Spotkanie z bliskimi

Wizyta u bliskich

Stanisław na czas choroby matki wprowadził się do jej mieszkania. Mieszkał z żoną na obrzeżach miasta w dwupiętrowym domu. Wychowali córkę i syna, którzy mieli już po pięćdziesiąt sześć lat, a nawet dwóch wnuków.

Stanisław nie narzekał na życie. Miał dobrych rodziców – był ich jedynym synem, rozpieszczanym i kochanym. Z żoną Wandą też mu się poszczęściło, była spokojna i kochająca. Syn ożenił się i mieszkał z żoną oraz córką w ich domu. Miejsce starczało dla wszystkich.

— Wanda, dom zbudujemy duży. Może Franek zostanie z nami, nawet jak się ożeni – mówił żonie, gdy planowali budowę. — Córka pewnie odleci z gniazda, dziewczyny zawsze takie są.

Postawił obszerny dwupiętrowy dom z piwnicą. W ogrodzie rosło wszystko, czego dusza zapragnie. Wanda była gospodarna i uwielbiała pracę w ziemi, która była urodzajna – wszystko, co posadziła, bujnie się krzewiło. Kochała kwiaty, więc latem cały podwórek tonął w ich zapachu.

Tak się stało. Córka skończyła studia, wyszła za mąż i wyjechała z mężem w jego rodzinne strony. Syn jednak pozostał z rodzicami.

Helena, matka Stanisława, chorowała. Po śmierci męża nie mogła dojść do siebie, z dnia na dzień słabła, aż nadszedł moment, gdy powiedziała synowi:

— Stasiu, musisz ze mną zamieszkać. Czuję, że niedługo już polegam, nie zagrzeję tu miejsca. Ojciec już na mnie tam czeka. Nie mogę nawet wstać… oto, do czego doszłam. — Łzy spływały jej po policzkach.

— Mamo, nie płacz. Oczywiście, nie zostawię cię samej. Sam widzę, że nawet kubka z herbatą nie utrzymasz — obiecał syn i porzuciwszy swoje sprawy, przeprowadził się do matki.

Helena miała osiemdziesiąt siedem lat. Czując zbliżający się kres, wezwała Stanisława, który usiadł na krześle przy jej łóżku. Był wzorowym synem i chciał godnie odprowadzić matkę na ostatnią drogę. Dbał o nią, podawał leki (choć te niewiele pomagały), wzywał lekarza, karmił łyżeczką.

— Stasiu, czuję, że niedługo odprowadzisz mnie na tamten świat — mówiła Helena, łapiąc powietrze. — Synu, chcę ci wyjawić rodzinną tajemnicę, którą z ojcem nosiliśmy całe życie. Umówiliśmy się, że ten z nas, kto odejdzie ostatni, opowie ci prawdę.

Zamilkła, wycierając pot z czoła wychudłymi dłońmi. Po chwili znów się odezwała:

— To będzie dla ciebie szokiem, ale nie miej do nas żalu. Nie mogę zabrać tej tajemnicy do grobu. Ech, synku… jak to powiedzieć… Stanisławie, nie jesteś naszym rodzonym dzieckiem.

Widząc jego osłupienie, kontynuowała:

— Oczywiście, jesteś naszym synem, kochaliśmy cię bardziej niż własne życie. Wiesz o tym. Wszystko, co mieliśmy, było dla ciebie. Byłeś naszym skarbem. Rozpieszczaliśmy cię, dbaliśmy, byś nie zaznał niedostatku. Posłaliśmy cię na studia, pomogliśmy z domem, ożenkiem. Jesteś naszym ukochanym synem, to pewne. Ale…

W pokoju zaległa cisza. Stanisław nie mógł ochłonąć, a Helena odpoczywała po trudnej spowiedzi.

— Mamo, jak to możliwe? — spytał, lecz skinęła, że ma jeszcze coś do powiedzenia.

Zebrała siły i szepnęła:

— Wzięliśmy cię na wychowanie ze wsi, skąd pochodził twój ojciec. Gdy się pobraliśmy, długo nie mogliśmy mieć dzieci, a lekarze nie dawali nam nadziei. W domu obok mieszkała wielodzietna rodzina — czworo dzieci. Byłeś najmłodszy, wątły i chorowity. Żyli w biedzie. Twój ojciec przekonał sąsiadów, by oddali cię nam. Obiecał, że zapewnimy ci wszystko i wychowamy na dobrego człowieka.

Zdziwili się nawet, gdy tamci z radością oddali Stasia.

— Zabieraj, jeden głód więcej, a do tego wiecznie chory. I tak nie pożyje długo — powiedziała twoja prawdziwa matka.

Zabrali chłopca i stał się ich synem. W tamtych czasach łatwo było zmienić dokumenty. Porozmawiali z przewodniczącym rady, i tyle. Zabrali chłopca do siebie. Początkowo mieszkali w sąsiedniej wsi, ale potem przenieśli się do miasta w innym województwie, gdzie nikt ich nie znał, a Staś nigdy nie usłyszał, że jest przybrany.

— Rodzice ojca dawno nie żyją, ale twoi rodzeństwo pewnie jeszcze tam są. Może odnajdziesz ich, odbudujesz więzi. My, oczywiście, zawiniliśmy, odrywając cię od nich… a może wręcz uratowaliśmy? Byłeś taki słaby, leczowaliśmy cię, wypielęgnowaliśmy. A patrz, jakiś teraz silny. Wybacz nam, Stasiu…

Łzy spływały po jej pomarszczonych policzkach, a on je ocierał.

— Nie płacz, mamo. Jesteś moją prawdziwą matką. Dziękuję tobie i ojcu. Nie chciałbym innego życia. Może nawet dobrze, że wzięliście mnie do siebie.

Stanisław wysłuchał jej, lecz wciąż nie mógł się pozbierać. Rozmyślał o tym nawet w łóżku, długo nie mogąc zasnąć.

— Jak to, nie jestem ich dzieckiem? Nie ma na świecie ludzi bliższych mi niż oni. A tu taka niespodzianka… Ale tak czy inaczej, mama i tata zawsze byli i będą moją prawdziwą rodziną.

Helena odeszła dwa dni później, cicho w nocy. Stanisław z Wandą pochowali ją obok męża. Gdy wyjawił żonie tajemnicę, ta tylko wzruszyła ramionami.

— W życiu różnie bywa, Stachu. Dziękuj twoim rodzicom, że wychowali cię na porządnego człowieka. Będziemy żyć dalej.

Lecz myśl ta nie dawała Stanisławowi spokoju.

— Więc gdzieś tam żyją moi krewni. Ciekawe, czy są do mnie podobni? Czy o mnie pamiętają? Może tęsknią… W końcu to ta sama krew.

— Wanda — powiedział rano przy śniadaniu — może pojadę w tamte strony? Odnajdę rodzinę. Znam nazwę wsi, matka mówiła… To mnie niepokoi.

— Jeśli czujesz, że musisz, jedź. Inaczej ta niewiadoma będzie ci ciążyć. Rozumiem cię.

Stanisław wyjechał. Wieś, w której się urodził, okazała się maleńka, ledwie siedemdziesiąt domów, z czego część opuszczona. Pytał napotkanych ludzi, aż trafił pod właściwy dom.

Był niewielki, z dwoma oknami od ulicy. Ze ściśniętym gardłem otworzył zardzewiałą bramę i wszedł naStanisław stanął przed drzwiami, wziął głęboki oddech i pomyślał, że choć przeszłość była inna, niż sądził, to najważniejsza była miłość, która go wychowała – a resztę mógł już zostawić losowi.