Nigdy się nie poznaliśmy…

Nigdy się nie znaliśmy…

Katarzyna od początku wiedziała, kim jest w życiu Marka. Nie żoną, nie matką jego dzieci, nie oficjalną wybranką. Tylko kochanką. Kobietą, przy której odpoczywał duszą i ciałem. Kobietą, do której przychodził nie z obowiązku, ale dla spokoju i lekkości.

Nic nie wymagała. Nie żądała rozwodu ani przysiąg. Tylko odrobiny czułości. Akceptowała Marka takim, jaki był – żonatym, zdystansowanym, ale dla niej dobrym. Czasem przynosił zakupy, czasem pomagał z remontem. Czasem brał ją za rękę i mówił, że ją kocha. I to jej wystarczało.

Katarzyna nie uważała się za niszczycielkę rodziny. Nikogo nie odbierała. To Marek sam przyszedł. Sam ją wybrał. Ona tylko była. Bez roszczeń.

Mijały lata. Marek przyjeżdżał regularnie. Przynosił kwiaty, czasem kupił coś dzieciom – nie jej, oczywiście, tylko swoim. Katarzyna nie miała dzieci. Lekarze dawno orzekli: bezpłodność. To zniszczyło jej jedyne małżeństwo.

Aż nagle stał się cud. Prawdziwy, niewytłumaczalny. Ciąża. Prawie w czterdziestce. Płakała ze szczęścia. Rodzice Katarzyny, gdy usłyszeli, że zostaną dziadkami, nawet nie pytali, kto jest ojcem. Po prostu się cieszyli. Obiecali pomoc. A Katarzyna… Była pewna: Marek nie odejdzie. Kochał ją. Mówił to dziesiątki razy.

— Rozwiedź się — powiedziała mu pewnego dnia. — Staniemy się prawdziwą rodziną.

Milczał. W końcu odparł:

— Potrzebuję czasu… Nie mogę tak od razu.

Dała mu tydzień. Potem kolejny. Ale Marek zaczął znikać. Nie odbierał telefonów. Unikał spotkań. Wreszcie, nie wytrzymała i poszła pod jego dom. Stała przed klatką. Nie potrafiła inaczej.

— Co ty tu robisz?! — warknął Marek, gdy ją zobaczył.

— Czekam na ciebie.

— Mówiłem, żebyś poczekała! Nalegasz, naciskasz!

Katarzyna zamilkła. Patrzyła na niego i nie poznawała.

— Więc nie chcesz być z nami? — spytała cicho.

Odwrócił się. Wtedy powiedziała:

— Nigdy się nie znaliśmy. Zapomnij o mnie. Nie ma już „nas”.

Odeszła. Nie obejrzała się.

Katarzyna urodziła dziewczynkę. Piękną, kręconą, z oczami Marka. Ale gdy brała ją na ręce, czuła tylko miłość. Nic więcej. Żadnego strachu, żalu ani bólu. Tylko szczęście.

Marek próbował się kontaktować. Dzwonił, chciał zobaczyć córkę. Katarzyna odmówiła.

— Wybrałeś — powiedziała. — Nie przypominaj się teraz. Ona ma ojca. Prawdziwego.

Nie kłamała. Pół roku później poznała mężczyznę. Spokojnego, cichego, nieco starszego. Nie pytał o przeszłość. Po prostu pokochał ją i dziewczynkę. A ta od razu nazwała go tatą. Wszystko potoczyło się samo. Jakby ktoś z góry zdecydował: teraz będzie dobrze.

Minęły dwa lata. Wiosna. Park. Marek szedł alejką, zatopiony w myślach. Nagle zobaczył ją. Katarzynę. Z mężczyzną. I z dzieckiem.

Mężczyzna trzymał na rękach dziewczynkę. Śmiała się, ciągnęła go za ucho. A Katarzyna, w lekkiej sukience, patrzyła na nich ze szczęściem i szepnęła:

— Pocałuj tatusia, kochanie. Widzisz, zmęczył się, nosząc cię.

Marek stanął jak wryty. Nie mógł oddychać. To była ona. Jego córka. Tak podobna do niego – kręcona, jasnowłosa, pełna życia. A obok obcy mężczyzna. I już nie obca Katarzyna.

Spojrzała na Marka. Ich oczy się spotkały. Ale odwróciła wzrok. Jakby go nie znała. Jakby nigdy nie był częścią jej życia.

Zrozumiał: dotrzymała słowa. Naprawdę nigdy się nie znali.

I już nigdy się nie poznają.