„Nie możesz mnie zabrać… A co, jeśli weźmiemy kogoś innego?” — chłopiec znalazł sposób, by obejść prawo i odnaleźć rodzinę.

„Nie możesz mnie zabrać… A może weźmiemy Marysię?” — chłopiec znalazł sposób, by obejść prawo i znaleźć rodzinę.

Dom kultury w małym miasteczku na Podlasiu był stary, ale przytulny. Dzieci tłoczyły się w sali, wpatrzone w scenę. Tam, w świetle starych reflektorów, znów występował Kazimierz Nowak — starszy pan, iluzjonista, którego w okolicy znał każdy. Jego kapelusz — wysłużony, wyświechtany, ale wciąż pełen niespodzianek — od lat był już lokalną legendą.

Nie był typowym cyrkowcem. Kazimierz miał dobre serce i duszę dziecka. W każdym jego występie kryła się magia nie sztuczek, ale nadziei. Tego dnia finałowy numer: z kapelusza miał wyczarować żywą kurę o imieniu Kasia. Sala zamarła.

— Uwaga, rozpoczynamy! — zawołał teatralnie i wyciągnął z kapelusza nastroszonego ptaka.

Entuzjazm dzieci wypełnił pomieszczenie jak wiosenny wiatr — klaskanie, piski, śmiech. Gdy Kazimierz już miał się pożegnać, zauważył jedno spojrzenie. Nieśmiałe, poważne. Chłopiec około siedmiu lat, siedzący w ostatnim rzędzie, wpatrywał się w kurę bez mrugnięcia.

— Hej, maluch. Jesteś sam? — zapytał iluzjonista, podchodząc.

— Ta kura jest prawdziwa? — szepnął chłopiec z zachwytem.

— Oczywiście! Chcesz ją pogłaskać? To Kasia.

Chłopak ostrożnie podszedł, przesunął dłonią po pierzach. Oczy mu błyszczały, usta drżały.

— A ona się nie boi w kapeluszu siedzieć?

— Kasia jest dzielna. Tak jak ty.

— Bartek! — rozległo się wołanie.

Kobieta o zmęczonej twarzy szła w ich kierunku.

— Bartku, ile razy mam ci mówić, żebyś nie uciekał? — westchnęła i zwróciła się do iluzjonisty: — Przepraszam. To nasz urwis. Wiecznie gdzieś znika.

— Jest pani jego matką? — spytał Kazimierz.

— Wychowawczynią. Jest z domu dziecka… Rodziców stracił niedawno.

Gdy Bartek odszedł ze spuszczoną głową, Kazimierz poczuł, jakby ktoś ścisnął mu serce. Nie mógł o nim zapomnieć.

— Proszę mi podać adres sierocińca.

Kobieta była zaskoczona, ale podała ulicę i numer.

Kazimierz nie spał całą noc. Przypomniał sobie, jak lata temu, po rozwodzie, stracił kontakt z własnym synem. Teraz, patrząc w oczy tego chłopca, czuł, że los daje mu drugą szansę.

Rano przyszedł do domu dziecka z wielką paczką cukierków. Bartek siedział w kącie, z dala od hałaśliwej gromadki. Zobaczył Kazimierza — i rozpromieniał. A gdy zobaczył, że przyprowadził też Kasię — podskoczył z radości.

Tak zaczęła się ich przyjaźń. Najpierw rzadkie wizyty, potem wypady do zoo, książki, bajki. Bartek przywiązał się do niego całym sercem. A Kazimierz — do niego.

Pewnego dnia postanowił porozmawiać z Marią, tą samą wychowawczynią:

— Chciałbym adoptować Bartka.

— Samotnemu mężczyźnie nie pozwolą — odpowiedziała łagodnie, ale ze smutkiem. — Takie prawo.

Kazimierz spuścił głowę. Nie wiedział, że Maria od dawna go obserwuje. I że za każdym razem, gdy przychodził, jej serce biło mocniej. Ona też pokochała tego dziwnego, trochę śmiesznego, ale niesamowicie dobrego człowieka.

A tydzień później Bartek, siedząc na ławce i trzymając się kurzej łapki Kasi, nagle zapytał cicho:

— A mogę zamieszkać z tobą?

Kazimierz zastygł. Nie wiedział, jak wytłumaczyć dokumenty, przepisy.

Ale chłopiec spojrzał mu prosto w oczy i powiedział z ufnością:

— A jeśli Maria pójdzie z nami? Ona jest dobra. Będzie twoją żoną, a moją mamą. Wtedy na pewno będziemy rodziną.

Iluzjonista spojrzał w stronę okna. Tam stała Maria. I nagle zrozumiał — chłopiec ma rację.

Podszedł do niej, serce waliło mu jak młot, w głowie tysiąc myśli. Ale nie musiał nic mówić. Ona wszystko zrozumiała bez słów. Już wiedziała.

Bartek podbiegł i przytulił się do nich obojga.

I w tej chwili, wśród starych ścian, w zapachu kredy, farby i proszku do prania, na korytarzu zwykłego domu dziecka narodziła się rodzina.

Taka, o jakiej marzy się w bajkach.