Jestem wyczerpana. I nie – to nie jest jakaś abstrakcyjna emocjonalna niemoc. To fizyczne, psychiczne i finansowe wyczerpanie wynikające z utrzymywania dwojga dorosłych, którzy zdecydowali się wieść wieczne życie nastolatków.

Jestem wykończona. I nie mówię tu tylko o jakimś abstrakcyjnym zmęczeniu psychiki to zmęczenie fizyczne, psychiczne i finansowe, które czuje się w kościach, gdy przez lata utrzymuje się dwoje dorosłych ludzi, którzy postanowili zakotwiczyć w wiecznym trybie nastolatka. Mają już dawno po dwadzieścia lat, cieszą się świetnym zdrowiem, korzystają z najnowszych modeli telefonów, noszą markowe ciuchy, jadają gotowe posiłki i żyją w domu, który bardziej przypomina pięciogwiazdkowy hotel niż normalne miejsce do życia.

Wstają koło południa, schodzą do kuchni zobaczyć, co jest do jedzenia, a jeśli akurat nie przypasuje wykrzywiają usta z niezadowolenia. Nie zaglądają w rachunki, nie pytają, ile wszystko kosztuje. Ani dziękuję, ani pomogę nie pada z ich ust. Wymagają i już, a nawet nie dostrzegają, gdzie są ich granice.

Od dawna już nie studiują. Zaczynali różne kierunki tylko po to, żeby je porzucić, bo to jednak nie dla mnie, mamo. Kursy przerywane w połowie, projekty kończące się na rozmowach. Każda próba wygląda tak samo: milion wymówek, dramatyzowanie o jakimś wypaleniu, aż ostatecznie to ja muszę mierzyć się z konsekwencjami. O pracy nie ma mowy przecież nie ma nic odpowiedniego. Ale żadnej zwykłej pracy też nie chcą podjąć, bo to ponoć uwłaczające. Wcale się nie rumienią, żyjąc na mój koszt.

Nie partycypują w rachunkach, nie chodzą na zakupy, nie kupują nawet mydła. Prąd, woda, internet, Netflix, telefony wszystko na mojej głowie. Jak się coś popsuje, dzwonią do mnie nie po to, żeby to naprawić, tylko żeby mnie o tym poinformować, żebym się tym zajęła. Prania nie robią, gotować nie gotują, jak jest porządek, to dlatego, że ktoś inny go zrobił dosłownie zachowują się jakby byli tymczasowymi gośćmi.

I mimo tego wszystkiego nie szczędzą krytyki. Potrafią skrytykować mój charakter, mój harmonogram, moje decyzje i sposób mówienia. Drażni ich, kiedy jestem zmęczona albo nie w humorze, mogą mi dogadywać, kiedy stawiam im granice. Gdy wspominam o odpowiedzialności, śmieją się. Słowo samodzielność widocznie ich irytuje. Kiedy proszę, żeby choćby posprzątali pokój albo wynieśli śmieci słyszę, że przesadzam. Kiedy powiem, że nie mam już więcej pieniędzy do rozdania, patrzą z pogardą, jakbym była od tego, by zaspokajać ich każdą zachciankę i jeszcze przepraszać, jeśli nie dam rady.

Najtrudniej pogodzić się z myślą, że nie chodzi o brak możliwości, tylko zwyczajnie o brak chęci. Nie są zagubieni, są wygodni. Tak bardzo przyzwyczaili się do życia, gdzie wszystko załatwia się samo i nic nie ma wartości. W takim świecie mama to nie osoba, tylko źródło. Pieniądze rodzinne są oczywistością, nie efektem czyjegoś wysiłku. Przez lata bezwiednie uczestniczyłam w tym teatrze, myląc miłość z cierpliwością.

Ale koniec z tym. Dziś zrozumiałam, że wychowanie nie polega na wiecznym trzymaniu za rękę, a miłość na pozwalaniu, żeby ktoś cię po kawałku wysysał. Nie po to urodziłam dzieci, żeby wychowywać wiecznych dorosłych, którzy mają masę praw, ale zero chęci do dorosłości. Komfort też rozleniwia. Milczenie uczy złych postaw. Jeśli chcą być leniwi niech będą, ale nie kosztem mojej pracy, mojego domu, mojego spokoju. Macierzyństwo to nie jest dożywotnie niewolnictwo. Też mam prawo odsapnąć od dzieci, które nie chcą dorosnąć.