Ucieczka narzeczonego

Telefon раздаł się o świcie. Jadwiga, jeszcze nie do końca przebudzona, usłyszała w słuchawce ochrypły, nerwowy głos Wiktora:

— Jadziu… Ja… Muszę ci coś powiedzieć… — zawiesił głos, jakby szukał słów. — Wszystko przemyślałem… Nie jestem gotowy. Rozumiesz? Nie mogę się ożenić. Pogubiłem się. Sam nie wiem, co teraz do ciebie czuję.

Jadwiga zastygła. Serce łomotało jej w uszach. Wyszepnęła:

— Mówisz poważnie? Tydzień przed ślubem?

— Ślubu nie będzie — odciął się twardo, jakby ćwiczył tę scenę w głowie.

— Co?! — wykrztusiła.

— Chcę zacząć nowe życie. Kariera, cele. A ty… ty jeszcze będziesz szczęśliwa. Zasługujesz na kogoś lepszego.

Pstryk. Rozłączył się.

Jadwiga siedziała nieruchomo. Potem wstała, jak we mgle, podeszła do szafki, wyciągnęła butelkę wódki. Piła prosto ze szklanki. Bez przekąski. Bez smaku. Bez myśli.

A potem… krzyknęła tak, że ściany zdawały się drżeć z bólu.

Ich historia trwała cztery lata. Wydawało się, że to miłość. Prawdziwa. Poznali się przypadkiem — Jadwiga przyniosła laptop do serwisu, Wiktor naprawiał. Gdy oddawał, poprosił o numer. Dwa dni później zaprosił na randkę. Zgodziła się. I potoczyło się.

Po pół roku wyznał: chce wyjechać za granicę. Tam, mówił, są perspektywy.

— Pojedziesz ze mną? — spytał wtedy, nie wierząc, że się zgodzi.

A ona pojechała.

Rzuciła wszystko — pracę, przyjaciół, rodzinę. Bo kochała. Bo wierzyła. Bo on był dla niej całym światem.

Wyjechał pierwszy, żeby „się urządzić”. Spotkał ją na lotnisku — bez kwiatów, bez uśmiechu, bez iskry w oczach.

— Nie cieszysz się? — szepnęła.

— Nie, to nie to… Po prostu jestem zmęczony. Problemy.

Zabrał ją nie do mieszkania, ale do hostelu, do pokoju odgrodzonego zasłoną.

— Myślałam, że wynająłeś coś…

— Najpierw wynajmowałem — mruknął. — Potem skończyły się pieniądze. Nie mogę znaleźć pracy.

Jadwiga go przytuliła. Powiedziała: damy radę. I sama poszła pracować. Nie w swoim dziale, tam, gdzie ją przyjęli. Sprzątała, myła, wyprowadzała psy. Dorabiała, gdzie się dało.

I jego też ustawiła. Pogadała z klientem, przekonała. Dali Wiktorowi szansę.

Ruszyło. Stanęli na nogi. Wynajęli mieszkanie. Marzyli o przyszłości. Myśleli o rodzinie.

Ale Wiktor nigdzie nie zagrzał miejsca na długo. Zwalniali go szybko. Jadwiga ciągnęła wszystko sama. Znowu hostel, znowu szukanie. Ona — pracowała. On — szukał siebie.

— Witek, może już wystarczy? — pewnego dnia nie wytrzymała. — Żyjemy jak włóczędzy od prawie dwóch lat. W domu mieliśmy życie. Tu — przetrwanie. Wracajmy.

Milczał. W końcu kiwnął głową. Miesiąc później byli w Polsce.

Jadwiga wróciła do swojej dawnej pracy. Przyjęli ją z radością. Wiktora wzięli na próbę — po znajomości. Dał radę. Cieszył się jak dziecko.

Po kilku tygodniach zapytał: złożymy papiery w ZUS?

Jadwiga promieniała. Przygotowywali się do ślubu. Mieszkała u rodziców. O wyprowadzce przed ślubem nawet nie było mowy.

— Rodzice są przeciw kohabitacji — tłumaczyła.

— A jak to było z wyjazdem za granicę? — uśmiechał się drwiąco.

— Powiedziałam, że lecę do koleżanki. Nie przyznałam się.

Śmiał się. Ona — marzyła.

Ale wkrótce wciągnął się w nowy projekt. Dwa tygodnie bez telefonu nie odezwał się. Aż w końcu zrozumiał — nie tęskni.

— A ja przecież miałem się żenić… — pomyślał. — Ale po co? Na zawsze? Czy na pewno tego chcę?

Postanowił. Zadzwonił.

Po tamtym poranku Jadwiga wzięła zwolnienie. Leżała tydzień w łóżku. Płakała. Nie jadła. Nie żyła.

A potem obudził się gniew.

— Zagubiony? Nie wie, co czuje? — syczała w pustkę. — A ja? Ja, która poleciałam za nim na koniec świata? Która harowała za dwoje? Nawet nie miał odwagi powiedzieć w twarz. Przez telefon. Uciekł. Tchórz.

Najpierw byłA potem przyszła taka noc, gdy spojrzała w lustro i zrozumiała, że już nie płacze.