Szczerze o sercu

Rozmowa serc

Znów zbliżał się Nowy Rok. Całe miasto tętniło życiem, w centrach handlowych panował gwar, wszędzie słychać było tę samą świąteczną piosenkę, której wszyscy słuchali już milion razy.

Ale dla Bogumiły nie było w tym radości. Ten rok był dla niej i jej matki, Weroniki, wyjątkowo trudny. Uczyły się żyć bez ojca. Bogumiła nie mieszkała już z rodzicami – była dorosłą, zamężną kobietą, a jej dziesięcioletni syn, Kacper, był dla niej całym światem.

Ojciec

Rok temu, w przeddzień Nowego Roku, odszedł jej tata. Bogumiła była tak zrozpaczona, że początkowo nawet nie zrozumiała, jak bardzo cierpi jej matka.

Stanisław był troskliwym, dobrym mężem i ojcem. Jako wykładowca ekonomii na uniwersytecie darzył studentów ciepłem, często mówił:

— Oni wszyscy są jak moje dzieci. Nigdy na nich nie krzyczę, nie złoścę się. A oni odpłacają mi tym samym. Przez wszystkie lata nauczania nigdy nie miałem z żadnym studentem konfliktu. Były pytania, ale zawsze razem znajdowaliśmy odpowiedzi. I wszyscy byli zadowoleni: oni i ja.

— Tak, tato, wszyscy mówią o tobie z szacunkiem — przytakiwała córka.

Stanisław uwielbiał oglądać stare filmy, jego śmiech był zaraźliwy. Kiedy Bogumiła była mała, często zabierał ją na spacery. Czasem całą rodziną wybierali się do kina, na spacery po parku, a na wakacje zawsze jeździli we troje.

Bogumiła widziała, jak ojciec delikatnie traktował matkę, dlatego też szukała męża podobnego do niego. Udało się – była szczęśliwa w swoim małżeństwie. Po ślubie zamieszkali w mieszkaniu, które podarowali im rodzice z obu stron.

Wszystko było dobrze. Aż trzy lata temu u Stanisława nagle zdiagnozowano raka. Weronika i córka były w szoku, on jednak próbował je uspokajać.

— Nie martwcie się, moje dziewczyny. Tak łatwo się mnie nie pozbędziecie — żartował, choć w jego oczach było widać pustkę.

A rok temu go zabrakło.

**Nie przeżyję bez niego**

— Do końca życia będę pamiętać stuk zamarzniętej ziemi o wieko trumny, szloch matki, smutny dźwięk talerzy na stypie — myślała czasem Bogumiła.

Teraz cały czas bała się o matkę. Gdy wróciły do pustego mieszkania po pogrzebie, Weronika przeszła do pokoju, nie zdejmując płaszcza, i osunęła się w fotel, w którym zawsze siadywał jej mąż. Siedziała w milczeniu, wpatrzona w jeden punkt. Bogumiła też nie wiedziała, co powiedzieć – była złamana tym cierpieniem.

— Nie dam rady — usłyszała szept matki.

Podeszła i przykucnęła przed nią, biorąc jej zimne dłonie w swoje.

— Czego nie dasz rady, mamo?

Weronika spojrzała na nią, jakby nie rozumiejąc pytania, i cicho wyszeptała:

— Żyć bez niego. Nie dam rady.

Wtedy Bogumiła zrozumiała, że choć jej było ciężko, matka cierpiała jeszcze bardziej.

**Czekała, aż ból minie**

Od tamtej chwili minął dokładnie rok. Weronika i córka uczyły się żyć bez Stanisława. Bogumiła powoli przyzwyczajała się do braku jego głosu w telefonie. Tak bardzo chciała go jeszcze usłyszeć. Kiedyś, przychodząc do rodziców, zawsze widziała znajomą siwą głowę w starym fotelu naprzeciw telewizora – ulubionym miejscu ojca. Teraz tego nie było. Teraz musiała się odzwyczaić, a w sercu została tylko pustka. Czekała, aż ból, który rozrywał jej duszę, wreszcie minie, ale dołączył do niego jeszcze strach o matkę.

— Boże, tylko niech mama sobie poradzi — myślała Bogumiła, budząc się w nocy, i ta myśl towarzyszyła jej wszędzie.

Wtedy brała telefon i dzwoniła do matki. Nie w nocy, ale rano, w ciągu dnia, wieczorem — musiała się upewnić, że wszystko w porządku. Bała się o nią rozpaczliwie.

— Bogumiła, nie dręcz się tak — często uspokajał ją mąż, Tomasz. — Spójrz na siebie. Masz przygaszone oczy, schudłaś, jesteś cała spięta. Z mamą wszystko będzie dobrze. Jeszcze trochę czasu musi minąć, ale uwierz mi, życie się ułoży.

— Może masz rację, Tomku. Ale za każdym razem, gdy patrzę na mamę, ogarnia mnie lęk. Zmieniła się nie do poznania: cicha, zamknięta w sobie. O czym ona wciąż myśli? Trzeba ją zaprosić do nas.

Bogumiła wzięła telefon i zadzwoniła. Matka odpowiedziała ledwo słyszalnym głosem.

— Tak, córeczko…

— Mamo, przyjedź do nas. Dzisiaj sobota, pójdziemy z tobą i Kacprem do parku albo gdzie indziej. Nie siedź tak sama.

— Nie, córko, dziękuję. Nie chce mi się wychodzić z domu, a co dopiero gdzieś jechać. Zresztą nie jestem sama — jestem cały czas z tatą w myślach.

— Właśnie w myślach. Mamo, chcę, żebyś choć na chwilę odeszła od tych myśli. Przyjedź — namawiała, ale matka odmówiła.

Odłożyła telefon i spojrzała na Tomasza.

— Jak ją stąd wyrwać? Kiedy do niej przychodzę, cieszy się, ale też nie chce wychodzić. Mówi, że woli ze mną rozmawiać w domu.

— Cierpliwości, Bogusiu. Trzeba dać czas.

**Niepokój**

Dziś mijał dokładnie rok od śmierci Stanisława. Za dwa dni Nowy Rok. Życie toczyło się dalej. Bogumiła od rana dzwoniła do matki, ale ta nie odbierała. Próbowała raz, drugi, trzeci. Telefon dzwonił, lecz Weronika milczała. Ogarnął ją strach. Matka zawsze odbierała.

Złapała kluczyki i wypadła z domu. Wbiegła do klatki schodowej z sercem w gardle, które zdawało się wyrwać z piersi.

— Boże, niech tylko nic się nie stało — szeptała, otwierając drzwi swoim kluczem.

**Czytała w kółko tę kartkę**

Gdy weszła do mieszkania, od razu poczuła, że coś jest nie tak. W domu panowała idealna cisza i porządek. Na kuchennym stole leżała kartka: *„Moja kochana córeczko, wiesz, jak bardzo cię kocham. Nie chcę sprawiać ci bólu. Cokolwiek by się stało, pamiętaj – kocham cię ponad wszystko”*.

Bogumiła złapała się za krawędź stołu i osunęła na krzesło. Nogi stały się jak z waty, myśli wirowały, nie mogła zebrać ich w całość. W oczach robiło się cBogumiła wzięła głęboki oddech, otarła łzy i podeszła do matki, która stała przy oknie, i cicho powiedziała: „Mamo, jesteśmy razem i zawsze będziemy – dla taty, dla Kacpra, dla nas”.