Marzenia o chwili wytchnienia

W całej wsi wiedzieli o Prokopie i nikt go nie lubił za jego nieznośny charakter. Żył z Lubą, spokojną kobietą, choć miała swoje problemy. Nie mogła urodzić mężowi dzieci. Minęło dwanaście lat, a potomstwa wciąż nie było.

Aż nagle, jak grom z jasnego nieba — Luba umarła. Jej matka wiedziała, że córka coś ją trapi, ale ta nigdy się nie skarżyła.

— Córeczko, wyglądasz jakoś nie najlepiej ostatnimi czasy — pytała matka, gdy czasem odwiedzała rodziców.

— Nie ma nic, mamo, nic. Czasem słabo mi się robi, głowa się kręci, ale poleżę trochę i przejdzie. Nie martw się — uspokajała.

Luba nie miała w zwyczaju narzekać, zwłaszcza przed mężem, który nie cierpiał, gdy żona jęczała o bólu głowy czy innych dolegliwościach.

— Udawania ci wystarczy. Znam was, baby, ciągle wam coś dolega. Roboty nie chcesz, to i jęczysz, żeby się wykręcić od gospodarki. Nie jęcz, bo nikt cię tu nie pożałuje — odpowiadał.

Po pogrzebie minął rok. Prokop żył sam, ale myśl o ponownym ożenku nie dawała mu spokoju. Choć przywykł do życia jak wilk samotnik, czuł ciężar samotności. Rozglądał się za kobietami.

— Żonę brać trzeba bez dzieci — rozmyślał. — Cudze bachory mi do niczego. Tylko że moje rówieśnice to same wdowy z gromadką. Trzeba młodszą, ale która zechce za takiego jak ja?

Zdawał sobie sprawę, że jego charakter odstrasza. Wieś go nie cierpiała, przyjaciół nie miał, nie każda kobieta zgodziłaby się na taki los. Wybór padł na Alinę — niepozorną, cichą dziewczynę, pracowitą i skromną.

Pewnego dnia, gdy przechodziła koło jego domu, zawołał:
— Alina, chodź no tu!

Podniosła głowę i podeszła.
— Dzień dobry — powiedziała cicho.
— No cześć — odburknął. — Słuchaj, patrzę na ciebie i myślę: a może byś za mnie wyszła? Samotny jestem, gospodarka porządna. Będzie dostatek, dzieci sobie zrobimy.

— Ojej, nie wiem… — zarumieniła się. — Muszę z mamą porozmawiać.
— No to rozmawiaj, a ja wieczorem wpadnę.

Gdy wróciła do domu, wyznała matce:
— Mamo, chyba wychodzę za mąż.
— Jak to? Za kogo? Żadnego chłopaka przecud u ciebie nie widać.
— Prokop dziś przyjdzie swatać…
— Córuś, on ci o dobre lata starszy! A charakter ma jak pies. Słyszałaś, co plotą? Że żonę swoją do grobu zapędził harówką albo i gorzej. Cudza chata — ciemna noc.
— Mamo, co mi zostaje? Żadnej kolejki zalotników nie mam, lata lecą. Może to tylko plotki…

Alina wyszła za Prokopa. Wieś huczała od plotek. Jedni litowali się:
— Na próżno dziewczyna za niego poszła, okrutnik z niego i samotnik.

Inni zaś mówili:
— Prokopowi szczęście dopisało. Wziął cichą, będzie mu posłuszna i harować będzie.

I tak było. Prokop z sąsiadami żył w wiecznej wojnie, teściowej nie znosił, a Alinę rzadko puszczał do matki.

— Tyran, jak cię widzę, to tyran — mówiła matka, gdy córka przybiegała ukradkiem, gdy mąż był w polu.
— Mamo, wszystko dobrze, nie martw się. Znajdę do niego klucz. On gderze, a ja milczę. Bóg mi da cierpliwość — pocieszała ją.
— O, córuś, z takim zrzędą to do śmierci będziesz się modlić — wzdychała matka, ocierając łzy.

Alina urodziła dwóch synów w ciągu pięciu lat. Nie żeby Prokop ich nie kochał — może i kochał, ale po swojemu. Wrzeszczał na nich, przeklinał. Matka uczyła chłopców:
— Trzymajcie się od ojca z daleka, byle pod gorącą rękę nie wpaść.

Dzieciaki szybko pojęły, że lepiej uciekać z domu. Rosnąć rosły, ale Prokop i tak był niezadowolony.
— Gdzie te lenie się włóczą? W gospodarce pomagać trzeba, a oni po świecie latają! To ty ich tak nauczyłaś, żeby od roboty uciekali? — wrzeszczał na całe podwórze.

Alina przywykła do tych krzyków. Machała ręką i milczała. Choć dużo młodsza, była cierpliwsza i mądrzejsza. Całe gospodarstwo trzymało się na niej. A Prokop coraz częściej zaglądał do flachy i awanturował się. Sąsiedzi omijali go szerokim łukiem.

— Jak wy mi wszyscy dopiekli! Haruję od świtu do nocy, wszystkich żywię, a w domu zero szacunku, same wydatki! — rozlegało się po wsi.

Alina czasem próbowała się odezwać:
— Sam chciałeś się żenić, sam dzieci pragnąłeś, to czego teraz jęczysz? Ile sam przepijesz, nie licząc?

Lepiej było milczeć. Prokopa nie dało się uciszyć.
— Wszyscy mi dopiekli! Jeszcze dzieci przeciwko mnie stawiasz! Nie licz, ile piję, swoje piję!

— Alina, jak ty to wytrzymujesz? — płakała matka. — Jabym dawno uciekła! Po co się tak męczyć?
— Dzieci trzeba wychować, mamo. Niech sobie krzyczy, ja już nie słucham. Dla synów wytrzymam.

Sąsiedzi też dziwili się jej cierpliwości.
— No i Alina, jak ona to znosi?

Minęły lata. Synowie wyrośli, po szkole wyjechali do miasta, do technikum, a potem zostali w fabryce. Do domu zaglądali rzadko.
— Mamo, nie gniewaj się, że nie odwiedzamy. Nie chce się z ojcem spotykać. Samo złe słowo i zrzędzenie.

Starszy obiecywał:
— Jak się ożenię, zabiorę cię do miasta. Niech sobie sam tu żyje.
— Nie, synku. Tu moja dola. Urodziłam się tu, tu i umrę. A wy przyjeżdżajcie.

Synowie częściej zaglądali do babci. Do ojca wchodzili jak w gościnę. Prokop wrzeszczał jeszcze bardziej.

— Czego tak ryczysz? Sam mówisz, że ci wszyscy dopiekli — mówiła cicho Alina. — Żyj sobie sam. Synowie dorośli, wiedzą, jak jest. A ja już swoją drogą pójdę.
— I ty mi dopiekłaś! Chcę odpocząć, poleżeć! Widzę, jak na mnie patrzysz!
— Uspokój się, Prokop. Normalnie patrzę.
— Zmęczyłem się. Żeby tak położyć się i leżeć cały dzień… Tylko gdzie mi na to pozwolić?

— Kładź się i le— słowa nie powiem, tylko nie krzycz na całą wieś — odparła żona, lecz pewnego ranka, gdy weszła do izby po udoju, zastała Prokopa leżącego na podłodze, bełkoczącego niezrozumiale, jakby życie już od niego odeszło, choć jeszcze słychać było ciche rzężenie.