– Pakuj się, poznałem swoją pierwszą miłość – oznajmił mąż. A godzinę później sam stał z walizką

Pakuj się, spotkałem swoją pierwszą miłość powiedział mąż. A godzinę później sam stał z torbą przy drzwiach

Andrzej wrócił w niedzielę wieczorem ze zjazdu absolwentów. Jadwiga akurat kończyła zmywać naczynia.

Był jakiś inny. Rozpromieniony, odmieniony. Jakby właśnie dostał awans albo wygrał w totka. Jadwiga rzuciła na niego wymowne spojrzenie, wycierając ręce w kuchenną ściereczkę i pomyślała: No, chyba było wesoło.

Andrzej nie powiedział nic. Ubrał się w piżamę i poszedł spać.

Rano siedział w kuchni z miną człowieka, który podjął przełomową decyzję. Ręce złożone na stole, poważny wzrok żywcem jak z jakiegoś filmu. Jadwiga postawiła mu kawę i zaczęła rozkładać kotlety z wczoraj. I wtedy się odezwał.

Jadzia. Musimy pogadać.

No tak przemknęło jej przez głowę. Klasyczna zapowiedź złych wieści.

Wczoraj spotkałem Łucję. Pamiętasz, opowiadałem ci. Moja pierwsza miłość.

Jadwiga pamiętała. Imię Łucja przewijało się w opowieściach Andrzeja mniej więcej raz na pięć lat, głównie jak już był po kilku kieliszkach i stawał się sentymentalny. Ale byliśmy wtedy młodzi… Ot, stara śpiewka.

Rozmawialiśmy długo. I wiesz, Jadzia, pakuj rzeczy.

Jadwiga odwróciła się. Kotlety zostały na półce.

Słucham?

Postanowiliśmy być razem. Ja i Łucja. Rozumiesz?

Jadwiga patrzyła na niego chwilę w milczeniu.

Mieszkanie i tak jest moje dodał Andrzej na wszelki wypadek, takim tonem, jak się mówi a poza tym. Dobrze by było, żebyś poszukała sobie czegoś innego.

Jadwiga schowała kotlety do lodówki. Zamknęła delikatnie drzwiczki, żeby magnes z widokiem Zakopanego nie spadł.

Już wszystko zdecydowałeś? spytała spokojnie.

Tak.

Pokiwała głową i poszła do pokoju.

Usiadła na brzegu łóżka i patrzyła w ścianę. Na ścianie wisiał kalendarz z kociętami, który kupili razem w styczniu zeszłego roku na giełdzie, bo akurat tego było szkoda nie wziąć kosztował dwadzieścia złotych. Styczeń już dawno minął, luty też, a kocięta dalej były. Rudy kotek z kokardką patrzył na Jadwigę z filozoficznym współczuciem.

No tak to wygląda pomyślała.

Dwadzieścia lat życia z człowiekiem, który teraz siedzi w kuchni i czeka, aż zaczniesz się pakować. Dwadzieścia lat! To mnóstwo czasu.

Pierwsze wynajmowane mieszkanie na Zakrzówku, gdzie z kranu ciekło, a za ścianą sąsiad Kazik nocami puszczał disco polo. Upadek biznesu, kiedy Andrzej przez trzy miesiące chodził jak cień, a Jadwiga udawała, że nie widzi, jak wieczorami popija sobie na balkonie. Noc w szpitalu, kiedy zawiozła go z ostrym bólem brzucha, a chirurg powiedział potem: Godzina dłużej i byłoby po wszystkim. Studniówka jej wychowanków, gdy Andrzej przyszedł z kwiatami, stał pod klasą lekko zmieszany, ale dumny jak paw. To wszystko było. I jak się okazało nic z tego się nie liczy.

Jadwiga wstała. Przeszła się po pokoju. Zatrzymała się przy szafie.

Na najwyższej półce, w rogu leżały dokumenty.

Andrzej wciąż siedział przy stole, przeglądał telefon. Wyglądał na to, że pisze z Łucją, bo co chwilę się uśmiechał. Ten uśmiech był nieco zakłopotany i trochę triumfalny taki mają ludzie po ważnych decyzjach, czekający na oklaski.

Jadwiga usiadła naprzeciw. Położyła dokumenty na stole.

Dokumenty już zbierasz? zapytał Andrzej, rzucając spojrzenie przez ramię.

Nie. Chcę ci coś pokazać.

Otworzyła teczkę.

Jadzia, teraz byś nie mogła…

Ciszej trochę.

Znalazła odpowiedni papier i położyła go przed nim.

To była intercyza. Piętnaście lat temu, gdy Andrzej startował ze swoim biznesem hurtownia materiałów budowlanych prawnik doradził sporządzić taką umowę. Andrzej nie przykładał wtedy wagi: Jadzia, to taka formalność. Przecież jesteśmy rodziną. Jadwiga załatwiła wszystko sama u notariusza, podpisała i wróciła z kopią do domu.

