Jak moja szwagierka zrobiła awanturę na moim jubileuszu, by uniknąć spłaty długu

„Bezwstydna jesteś! Ty nie masz dzieci, a ja jestem matką!” — jak moja szwagierka urządziła awanturę na moim jubileuszu, żeby nie oddawać długu.

Mój trzydziesty piąty jubileusz miał być skromny, bez wielkiego rozgłosu. Ale życie, jak to życie, potrafi nawet najzwyklejszą datę zamienić w prawdziwy dramat. Miesiąc przed świętem zadzwoniła do mnie Zosia — siostra mojego męża, z którą od początku nie było między nami dobrej atmosfery.

— Gdzie planujesz obchodzić urodziny? — zapytała, jakby już pakowała walizkę.

— Jeszcze nie myślałam o tym — odpowiedziałam, zaskoczona. Było za wcześnie, by mówić o imprezie, zwłaszcza znając manierę Zosi.

— No to widzę, że masz kasę. Pożycz nam z Jarkiem dwa tysiące złotych. Bardzo potrzebujemy, oddamy najpóźniej za dwa tygodnie — jęknęła tym swoim płaczliwym tonem, od którego zawsze miałam ciarki.

Nie lubię ani pożyczać, ani dawać w dług. Zwłaszcza takim osobom jak Zosia. Od pierwszych miesięcy znajomości próbowała wyciągać ode mnie pieniądze — to na dzieci, to na remont, to na niby zepsuty sprzęt. Zawsze odmawiałam — grzecznie, ale stanowczo. Aż do tego momentu.

— Dzieci mają gorączkę, trzeba kupić leki — powiedziała, dobijając mnie „świętym” argumentem.

Uległam. Przelew poszedł na konto. Minęły dwa tygodnie — cisza. Miesiąc — ani słowa. Więc pomyślałam: przypomnę jej na jubileuszu.

Świętowaliśmy w przytulnej kawiarni. Goście bawili się, toast za toastem. Ale ja nie mogłam się skupić. Zosia z mężem przyszli punktualnie, gawędzili, jedli, śmiali się, jakby nic się nie stało.

— Pożyczyłam twojej siostrze dwa tysiące na leki dla dzieci, obiecała oddać za dwa tygodnie — szepnęłam mężowi, gdy zauważył moje zdenerwowanie.

— Nie odda — odparł bez mrugnięcia. — I tak już pięć lat jest mi winna półtora tysiąca. Znam ją — pieniędzy nie zobaczysz.

Mimo wszystko postanowiłam porozmawiać.

— Zosiu, cześć. Dzięki, że przyszliście. Chciałam pogadać… — zaczęłam ostrożnie, jakbym stąpała po lodzie.

— Wszystko jest po prostu cudowne! — przerwała, całując mnie w policzek. — Jedzenie boskie, zwłaszcza ta sałatka z kukurydzą — dasz przepis?

— Chodzi o coś innego. Miesiąc temu pożyczyłaś ode mnie pieniądze…

Zosia wybuchnęła śmiechem, odchylając głowę:

— Dwa tysiące? Kiedy ja u ciebie tyle brałam? Zawsze odmawiałaś, nie pamiętam czegoś takiego. Wymyśliłaś sobie?

Zamarłam.

— Wysłałam ci przelew na konto, na leki. Mogę pokazać, jeśli nie wierzysz — powiedziałam, czując, jak palą mnie policzki.

Zosia na moment zbladła, ale szybko się opanowała.

— A, no tak… Było coś takiego. Po prostu nie zaprzątam sobie głowy błahostkami — rzuciła przez zęby, krzyżując ręce.

— Obiecałaś oddać w ciągu dwóch tygodni. Minął miesiąc, chciałabym dostać moje pieniądze…

I wtedy się zaczęło.

— Masz choć trochę sumienia?! — wrzasnęła tak, że wszyscy przy sąsiednich stolikach się odwrócili. — Moje dzieci chorowały, a ty mnie terroryzujesz! Oczywiście, tobie tego nie zrozumieć, bo sama nie masz dzieci!

Poczułam się, jakby dostała w twarz. Zosia przeszła do ataku.

— A prezent? Kupiliśmy ci prezent! Tylko zapomnieliśmy go zabrać. Nawet za dwa tysiące! Więc jesteśmy kwita. Nie spodziewałam się po tobie takiego skąpstwa!

— Jaki prezent? Nic mi nie daliście — wyszeptałam oszołomiona.

— Zapomnieliśmy! Ale jest! — ryknęła Zosia. — Koniec, wychodzimy! Jarek, idziemy! Tutaj nas nie szanują!

Jej mąż dojadł udko kurczaka, otarł usta rękawem i w milczeniu ruszył za nią.

Gdy tylko wyszli, podeszła do mnie teściowa — Helena Stanisławowa. Spokojnie wzięła mnie pod rękę i odprowadziła na bok.

— Sama jesteś winna, że dałaś. Swojej córce nie pożyczam. Jak już coś daję — to wiem, że nie odda. Twoje dwa tysiące poszły na zawieszkę, którą widziałaś u niej na szyi.

Zabrakło mi tchu.

— I żadnego prezentu nikt ci nie kupił. Wymyśliła. Ciesz się, że nie zdrowiem zapłaciłaś. Potraktuj to jako lekcję — mrugnęła, jakby dawała mi życiową radę.

Zosia przestała się do nas odzywać. Minęło osiem miesięcy. Ani telefonu, ani wiadomości. Aż nagle — nie dostała życzeń. I się obraziła.

— Myślałam, że chociaż prześlecie przelew — zadzwoniła z wyrzutem.

— A coś nie przyszło? — zdziwił się mój mąż. — Sprawdź przelewy z zeszłego października. Dwa tysiące.

— Bardzo śmieszne! — warknęła i rzuciła słuchawkę.

Nie kontaktowaliśmy się więcej. Spotkaliśmy się po pięciu latach — na pogrzebie Heleny Stanisławowej. Pół roku później sprzedaliśmy jej mieszkanie, podzielili pieniądze. I od tamtej pory nikt z nas nie odezwał się pierwszy. I, szczerze mówiąc, odetchnęliśmy z ulgą.