Sąsiadka urządziła sobie palarnię pod moimi drzwiami. Rozwiązałam sprawę stanowczo – nie spodziewała się, jak to się dla niej skończy.

Sąsiadka urządziła „palarnie” pod moimi drzwiami. Rozwiązałam to stanowczo i nie spodziewała się, jak się to skończy.

A gdzie niby jest napisane, że to twoje powietrze? Klatka schodowa jest wspólna. Chcę palę, chcę pluję. Pani sobie przepisy poczyta!

Dwadzieścia lat miała Wiktoria, córka sąsiadki Grażyny. Wypuściła gęsty, słodkawy dym e-papierosa prosto w twarz Elżbiecie. Obok niej, rozwaleni na klatce schodowej między piętrami, śmiali się głośno dwaj chłopacy. Na betonowej podłodze leżały pety, puste puszki po energetykach i łuski po słoneczniku.

Elżbieta, główna księgowa dużej fabryki, nie zakaszlała, nie wymachiwała nerwowo rękami, jak się spodziewała młodzież. Poprawiła tylko okulary i spojrzała na sąsiadkę tym spojrzeniem, od którego nawet kierownicy drżą podczas kontroli.

Tu jest miejsce wspólne, Wiktorio powiedziała lodowatym tonem. Więc się tu nie pali, nie pluje i nie robi chlewu. Masz pięć minut, żeby posprzątać. Potem pogadamy inaczej.

Uuuu, ale strach! Wika wykrzywiła usta, strzepując popiół na dopiero co umytą podłogę. Może melisę sobie zaparzyć, jak ci ciśnienie skacze? Na matkę pójdziesz się poskarżyć? Sama mi pozwoliła tu siedzieć, żeby w domu nie śmierdziało.

Chłopcy się roześmiali. Drzwi Elżbiety zatrzasnęły się, odcinając hałas z klatki.

W mieszkaniu pachniało smażonymi ziemniakami i starym drewnem ten swojski zapach przebijał teraz smród tanich papierosów, który przez dziurkę od klucza wdzierał się do środka. W kuchni, pochylony nad stołem, siedział Paweł.

Miał trzydzieści dwa lata, ale przez przedwczesną łysinę i zgarbione plecy wyglądał na czterdzieści. Synowiec nieżyjącego męża Elżbiety, mieszkał z nią od dziesięciu lat. Cichy, nieśmiały i lekko jąkający się, pracował w warsztacie zegarmistrzowskim, wiecznie osowiały. Dla sąsiadów był dziwakiem, zawsze wygodnym celem do żartów.

El-el-elżbieto, znowu tam są? Paweł wciągnął głowę w ramiona, słysząc huk za drzwiami.

Jedz, Paweł. To nie twoja sprawa odcięła Elżbieta, nakładając mu ziemniaki. Ale w środku aż gotowała się ze złości.

Wieczorem poszła do Grażyny. Sąsiadka otworzyła drzwi w szlafroku, z telefonem przy uchu i maską na twarzy.

Grażyna, twoja córka zrobiła pod drzwiami melinę. Dym wchodzi do mieszkania, hałas do nocy. Wymagam od ciebie działania.

Grażyna przewróciła oczami, nie odrywając nawet telefonu od ucha.

Elżbieta, nie przesadzaj. Młodzież musi się gdzieś spotykać, na dworze zimno. Przecież nie ćpają, tylko gadają. Wyrozumiała bądź, nie masz dzieci to się czepiasz o byle co. A ten twój Paweł i tak trochę nierozgarnięty, jemu i tak wszystko jedno, co?

Cios był precyzyjny i ciosany. Elżbieta powoli wypuściła powietrze.

Tak, młodzież robi co chce i przeszkadza ci mój Paweł? Dobrze, Grażyna. Rozumiem.

Wróciła do mieszkania, usiadła przy biurku i sięgnęła po teczkę z dokumentami. Uczucia są dla słabych. Silni mają Kodeks cywilny i Kodeks wykroczeń.

Następny tydzień Elżbieta nie dawała po sobie nic poznać. Wika uznała, że stara zołza odpuściła i całkowicie przejęła klatkę. W końcu pojawił się tam grat w postaci starego fotela ze śmietnika, a muzyka grzmiała do pierwszej w nocy.

Piątek stał się dniem przełomu.

Paweł wracał z pracy, niosąc reklamówkę z zakupami i małe pudełko zamówienie dla klienta. Przechodząc obok ekipy na klatce, jeden z chłopaków, adorator Wiki zwany Kwasiak, wystawił nogę.

Paweł się potknął. Torebka się rozerwała, jabłka potoczyły się po brudnej podłodze prosto w pety. Pudełko z mechanizmem zegara odbiło się od ściany.

Oho! Struś poleciał! zachichotał Kwasiak.

Wika leniwie wypuściła dym.

Uważaj, nieudaczniku, bo ci powietrze przeszkadza. Zbieraj, póki jeszcze jestem miła.