Andrzej rzucił dobrze i wsadził papier do szuflady, skąd Jadwiga po jakimś czasie przełożyła go do szafy.

Nie była strategiem, po prostu porządną osobą.

A tak przy okazji biznes, te hurtowe zakupy, piękne plany na kilka lat do przodu, padł po czternastu miesiącach, jak domek z kart.

Zadłużenie było spore. Wtedy pierwszy i ostatni raz Jadwiga zaproponowała, żeby sprzedać mieszkanie i spłacić wszystko od razu. Andrzej powiedział: Nie trzeba, poradzę sobie. Poradził sobie ale nie w trzy miesiące, jak obiecał, a w sześć lat. Po kawałku. Jadwiga przez te sześć lat pracowała na półtora etatu nie narzekała.

Andrzej wziął dokument i zaczął czytać.

Jadwiga nalała sobie zimnej kawy i wypiła.

Poczekaj powiedział Andrzej, tym razem ciszej, ostrożniej Tu napisane…

Tak przytaknęła Jadwiga.

Że po rozwodzie mieszkanie należy do ciebie.

Tak.

Ale jak to…

Andrzej popatrzył jeszcze raz na papier, potem go opuścił.

Jadwiga się nie spieszyła. Niech czyta, niech sobie uświadomi. Piętnaście lat temu miał czas, żeby to ogarnąć. Teraz czyta dokładniej.

A kredyty? zapytał.

Firmowe kredyty są twoje. Jest o tym w punkcie czwartym.

Andrzej milczał. Na telefonie mrugała wiadomość pewnie Łucja dopytywała, co słychać. Nie odpisał.

Jadzia…

Tak?

Zrobiłaś to specjalnie? Wszystko trzymałaś na czarną godzinę?

Jadwiga zastanowiła się i odpowiedziała szczerze:

Nie. Po prostu nie wyrzucam dokumentów.

To była prawda. Jadwiga miała zawsze całą teczkę pełną paragony, gwarancje, instrukcje obsługi do pralek już dawno wyrzuconych, zaświadczenia ze szkoły, w której dawno nie pracowała. Taka już była porządna.

Andrzej jeszcze raz spojrzał na papier, potem za okno.

Jadwiga wstała, schowała teczkę, odstawiła kubek do zlewu i odwróciła się w drzwiach.

Andrzej. Któreś z nas naprawdę musi znaleźć inne miejsce. Ty miałeś rację.

I wróciła do pokoju.

Andrzej siedział w kuchni jeszcze z dwadzieścia minut. Może trzydzieści. Jadwiga nie liczyła. Zajęła się sobą układała książki leżące przy łóżku, przesadziła geranium, wytarła kurz z szafy. Kiedy ręce są czymś zajęte, myśli nie huczą aż tak okropnie.

Nagle Andrzej pojawił się w drzwiach.

Jadzia…

Odwróciła się. Stał trzymając umowę, jakby to był magiczny dokument mogący go uratować.

Porozmawiamy jak ludzie?

Proszę bardzo zgodziła się Jadwiga, zupełnie bez emocji.

To była stara sprawa, inne czasy. Nie sądziliśmy przecież

Że co?

Zamilkł. Najwyraźniej nie wiedział, jak skończyć myśl. Że nie sądziliśmy, że się rozstaniemy? Że nie przypuszczaliśmy, że akurat to będzie ważne? Że nie myśleliśmy w ogóle?

Notariusz to podpisał powiedziała Jadwiga. Wszystko legalnie. Sprawdzałam.

Kiedy?

Z pięć lat temu dla pewności.

Andrzej patrzył jak ktoś, kto zdał sobie sprawę, że od dawna ignorował rzeczywistość.

Czyli planowałaś to wszystko?

Jadwiga zamyśliła się.

Nie. Jestem po prostu porządna powtórzyła.

To znowu była prawda. Pięć lat temu zadzwoniła do notariusza w innej sprawie, przy okazji spytała o intercyzę. Powiedział: Wszystko ważne, spokojnie. Kiwnęła głową i zapomniała. Aż do dzisiejszego ranka.

Andrzej wrócił do kuchni. Jadwiga słyszała, jak tam chodzi, potem cisza, potem szafki, coś przekładał.

Zajrzała do kuchni.

Co robisz? spytała.

Myślę.

O czym?

Nic nie odpowiedział.

Jadwiga postawiła czajnik.

Andrzej, wiesz już, gdzie się wybierasz?

Spojrzał na nią. Milczał.

Domyśliłam się powiedziała.

