Jeszcze mamy domowe sprawy do załatwienia… Babcia Walentyna z trudem otworzyła furtkę, powoli podesz…

Wszystko u nas w domu jeszcze do zrobienia było…

Babcia Waleria z trudem otworzyła furtkę, powoli dotarła do drzwi, długo walczyła ze starym, pokrytym już rdzą zamkiem, weszła do swojego zimnego, nieogrzewanego domu i usiadła na stołku przy nieopalonym piecu. W izbie pachniało niezamieszkałością.

Nie było jej tylko trzy miesiące, a już pajęczyny pokryły sufit, stary stołek żałośnie skrzypiał, wiatr huczał w kominie dom powitał ją ze złością: gdzieś ty była, gospodyni, na kogoś mnie zostawiła?! Jakże teraz zimę przetrwamy?!

Zaraz, zaraz, kochany domku, poczekaj chwilę, odpocznę Zaraz napalę, ogrzejemy się

Jeszcze rok temu babcia Waleria sprawnie krzątała się po starym domu: bieliła ściany, poprawiała farbę, nosiła wodę. Jej drobna, lekka sylwetka to pochylała się w głębokim ukłonie przed ikonami, to gospodarzyła przy piecu, to fruwała po sadzie, sadząc, pieląc, podlewając.

I dom cieszył się razem z gospodynią, żywo skrzypiał pod jej lekkimi krokami, drzwi i okna otwierały się z ochotą pod dotykiem małych, spracowanych dłoni, piec pilnie piekł puszyste drożdżówki. Dobrze im razem było: Walerii i jej starej chacie.

Męża pochowała wcześnie. Troje dzieci wychowała, wykształciła, ludzi z nich zrobiła. Jeden syn kapitan żeglugi dalekomorskiej, drugi wojskowy, pułkownik, obaj daleko mieszkają, rzadko wpadają w odwiedziny.

Tylko najmłodsza córka, Jagoda, została na wsi, główną agronomką została, od rana do wieczora w pracy przepada, do matki tylko w niedzielę wpadnie, pierogami podzieli się i znów tydzień się nie widzą.

Pociechą była wnuczka, Świetlana. U babci niemal wyrosła.

A jaka wyrosła! Piękność! Oczy wielkie, szare, włosy koloru dojrzałego owsa do pasa, kręcone, ciężkie, błyszczące aż jakaś poświata wokół nich.

Zrobi koński ogon, a kosmyki i tak rozsypią się po ramionach chłopakom ze wsi aż mowę odbierało, patrzyli z rozdziawionymi ustami. Figura jak rzeźbiona. I skąd u wiejskiej dziewczyny taka postawa, taka uroda?

Babcia Waleria młoda była ładna, ale jak porównać jej stare fotografie z młodą Świetlaną pasterka i królowa

A do tego zdolna. Zrobiła dyplom na Akademii Rolniczej w Krakowie, wróciła do rodzinnej wsi, ekonomistką została. Wyszła za mąż za lekarza weterynarii, a w ramach programu młodych rodzin dostali nowy dom.

I cóż to był za dom! Solidny, ceglany, prawdziwy dworek na owe czasy nie dom, a pałacyk!

Jednak tylko: wokół starej chaty babci sad, wszystko rosło, kwitło. A przy nowym domu wnuczki póki co nic nie wyrosło trzy mizerne krzaki. I do sadzenia, prawdę mówiąc, Świetlana nie była zbytnio stworzona.

Choć dziewczyna ze wsi, była jednak delikatna, przez babcię ochraniana przed każdym przeciągiem i ciężką pracą.

A potem urodził się syn, Wacek. Na zajmowanie się ogrodem już czasu nie było.

I zaczęła Świetlana babcię do siebie zapraszać: przyjdź, zamieszkaj u mnie dom duży, wygodny, nie trzeba pieca palić.

A babcia Waleria zaczęła chorować, osiemdziesiąt lat jej stuknęło, jakby choroba czekała na okrągłą rocznicę kiedyś lekkie nogi odmówiły posłuszeństwa. Dała się więc babcia namówić.