Paweł, czerwony jak burak, trzęsącymi się rękami zbierał jabłka. W oczach miał łzy. Przyzwyczaił się. Przez całe życie był nikim, można go było popychać, a nikt się nie wstawiał.

Drzwi się otworzyły. W progu stała Elżbieta nie z miotłą, nie z wałkiem, lecz z telefonem, którego kamera była wymierzona prosto w Kwasiaka.

Wandalizm, obraza, szkody wyliczyła głośno. Wszystko jest nagrane. Zaraz dzwonię po dzielnicowego, a jutro składam materiały na policji i do spółdzielni.

Oddaj komórkę, baba! parsknął chłopak, ale nie podszedł wzrok Elżbiety był straszniejszy niż niejeden policjant.

Paweł, wstań poleciła mu, nie patrząc na niego. Wejdź do domu.

A ja-jabłka wyjąkał.

Zostaw. To śmieci. Jak wszystko, co się tu znajduje.

Gdy drzwi za Pawłem się zamknęły, Elżbieta odwróciła się do cichej już Wiki.

A teraz słuchaj mnie, dziewczyno. Myślisz, że przez tydzień nic nie mówiłam? Zbierałam dokumentację.

Jaką dokumentację? wymamrotała Wika, ale jej głos drżał.

Skontaktowałam się z właścicielem waszego mieszkania. Twoja matka nie jest właścicielką, prawda? Mieszkanie należy do twojego ojca, który mieszka w Warszawie i żyje w przekonaniu, że jego córka jest pilną studentką medycyny, a nie rozrabiaczką z klatki.

Twarz Wiki pobladła. Ojciec był nie tylko surowy był tyranem, który utrzymywał rodzinę pod warunkiem idealnego zachowania córki.

Nie zrobisz tego wyszeptała.

Już zrobiłam. Otrzymał zdjęcia i nagrania dziesięć minut temu. Wraz z protokołem zgłoszenia na policję i do administracji, z wydrukiem dat, godzin, śmieci, hałasu i palenia papierosów. Resztą zajmą się już odpowiednie służby. Dzielnicowy ma przyjść za pół godziny. Twój ojciec przyjeżdża rano.

W sobotę rano klatką wstrząsnął męski bas.

Elżbieta piła herbatę, gdy zadzwonił dzwonek. W progu stanął wysoki, barczysty mężczyzna w drogim płaszczu ojciec Wiki, pan Andrzej. Obok stała ze spuszczoną głową zasmarkana Grażyna, a Wiki nie było widać.

Pani Elżbieto? odezwał się spokojnie, lecz stanowczo. Przepraszam za zachowanie córki i byłej żony. Syf na klatce sprzątają już sprzątaczki. Remont ścian opłacę osobiście. Wiktoria idzie do akademika. Zabieram im wsparcie finansowe.

Elżbieta tylko kiwnęła głową, przyjmując przeprosiny z godnością.

Słusznie. Ale jest jeszcze jedna sprawa.

Zawołała Pawła. Chłopak wszedł ze spuszczoną głową, przygotowany na kolejne upokorzenie.

Wczoraj jeden z waszych gości obraził mojego siostrzeńca powiedziała rzeczowo Elżbieta. Zniszczył jego pracę. Paweł to wyjątkowy zegarmistrz. Naprawia mechanizmy, których Szwajcarzy nawet nie ruszają.

Andrzej z zainteresowaniem spojrzał na Pawła.

Zegarmistrz?

Re-restaurator wydusił Paweł cicho.

Naprawdę Mężczyzna podszedł bliżej, Paweł odruchowo się wycofał. Ale Andrzej wyciągnął szeroką dłoń. Posiadam kolekcję kieszonkowych Breguet. Jeden mechanizm zatrzymał się rok temu, trzy warsztaty odmówiły. Podejmiesz się obejrzeć?

Paweł podniósł wzrok. Pierwszy raz ktoś patrzył na niego jak na fachowca, a nie jak na dziwaka.

Mo-mogę spróbować, jeśli sprężyna cała

Umowa stoi Andrzej mocno uścisnął jego dłoń. Przepraszam za moją córkę. Zawiodłem jako ojciec. Nie chowaj urazy. Odszkodowanie i zlecenie masz ode mnie.

Gdy drzwi się zamknęły, Paweł długo patrzył na swoją dłoń. Wyprostował się. Pierwszy raz od lat jego ramiona się rozluźniły.

Ciociu Elżbieto powiedział zdecydowanie, prawie bez jąkania Te jabłka to ja sam pozbieram. Szkoda jedzenia wyrzucać.

Elżbieta odwróciła się do okna, by nie widział łez wzruszenia.

Pozbieraj, Pawle. I czajnik wstaw. Dziś mamy święto.

Na klatce było cicho i czysto. Czuć było chlor i świeżą farbę. A z mieszkania Elżbiety unosił się zapach drożdżowych bułek i dobiegający stabilny głos Pawła, który opowiadał cioci o budowie tourbillona.

Palarnia została zamknięta. Raz na zawsze.