Zaginiona walizka

Stara walizka

Weronika z irytacją wypadła na ganek, zatrzaskując furtkę tak głośno, że w szopie zaszczekały psy. Znowu pokłóciła się z babcią. Wszystko w kółko: „Polej grządki”, „Pomóż z kompotem”, „Nie siedź w telefonie”. Jakby ona, osiemnastoletnia dziewczyna, nie miała nic lepszego do roboty latem!

— Weronika! Wracaj natychmiast! — krzyknęła za nią Lidia Stanisławówna. Ale wnuczka już maszerowała po zakurzonej wiejskiej drodze, nie oglądając się za siebie. Iść nie miała dokąd, ale wracać do domu — tym bardziej nie chciała.

Dotarła nad jezioro, usiadła na brzegu i patrzyła, jak słońce wolno chowa się za ścianą lasu. Żal dusił ją od środka: do rodziców, którzy wyjechali do pracy w Holandii, zostawiając ją samą; do babci, która zamiast pozwolić jej wyjechać do miasta, przywiozła ją na tę głuszę. Weronika już dostała się na uniwersytet, przed nią nowe życie — a ona tu majstruje przy słoikach w piwnicy.

Następnego ranka babcia zapukała do pokoju:

— Weronika, pomożesz? Trzeba zanieść słoiki do piwnicy. Samą mnie po tych schodach nie starczy.

Z ciężkim sercem Weronika wstała, umyła się i poszła. Słoiki były ciężkie, a schody stare. Znosiła je po kilka razy. Przy ostatnim zejściu w kącie piwnicy zauważyła zakurzoną, zniszczoną czasem walizkę.

— Babciu! A co to za walizka w kącie?

— Nie mam pojęcia… Pewnie twój dziadek zostawił. Odkąd go nie ma, do piwnicy nie zaglądałam.

Ciekawość ogarnęła Weronikę. Nie słuchając perswazji babci, wyciągnęła walizkę na światło dzienne. Materiał był wytarty, zamek zardzewiały.

— Zostaw to brudne coś — mruknęła Lidia Stanisławówna. — Kto wie, co tam jest.

Ale Weronika już przeszukiwała stare koszule, fotografie i jakieś notatki. Na samym dnie leżała schludna koperta. Na niej napisano: „Dla Kasi. Wybaczyć i zrozumieć”. Pismo było znajome — dziadka.

— Mogę? — spytała wnuczka, patrząc na babcię.

Ta skinęła głową. Weronika zaczęła czytać. List był pełen uczucia. Dziadek Jan prosił w nim jakąś Kasię o wybaczenie. Pisał, jak bardzo ją kochał i jak wszystko zrujnował swoją nieufnością. Data — 1969 rok. Babka zbladła.

— To… rok po naszym ślubie — wyszeptała.

— Może nie warto tego ruszać — cicho powiedziała Weronika.

— Nie. Teraz muszę wiedzieć. Gdzie to miejsce, o którym pisał: „gdzie zniszczyłem jej marzenia”?

Późnym wieczorem babcia poprosiła wnuczkę, by znalazła bilety do miasta pod Częstochową.

— Po prostu to zrób. Muszę zobaczyć tę ulicę.

Następnego dnia pojechały razem pociągiem. Droga była długa, a przez cały ten czas babcia mówiła. O młodości, o tym, jak poznała Jana, jak wyszła za niego z miłości. A jednak gdzieś w głębi zawsze tkwił w niej cień niepokoju, że nie był do końca przy niej.

Na miejscu wzięły taksówkę i pojechały pod adres z listu. Dom był drewniany, schludny. Gdy stały przy bramie, z tyłu rozległ się głos:

— Szukają panie kogoś? Z domu seniora?

Odwróciły się. Przed nimi stała kobieta około osiemdziesięciu lat, krzepka, o jasnym spojrzeniu.

— Dzień dobry. Przepraszam, czy zna pani Katarzynę Malinę? — spytała Lidia Stanisławówna.

— Moja córka — uśmiechnęła się staruszka. — Tylko od lat mieszka we Wrocławiu.

— A Jana Kowalskiego zna pani? Ja jestem jego wdową…

Kobieta zaprosiła je do domu. Przedstawiła się jako babcia Wiesia. Opowiedziała, że kiedyś Jan służył tutaj w wojsku. Kasia, jej córka, pracowała jako pielęgniarka w jednostce. Byli zakochani, mieli się pobrać, ale ktoś rozpuścił plotkę, że Kasia go zdradza. Jan uwierzył — i odszedł. Kasia nie mogła mu wybaczyć, ale wciąż go kochała. Dwa lata później miała wyjść za mąż. Na miesiąc przed ślubem przyszłlist od Jana, ale babcia Wiesia otworzyła go, przeczytała — i odesłała z powrotem.