Syn nie przyjechał, bo żona nie pozwoliła: Powiedziała, że ciągle coś od niego chcemy i że nasz dom jej nie potrzebny

— No cóż, nie przyjedzie… — z goryczą wzdycha Weronika Kazimierzówna. — Mój mąż i ja już nawet się nie denerwujemy, przywykliśmy. Za każdym razem to samo. Najpierw obietnice, potem cisza.

— Co się stało tym razem? — pytam. — Znowu synowa nie pozwoliła? Pamiętam, że jakoś się nie polubiliście…

— Może i nie pozwoliła. Choć syn nigdy wprost nie powiedział, że to ona go zatrzymuje. Ale widać… Wcześniej przyjeżdżał częściej. A teraz — koniec. Znalazła sposób, by go przy sobie trzymać. Nawet dach będziemy teraz naprawiać z najemnymi robotnikami — syn, widzisz, nie może wygospodarować jednego dnia — mówi Weronika, ledwo powstrzymując urazę.

Chodzi o jej czterdziestoletniego syna, Jakuba. Wyjechał z rodzinnej wsi dwanaście lat temu, znalazł pracę w województwie, jest mechanikiem. Wcześniej sam wszystko robił rękami, teraz tylko zarządza. Ożenił się w mieście, kupił mieszkanie. Wszystko sam. Żonę, Zofię, poznał późno — oboje byli w średnim wieku, gdy się zeszli.

— Ona przed nim nigdy nie była w poważnym związku — ciągnie Weronika. — I rozumiem dlaczego. Charakter ma… trudny. Od pierwszego wejrzenia nie było między nami zgody. Starałam się, naprawdę. Ale ona… jakby od początku uznała, że jestem jej wrogiem.

— Słyszałam ją parę razy przez telefon — wtrąca się sąsiadka — jakby się z nas naśmiewała, nawet gdy tylko się wita. Nie rozumiem, co syn w niej znalazł.

Zofia prawie nie kontaktuje się z rodzicami Jakuba. Raz w roku, za jej wielką zgodą, może do nich przyjechać. I to — bez niej. W tym roku Jakub obiecał przyjechać na wiosnę — pomóc z remontem dachu. Kupił bilety. Ale synowa, jak się później okazało, wszystko przearanżowała.

— Jest w ciąży — mówi Weronika z irytacją. — Teraz, widzisz, nie można jej samej zostawić. Choć dorosła kobieta, pielęgniarka, co jej może grozić? Od dwóch tygodni mu nad uchem stuka. On się najpierw opierał, ale potem…

— I jak to wygląda? — kręci głową mąż Weroniki. — On ją za rękę do pracy prowadzi? Ma przecież rodziców niedaleko — niech pomogą. Dlaczego on ma wszystko dla niej poświęcać?

— Właśnie, właśnie — ciągnie Weronika. — Jestem pewna: to jej matka podpuszcza. Mówi: nie puszczaj, nagle wróci i się rozwiecie. Jej młodsza córka, swoją drogą, już tak została z dzieckiem. Teraz mieszka u rodziców.

— Ale przecież Jakub to nie taki człowiek — protestuję. — Jest porządny. I dlaczego nie mogliby przyjechać razem?

— Co ty! — macha ręką Weronika. — Zofia nigdy z nim nie przyjedzie. Mój mąż raz do niej zadzwonił — po tym urządziła taką scenę, że kazał mi w ogóle już nie dzwonić do syna. Na próżno.

— A co mu powiedziała?

— Że wciąż czegoś od niego chcemy. Że trzymamy go z dala od rodziny. Że nie ma już siły z nami walczyć. Że urlop powinien spędzać z żoną i dzieckiem, a nie „dogadzać zachciankom starców”. I że nasz dom jej nie jest potrzebny, niech sobie zostaniemy.

— Co za bezczelność! A syn?

— Mówi, że nie widzi w tym swojej winy. Że nie chce eskalować. Że boi się o ciążę. Wszystko rozumiem. Ale to niesprawiedliwe. Wychowaliśmy go, daliśmy wszystko, co mogliśmy. A teraz nie może przyjechać nawet na jeden dzień?

Mąż Weroniki nie wytrzymał. W gniewie powiedział synowi, że już nie będzie czekać — zatrudni ekipę, sam wszystko załatwi. A niech siedzi z żoną, skoro to dla niego ważniejsze od rodziców.

— Tylko on tego nie rozumie — cicho mówi Weronika. — Żon może być wiele… A rodzice są jedni. I nie żyją wiecznie…