Wszystko zrozumiała. Andrzej wyobrażał sobie tę scenę inaczej powie magiczne słowa, Jadwiga się popłacze, pobiegnie do koleżanki, on zostaje w mieszkaniu, Łucja przychodzi, wszystko proste jak drut.

Że Jadwiga może mieć ten stary dokument tego nie przewidział.

Czajnik buczał. Jadwiga zrobiła sobie herbatę.

Ja nigdzie się nie wybieram powiedziała. To moje mieszkanie, tu pozostanę.

Andrzej się nie odzywał.

A gdzie ja mam…

Do Łucji przypomniała mu. Sam powiedziałeś. Zdecydowaliście być razem.

O Łucji nie myślała ze złością. Bez większego zainteresowania. Łucja była kimś z obcej bajki wymyślonej przez Andrzeja pod wpływem szampana, wspomnień i atmosfery spotkania po latach. Jadwiga była w tej opowieści jedynie przeszkodą.

No cóż. Tak bywa.

Ona zaczął i umilkł.

Co?

Nie wie jeszcze do końca. Nie rozmawialiśmy o szczegółach. Nie jest do końca gotowa.

Jadwiga odstawiła kubek.

Andrzej.

Co?

Mówisz mi pakuj się, chociaż nawet nie ustaliłeś z Łucją, gdzie się podziejesz?

Nie odpowiadał. Po minie widziała, że to prawda.

Niektórzy faceci kochają podejmować decyzje. Gorzej z realizacją.

Jadwiga wstała, sięgnęła do szafy po starą torbę podróżną i postawiła ją na stole.

Proszę powiedziała. Weź, co potrzebujesz.

Jadzia…

Andrzej. Ty decydujesz. Ja przyjęłam twoją decyzję do wiadomości. Teraz ją urzeczywistnij.

Patrzył na torbę, jakby coś w jego środku pękło.

Poszedł się pakować.

Jadwiga została w kuchni. Słyszała, jak szafa skrzypi, jak stuka szuflada, jak brzęczy coś metalowego pewnie golarka.

Dwadzieścia lat. A rzeczy jedna wypchana torba podróżna.

Po godzinie Andrzej wyszedł do przedpokoju. Torba w ręce, mina człowieka, który nie tyle się rozmyślił, ale nie przewidział skali, w co się pakuje.

Jadzia powiedział. Zadzwonię.

Dobrze odparła Jadwiga.

Musimy jeszcze no, dokumenty rozwodowe.

Zadzwoń, umówimy się.

Stał jeszcze chwilę, ewidentnie czekał na płacz, krzyki, prośby, cokolwiek, co przywróci dawny porządek. Ale nic nie było.

Otworzył drzwi i wyszedł.

Po trzech tygodniach Jadwiga dowiedziała się od pani Olgi z pracy (wie wszystko o wszystkich), że Andrzejowi z Łucją jakoś się nie układa.

Łucja, jak się okazało, mieszkała z siostrą , w kawalerce; siostra z mężem i dwójką dzieci, warunki raczej mało romantyczne. Andrzej się tam nie przeniósł. Wynajął pokój gdzieś w Nowej Hucie u starszej pani, która zabroniła palić i kazała zapowiadać wizyty.

Łucja, jak się dowiedziała o pokoju i o tym, że Andrzej nie ma własnego mieszkania zrobiła się oziębła. Szybko. Najwidoczniej wizja faceta, który rzuca wszystko z powodu miłości, była bardziej uwodzicielska niż rzeczywisty facet z torbą i długami. Pierwsza miłość z daleka znacznie ładniejsza niż z bliska.

Jadwiga wysłuchała, pokiwała głową i dolała pani Oldze herbaty.

No i jak ty się trzymasz? spytała Olga z tą specjalną miną, która oznacza: będę ci współczuć ile trzeba.

W porządku odpowiedziała Jadwiga.

I to była prawda. W ciągu tych trzech tygodni zapisała się na kurs masażu od dawna chciała, zawsze brakowało czasu. Zadzwoniła do dawnej koleżanki Gosi, z którą nie rozmawiała trzy lata: poszły na kawę, gadały cztery godziny. Kupiła karnet na basen. Drobiazgi, ale właśnie z tego składa się życie.

Wieczorem, gdy w mieszkaniu było cicho, Jadwiga czasem myślała o Andrzeju. Bez żalu. Po prostu. Raz złapała się na myśli, że dobrze, iż sam otworzył te drzwi może jeszcze długo by ich sama nie otwierała.

Na ścianie nadal wisiał kalendarz z kociętami. Styczeń, luty, rudy kotek z kokardką wszystko na swoim miejscu. Jadwiga spojrzała na niego i pomyślała, że trzeba by w końcu przewrócić kartkę na aktualny miesiąc.

Ale zaraz stwierdziła: zdąży się.