Porzuciła wnuki dla starego psa, a potem w milczeniu grzebała swoją winę.

— Kasia, zabierz swojego urwisa! On doprowadza mojego biednego Borysa do białej gorączki! — warknęła zdenerwowana Halina, wskazując na wystraszonego psa leżącego w fotelu. — Mówiłam jasno: natychmiast zabieraj swojego diablika!

Kasia, blada jak ściana, odciągnęła małego Bartka na bok i szepnęła: „Przepraszam, skarbie”.

Z sypialni wyszedł Bartosz, przecierając zmęczone skronie:

— Znowu co się stało? Nie mogę pracować przy tym waszym wrzasku!

— Ooo, przeszkadzamy mu w pracy! — zaśmiała się gorzko matka. — A mój Borys, niech ci będzie wiadomo, ostatnie dni przeżywa, a wy tu z krzykami i pieluchami! Koniec! Wynoście się! Nie zamierzacie chyba wiecznie siedzieć mi na karku?

— Mamo, no przecież… My nie siedzimy ci na karku! Kupujemy jedzenie, Kasia sprząta…

— Mam to gdzieś! Ja swoje już przeżyłam, a wy sobie życie ułóżcie sami! Pakujcie się. Macie trzy dni!

Bartosz z wściekłością spojrzał na starego psa i w milczeniu wyszedł. Kasia podeszła do łóżeczka, gdzie spały jej półroczne bliźniaki, usiadła obok i nie powstrzymała łez.

— Wyjedziemy dziś — powiedział mąż, obejmując ją za ramiona.

— Ale dokąd, Bartek? Nie mamy ani grosza, ani mieszkania…

— Piotrek zostawił mi klucze, wyjechał w delegację. Przeżyjemy tam, a ja znajdę jakieś zajęcie. Damy radę, Kasia, obiecuję.

Skinęła tylko głową i zaczęła pakować rzeczy. Na pożegnanie Halina nawet nie wyszła — tylko krzyknęła z kuchni:

— Więc się wynosicie? No to szczęśliwej drogi!

Ale los, niestety, przygotował dla nich zupełnie inną ścieżkę. W taksówce, która wiozła ich do znajomego, na pełnej szybkości uderzył samochód. Bartosz i dzieci zginęli na miejscu. Kasia przeżyła, ale trafiła do ciężkiego stanu w szpitalu.

Leżała w śpiączce prawie dwa miesiące. I dopiero pewnego ponurego, deszczowego dnia jej powieki drgnęły, oczy otworzyły się. Pierwszą osobą, którą zobaczyła, była Halina.

— Kasieńko, złotko moje! Boże, ty się obudziłaś… — całowała jej dłonie.

— A… kto pani jest? — ledwie dosłyszalnie wyszeptała Kasia.

— Mama… — skłamała teściowa, ledwie powstrzymując drżenie.

Halina nie powiedziała jej o tragedii. Wytłumaczyła lekarzom, że Kasia straciła pamięć, i prosiła, by nic jej nie mówili. „Nie teraz” — zdecydowała. Rzeczy Bartka i dzieci wyrzuciła, zdjęcia schowała w pudle na szafie. Chciała jakoś cofnąć czas. Cokolwiek naprawić.

Kasia wróciła do domu. Powoli dochodziła do zdrowia. Jedyną osobą, przy której czuła się bezpiecznie, był fizjoterapeuta Szymon. Tylko z nim była spokojna, tylko jemu uśmiechała się szczerze. A Halina… Kasia nie ufała jej, wyczuwała coś obcego, chłodnego w jej dotyku.

Pewnego dnia Halina, przecierając kurze, weszła na stary stołek. Noga się jej powinęła, stołek się złamał, a kobieta złamała nogę. Kasia zawiozła ją na ostry dyżur, ale w domu zostały dokumenty.

Wróciła po nie i nagle zauważyła na szafie zakurzone pudełko. Otworzyła. W środku — zdjęcia. Ona, Bartek, bliźniaki… Wszystko wróciło w jednej chwili. Ból przeszył głowę jak igła. Kasia zaczęła krzyczeć.

Wpadła na izbę przyjęć, ściskając fotografie.

— Powiedzcie mi prawdę… Gdzie moje dzieci? Gdzie Bartek?!

Halina rozpłakała się. Po raz pierwszy naprawdę. Łzy wyznania, winy, żalu. A milczenie — jak nóż w serce. Kasia zemdlała tuż przy drzwiach.

Gdy się ocknęła, wybiegła ze szpitala. Biegła przez ulice, przez deszcz, przez wiatr. Dotarła do mostu. Patrzyła na rzekę jak na wyjście. „Jak skoczę, będzie lżej. Cisza. Zapomnienie…”

I nagle — czyjeś ręce. Mocne, pewne. To był Szymon.

— Kasia… Nie pozwolę ci spaść. Płacz. Tylko nie milcz, nie umieraj, nie uciekaj. Jestem przy tobie.

Wtuliła twarz w jego klatkę piersiową i szlochała jak nigdy. A on milczał i głaskał jej włosy.

Czekało ich jeszcze wiele — przebaczenie, powrót do siebie, nauka życia od nowa. Ale tam, wśród zimnego wiatru i szarego nieba, zaczęła się nowa historia. Bez dawnego szczęścia, ale z nadzieją na światło przed sobą.