Pomieszkała u wnuczki parę miesięcy. A potem usłyszała:

Babciu, kochana, Ty wiesz, jak Cię kocham! Ale czemu siedzisz tylko?! Przecież całe życie chodziłaś, robiłaś! A u mnie, patrz usiadłaś Ja chcę gospodarstwo rozwinąć, a Ty miałabyś pomóc

Ale ja już nie mogę, córeczko, nogi mnie nie noszą stara jestem

Phi Jak do mnie przyjechałaś zaraz stara się zrobiłaś

No i babcia, nie spełniwszy oczekiwań, została odwieziona do siebie.

Ze zmartwienia, że zawiodła ukochaną wnuczkę, Waleria niemal całkiem opadła z sił.

Nogi po podłodze powłóczyły niechętnie, nadbiegały się przez całe życie, odpocząć chciały. Przejście od łóżka do stołu stało się wyczynem, a do ukochanego kościółka zadaniem niemożliwym.

Proboszcz Borys sam przyszedł do swej stałej parafianki, przed chorobą czynnej pomocnicy we wszystkich sprawach starego kościółka. Rozglądał się uważnym okiem.

Babcia Waleria siedziała przy stole, zajęta ważną czynnością pisała swoje comiesięczne listy do synów.

W izbie zimnawo: piec słabo nagrzany, podłoga lodowata. Na niej stara, już sprana ciepła bluza, przybrudzona chustka to na niej, pierwszej czyścioszce i zdeptane filcowe kapcie na stopach.

Proboszcz Borys westchnął: babci trzeba pomocy. Kogo tu poprosić? Może Annę? Mieszka niedaleko, silna jeszcze, o dwadzieścia lat młodsza od Walerii.

Wyjął chleb, pierniki, pół dużej jeszcze ciepłej drożdżówki z rybą (od żony, Aleksandry).

Zakasał rękawy sutanny, wybrał popiół z pieca, w trzech podejściach przyniósł drew do kilku napaleń, poukładał w kącie. Rozpalił ogień. Przyniósł wody i postawił na piecu duży osmaloony imbryk.

Synku kochany, oj to znaczy, księże drogi! Pomóż mi z adresami na kopertach. Bo swoją kurzą łapką napiszę to list nie dojdzie!

Proboszcz Borys przysiadł, napisał adresy, lekko rzucił okiem na kartki w nierównym piśmie. Rzuciło się w oczy bardzo dużymi, drżącymi literami: „A żyje mi się bardzo dobrze, kochany synku. Wszystko mam, chwała Bogu!”

Tylko te kartki o dobrym życiu Walerii wszystkie w rozmazanych kleksach, i te kleksy, jak można się domyślić, były słone.

Anna zaczęła opiekować się staruszką, a ksiądz Borys regularnie ją spowiadał i udzielał komunii, w święta mąż Anny, wuj Paweł, stary wilk morski, przywoził ją motorem do kościoła. W sumie, życie jakoś wracało na tor.

Wnuczka się nie pokazywała, a po dwóch latach ciężko zachorowała. Od dawna narzekała na żołądek, wszystko zwalała na wrzody.

Okazało się rak płuc. Skąd taka choroba ją spotkała któż wie, ale Świetlana zgasła w pół roku.

Mąż niemal zamieszkał na jej grobie: kupował flaszkę, pił, spał na cmentarzu, rano szedł po następną. Czteroletni Wacek dla nikogo nie był potrzebny brudny, zapłakany, głodny.

Wzięła go do siebie Jagoda, ale praca agronomki nie dawała jej czasu na wnuka, więc Wacka przygotowywano do powiatowego domu dziecka.

Dom dziecka był uważany za niezły: energiczna dyrektorka, dobre jedzenie, na weekendy można dzieci brać do domu.

To przecież nie to samo co w domu, ale Jagodzie nie zostało nic innego, bo w pracy często siedziała do późna, a do emerytury daleko.

I wtedy, w wózku starego „Jawora”, do córki przyjechała babcia Waleria. Za kierownicą gruby sąsiad, wuj Paweł, ubrany w pasiastą koszulkę z kotwicami i syrenkami na obu rękach. Oboje wyglądali wojowniczo.

Babcia Waleria powiedziała krótko:
Ja Wacka wezmę do siebie.

