Małżonek dał mi „prezent” na urodziny — oznajmił, że spodziewa się dziecka, ale nie ze mną.

Od dziecka wychowywano mnie jak księżniczkę z kryształowego pałacu. Wszystko, co najlepsze, było dla mnie. Najlepsze szkoły, kursy, korepetycje, wyjazdy za granicę. Mama powtarzała: „Zasługujesz na wszystko, co najpiękniejsze, nie godź się na byle co”. Tato tylko wzdychał i kiwał głową — jedyna córka. Ale gdy przyszło do osobistego szczęścia, wszystko potoczyło się inaczej, niż marzyłam.

Swojego „księcia” poznałam nie od razu. Było wiele rozczarowań, przelotnych romansów, pustych obietnic. Ale gdy pojawił się Krzysztof, wydawało mi się, że tak właśnie powinna wyglądać miłość. Był uprzejmy, pełen uroku, uważny na każdy szczegół. Przynosił kwiaty bez okazji, czytał mi wiersze, dotykał moich dłoni jak relikwii. Koleżanki były zazdrosne, zachwycone. Wszystkie — oprócz Ani.

— Jesteś pewna, że kocha ciebie, a nie konta twojego ojca? — pytała ze sceptycyzmem.

Śmiałam się. Wierzyłam Krzyśkowi jak sobie samej. Kochałam — do drżenia, do łez, do szaleństwa. Pobraliśmy się skromnie, z miłości, bez wystawnych wesel. Rodzice podarowali nam mieszkanie w nowym budynku na 25. piętrze. Widok zapierał dech w piersiach. A Krzysiek, dzięki tacie, szybko został wicedyrektorem w rodzinnej firmie. Trzeba przyznać, pracował uczciwie, bez lenistwa. Ojciec nawet mówił, że z czasem odda mu biznes.

Byliśmy idealną parą. Tak przynajmniej się wydawało. Po kilku latach zaczęliśmy mówić o dzieciach. Rodzice marzyli o wnukach. Z Krzysiem uznaliśmy — czas. Ale nie mogłam zajść w ciążę. Miesiące czekania, rozczarowań, płaczu. Badania wykazały — problem leżał po mojej stronie. Przeszłam leczenie, terapię hormonalną, starałam się myśleć pozytywnie. Potem zdecydowaliśmy się na in vitro. Kilka nieudanych prób złamało mnie ostatecznie. Stałam się zła, zmęczona, zamknięta w sobie. Ale Krzysiek był przy mnie. A może tylko tak mi się zdawało.

Zbliżały się moje trzydzieste urodziny. Rodzice nalegali na przyjęcie — z muzyką, gośćmi, ciepłą atmosferą. Chcieli przywrócić mi uśmiech. Starałam się udawać radość, choć w środku byłam pogruchotana. W trakcie wieczoru zadzwonił telefon. Wyszłam do drugiego pokoju, by odebrać. W głośnej sali słychać było śmiechy, a w słuchawce — kobiecy głos. Obcy. Chłodny. Pewny siebie.

— Przepraszam, że przeszkadzam — zaczęła. — Wiem, że pani cierpi, ale jako kobieta mnie zrozumie. Ja i Krzysztof jesteśmy razem od dawna. I spodziewam się jego dziecka. Mówił, że pani ma z tym problemy. Proszę, niech go pani puści. On chce syna. Mojemu dziecku potrzebny jest ojciec.

Słuchałam, nie oddychając. W głowie dzwoniło, pokój zawirował. Chciałam uciec, krzyczeć, schować się, zniknąć. Zrozumiałam, gdzie był wszystkie te wieczory, kiedy mówił, że idzie do kolegi, do matki, na spotkanie. Zrozumiałam, dlaczego się oddalił, stał się szorstki, milczący.

Otarłam twarz, wzięłam głęboki oddech i wróciłam do stołu. Uśmiechałam się. Śmiech więził mi się w gardle, oczy piekły, ale wytrzymałam. Pożegnaliśmy gości. Został tylko rodzicPo tym wszystkim został mi tylko zimny dreszcz samotności i gorzka świadomość, że czasem nawet najpiękniejsze marzenia rozpadają się jak kruchy lód pod ciężarem zdrady.