Obcy Ojciec

**NIERODZONY OJCIEC**

Od małego Elżunia wiedziała, że jej mama przyniosła ją „w fartuchu”. Dobrotliwe są wiadki z ławki pod blokiem oświeciły ją w tej kwestii.

Elżunia wyobrażała sobie swoją drobną, niską mamę, Ludmiłę, niosącą w fałdach odświętnej sukni – nie wiadomo skąd wziętą – Elżunię.

— To dlatego, że nie masz taty! — oznajmiła z przejęciem Kinga, która mieszkała nad nimi. — Jesteś bez tatusia!

— A co to znaczy? — zdziwiła się Elżunia.

— No tak! Twoja mama cię „nagulała”! Nie masz ojca! A ja mam! — Kinga spojrzała na koleżankę z dumą.

— No i co z tego? — wzruszyła ramionami Elżunia. — Ja za to mam babcię i dziadka! A ty nie masz.

— Cha! Babcia z dziadkiem to nie to samo! Kobieta musi mieć faceta! Bez faceta jest niepełnowartościowa! Tak moja mama mówi!

Wieczorem, po kolacji, Elżunia jak zwykle usiadła obok mamy na kanapie. Miały taki zwyczaj – wieczorami rozmawiać, każda zajęta swoim zajęciem. Mama była uzdolniona manualnie – cały czas coś robiła: szyła, dziergała, haftowała. Elżunia, patrząc na nią, też próbowała swoich sił w rękodziele: plotła bransoletki z koralików, układała obrazy z diamentowej mozaiki albo lepiła zwierzątka z plasteliny.

— Mamo… A tata musi być? — zadała nurtujące ją pytanie Elżunia, nasłuchując odgłosów z góry. Rozpoczynał się tam codzienny „koncert”, jak nazywała to babcia Elżuni, Bronisława. Urządzał go ojciec Kingi, wujek Marek. Po tonie głosów dało się rozpoznać, w jakim był stanie. Jeśli krzyczał tylko wujek Marek, a żeńska część mieszkania jęczała, znaczyło to, że mężczyzna był pijany. Jeśli krzyczy obie strony – był trzeźwy, co go wściekało jeszcze bardziej.

— Skoro żyjemy bez taty, to znaczy, że nie jest obowiązkowy — uśmiechnęła się Ludmiła, gładząc córkę po głowie i też nasłuchując odgłosów z góry.

— A Kinga mówi, że kobieta bez mężczyzny jest niepełnowartościowa…

— Słoneczko, każdy ma swoje sposoby na dowartościowanie się. A nam źle razem?

— Nie — pokręciła głową Elżunia. Naprawdę dobrze im się żyło. Mama pracowała jako księgowa w dużej firmie, zarabiała nieźle. W weekendy chodziły razem do kawiarni, kina, teatru, parku albo na zakupy. Każde lato spędzały nad morzem, a na Nowy Rok jeździły do wsi, gdzie mieszkała przyjaciółka mamy, ciocia Hania. U cioci Hani było troje dzieci, a ich tata, mąż cioci, co zimę budował w ogródku wielką górkę, z której dzieci z radością się zjeżdżały.

„Koncert” na górze przybierał na sile. Wulgaryzmy, którymi wrzeszczał wujek Marek, słychać było pewnie w całym bloku. Po pół godzinie mama, uśmiechnąwszy się do Elżuni, poszła do przedpokoju. Koncert zbliżał się ku końcu. Z góry trzasnęły drzwi, rozległy się szybkie kroki. Ludmiła otworzyła drzwi i do mieszkania wpadła ciocia Kasia z Kingą.

— Zamykaj szybko! — wrzasnęła do Ludmiły, ale ta i tak już wiedziała, co robić. W drzwi zaczęto walić.

— Ludka! Otwieraj! — ryknął pijacki głos. — Otwieraj, bo drzwi wywalę! Gdzie ta s****? Nie