Mamo, ty przecież ledwo chodzisz! Jak dasz radę z małym? Jemu trzeba i gotować, i prać!

Dokąd żyję, do domu dziecka Wacka nie oddam ucięła babcia.

Zaskoczona stanowczością zwykle łagodnej babci, Jagoda zamilkła, zamyśliła się i zaczęła pakować rzeczy wnuka.

Wuj Paweł odwiózł starą i małego pod chałupę, wyładował, a potem prawie na rękach zaprowadził do izby. Sąsiedzi zgorszeni mówili:

Dobra kobieta, miła, ale widocznie na starość rozum straciła: sama ledwo żyje, a jeszcze dziecko zabrała To nie szczeniak On opieki potrzebuje Gdzie Jagoda miała oczy

Po niedzielnej mszy ksiądz Borys poszedł do babci Walerii z duszą na ramieniu: czy nie trzeba będzie odbierać głodnego i brudnego Wacka biednej starej?

W izbie było ciepło, piec mocno nagrzany. Czyściutki, zadowolony Wacek słuchał z kanapy bajki o Złotej Kaczce na starej płycie. A biedna, schorowana staruszka lekko uwijała się po domu: smarowała blachę, zagniatała ciasto, wbijała jajka do sera. A jej stare, chore nogi poruszały się żwawo jak przed chorobą.

Księże drogi! A ja tak serniki piekę Poczekaj chwilkę dla pani Aleksandry i Kuby będzie coś świeżutkiego

Ksiądz Borys wrócił do domu, jeszcze zaskoczony, i opowiedział żonie, co zobaczył.

Pani Aleksandra zamyśliła się, po chwili wyjęła z półki grubą, niebieską księgę, przewinęła i znalazła stronę:

„Stara Józefina przeżyła swój długi wiek. Wszystko minęło, przeleciało, marzenia, nadzieje wszystko zasnęło pod białym, cichym śniegiem. Czas już, czas tam, gdzie nie ma bólu, smutku, ni westchnień Pewnego śnieżnego, lutowego wieczora Józefina długo modliła się przed ikonami, po czym położyła się i powiedziała: 'Zawołajcie księdza umieram.’

A twarz jej stała się biała jak śnieg za oknem.

Domownicy sprowadzili księdza, Józefina się wyspowiadała, przyjęła komunię, i już dobę leżała, nie pijąc, nie jedząc. Tylko lekkie oddechy świadczyły dusza jeszcze nie uleciała ze starego, nieruchomego ciała.

W drzwiach przeciąg: mróz, płacz dziecka.

Cicho, babcia umiera.
Ale jak mam zatkać dziecko? Dopiero się urodziła, nie rozumie, że nie można płakać

Wnuczka babci, Anka, właśnie wróciła z noworodkiem ze szpitala. Rano wszyscy wyszli do pracy, zostawiając umierającą staruszkę i młodą matkę same. Anka mleka jeszcze nie miała, była nieporadna, dziecko w niebogłosy płakało, przeszkadzając babci w spokojnym odchodzeniu.

Umierająca Józefina podniosła głowę, nieobecne spojrzenie stało się bystre. Z trudem usiadła na łóżku, spuściła bose stopy na podłogę i zaczęła nogą szukać kapci.

Gdy domownicy wrócili po pracy wszyscy się spieszyli, bo ważna okazja sądzili, że babcia już odeszła.

A tu Józefina nie tylko nie zamierzała umierać, ale wyglądała lepiej niż zwykle. Żywo chodziła po pokoju, kołysząc spokojną, najedzoną niemowlęcą prawnuczkę, a zmęczona wnuczka odpoczywała w spokoju na kanapie.

Aleksandra zamknęła dziennik, spojrzała na męża i uśmiechnęła się:

Moja prababcia, Weronika Józefina, tak mnie ukochała, że nie mogła pozwolić sobie umrzeć. Powiedziała słowami piosenki: „Jeszcze nie czas nam umierać mamy jeszcze w domu sprawy!”

Żyła po tym jeszcze dziesięć lat, pomagając mojej mamie, a twojej teściowej, Annie Kazimierze, wychować mnie, swoją ukochaną prawnuczkę.

Proboszcz Borys uśmiechnął się do żony.