym domu?”*

Dla Marysi wydawał się ogromny, bo sama była malutka. Dom miał mansardę, a mieszkała tam Lidia Stanisławówna, która w tym roku skończyła pięćdziesiąt osiem lat. Wyglądała surowo – całe życie pracowała w policji.

Pokusa była silniejsza. Marysia, obejrzawszy spróchniały płot, zauważyła odpadającą deskę. Przez tę dziurę mogła się przecisnąć. Najpierw wsunęła głowę, potem całe ciało – i znalazła się po drugiej stronie.

Rozejrzała się, podeszła do drzewa i uśmiechnęła się na widok opadłych owoców. Szybko chwyciła jedną gruszkę i wgryzła się w nią. Nigdy w życiu nie jadła nic tak pysznego. Nie zauważyła, gdy sięgała po trzecią.

Była tak zajęta, że nie usłyszała kroków. Stanęła przed nią właścicielka ogrodu – Lidia Stanisławówna, wysoka, o krótko ściętych ciemnych włosach, ubrana w granatowe spodnie i wiśniowy T-shirt.

Wiedziała o Marysi – widziała ją przez okno, jak chowała się za szopą. Znała też jej pijanych rodziców.

— Witaj, dziewczynko — powiedziała, gdy Marysia dopijała ostatni kęs.

Dziewczynka drgnęła, przestraszona, że złapano ją na kradzieży. Powoli odwróciła głowę, gotowa na krzyk, ale zobaczyła tylko życzliwe oczy.

— Dzień dobry — szepnęła cicho.

— Jak masz na imię? — spytała kobieta, pochylając się lekko.

— Marysia.

— Rozumiem. Pewnie jesteś głodna. Chodź, napijemy się herbaty z konfiturami. Ugościsz starą samotnicę — uśmiechnęła się ciepło. — Możesz mówić mi ciocia Lidka.

Marysia nie mogła uwierzyć, że ktoś ją zaprasza. Stała jak wryta.

— No chodź, Marysiu — powtórzyła łagodnie Lidia.

Dziewczynka poszła za nią do domu. Wydał jej się piękny i przytulny – nigdy nie widziała takiego porządku.

— Tu umyj ręce, a potem siadamy do stołu.

Na stole stała już druga filiżanka, czajnik z herbatą, talerz ciastek, słoik truskawkowych konfitur i kanapki z serem. Oczy Marysi rozbłysły.

— Jedz, ile chcesz — powiedziała ciocia Lidka, widząc jej głód.

Marysia jadła, niemal nie przeżuwając. Kobieta patrzyła na nią z żalem.

Miała dobre życie – pracę, męża (który zmarł cztery lata temu), przyjaciół, ale nigdy nie dane jej było mieć dziecka. Teraz, patrząc na Marysię, czuła, jak ściska jej się serce.

Gdy dziewczynka się najadła, podziękowała, uśmiechnięta.

— Gdzie twoi rodzice? Dlaczego się chowałaś? — spytała ostrożnie Lidia.

Marysia wzruszyła ramionami, wskazując na swój dom.

— Tam… nie są sami. — Jej oczy znowu zaszły łzami.

— Możesz przychodzić, kiedy chcesz. Mieszkam sama, jestem na emeryturze. A może pokażę ci album ze zdjęciami?

Marysia skinęła głową. Nie chciała wracać. Lidia postanowiła zatrzymać ją na obiad – przygotowała naleśniki z serem.

Tak zaczęła się ich przyjaźń. Przez pięć dni Marysia przychodziła codziennie. Jadły śniadania, obiady. Starsza kobieta i dziewczynka zbliżały się do siebie – obie nie miały nikogo bliskiego.

Lidia kupiła Marysi nową sukienkę, częstowała ciastami, opowiadała o swoim życiu. Po raz pierwszy dziewczynka czuła się bezpieczna i szczęśliwa. W domu kładła się spać z myślą:

*„Gdyby ciocia Lidka była moją mamą…”*

Ale pewnego dnia Marysia nie przyszła. Lidia czekała, patrzyła przez okno – dziewczynki nie było. Minął dzień, drugi… Tylko jej pijani rodzice włóczyli się po podwórku.

— Może coś się stało? — martwiła się.

W końcu poszłaNie wytrzymała i trzeciego dnia zapukała do ich domu, gdzie otworzył jej pijany ojciec Marysi, który wybełkotał, że „zabrali ją do domu dziecka”, a Lidia Stanisławówna, choć zbolała, postanowiła od tamtej chwili zrobić wszystko, by dziewczynka znalazła w niej prawdziwą rodzinę.